Reproducción facsimilar de la edición en 1993 de Planeta, colección Espejo de la Argentina.29.6.09
EL PERIODISMO COMO BORRADOR DE LA HISTORIA
Reproducción facsimilar de la edición en 1993 de Planeta, colección Espejo de la Argentina.27.4.09
ARRIBA EL TELON EN EL CUARTO OSCURO
LA VIDA COMO UN GRAN ESCENARIO
El lanzamiento de Clotilde Acosta, (a) Nacha Guevara, nacida en Mar del Plata el 3 de octubre de 1940 (ver dossier completo), ha desatado otra tormentita de verano en el vaso de agua del país espasmódico y sin pasado. La hiperfutbolización y farandulización de la vida pública no son ninguna novedad y la funcionalidad, legalidad y ética que se siguen exhibiendo hasta con no poca asquerosidad tienen los mismos soportes y rigor del tenor de una cavilación profunda sobre un River-Boca a las luz de los cánones de la física cuántica. Se dice que Nacha/Clotilde va a ir en la boleta con su seudónimo artístico y luego, entre paréntesis, con su nombre real del DNI. Luego se hizo un altito para verla a la Cristina, ésta le dijo "gracias por ser como sos" (sic) y luego la diva que tuvo que salir arando en 1974 por tener el raro honor de integrar la primera lista de las Tres A, otros peronistas, declaró que se siente capaz de hacer algo por la Patria y se fue a descansar unos días a Tahití, seguramente a encontrarse con el dengue, la gripe porcina y cantidad de villeros que fuman paco, jubilados y trabajadores que pululan por esas zonas exóticas gracias a la bonanza de El Modelito de la Caja. A los que busquen en esto el sarcasmo barato y fácil se les ruega recordar que el lugar figura dentro del itinerario del Camino del Gólgota peronista. Allí fue donde en su momento aterrizó el Tango 01 para que descendiera el Chango de Anillaco a hacerle un service de urgencia a la vedete Yuyito González, ex de Guillermo Coppola, epicentro de un sonado episodio de jarrones, cocaína, putas de todo calibre, el Conejo Tarantini, jueces federales surgidos del nuevo Mercado de Frutos y demás, todo a pedir de boca del duhaldismo imperante. Los 150 integrantes de la comitiva tuvieron que esperar en sus asientos la hora y chirolas que duró la gentileza. Eran las épocas de Xuxa, pero no para candidatearla, sino para dormirse una siestita en el microcine del Polideportivo de Olivos.
Los escandeletes de la oposición, en un país donde nadie muere mocho y tampoco hay manera de sobrevir virgen, olvidan que la renuncia de Gabriela Michetti en Buenos Aires le dejó el camino libre a un Santilli que cuando su padre era presidente del club, los dos eran peronistas y el benjamín integraba, blindado por la impunidad correspondiente, las huestes de Los Borrachos del Tablón. Después, por cuenta propia, en el 2001, se alineó en la lista encabezada por Cavallo-Beliz, detrás de Alberto Fernández (sí, no hay otro, y venía de un paso tan crudamente nacionalista como el Comandante Pepe o el Loco Galimba de las primeras horas), Silvia María Eva Gotardi, la viuda del Abuelo Barritta, el teniente Licastro y la veterana actriz Elena Cruz, virtual presidenta del fans club de Jorge Rafael Videla, sobre la que armaron flor de quilombo cuando le tocó ocupar la banca que dejaba libre Fernández en el momento en que el Pingüino lo llamó para ser jefe de gabinete. Hasta entonces nadie se había acordado. Como han olvidado que la lista la encabezaba Martha Oyhanarte, la de Poder Ciudadano, junto al ex fiscal Moreno Ocampo, y viuda del Sivak dos veces secuestrado y asesinado por la Banda de los Comisarios de la Federal, el de Buenos Aires Building.
El país, más que desmadrado, da toda la sensación de estar desconchado. La soltada de zorro en el gallinero que tan brillantemente llevara a cabo el Chango de Anillaco, y que contó con millones y millones de adherentes fervorosos que se fueron al mazo ni bien vieron que el bote hacía agua, fue superado con creces por la ráfaga patagónica que descolgó los cuadros del indulto menemista, abulonó para siempre al peronismo como un enquilombado conservadorismo populista y legará para la historia el haber convertido el exclusivo y excluyente sistema presidencialista por uno de dos plazas con sede el ex Polideportivo de Olivos. El hipersexualismo, las vedetes de cuarta, los autos exóticamente sports, aviones y helicópteros han sido reemplazados por la exclusivdad de carteras y valijas, también aros sumamente exclusivos, todo como muy caro, y botos como juanetes hasta en los dedos de los pies. Evidentemente todas estas irrelevancias, por lo menos frívolas, salen a la superficie cuando no hay fondo.
El cinismo con que hace rato se vienen dando poderes extraordinarios sancionados en la Constitución aparentemente vigente como delito de lesa traición a la Patria, sólo puede resultar comparable a la concentración del unitarismo del Gran Puerto en el 80% de los dinerillos coparticipables, el acogotamiento del Poder Judicial, el uso discresional en la aguada condición de Ciudad Autónoma que le dieron a Buenos Aires para que no sea nada y que la Policía Federal siga siendo el peti ejército del Ministro del Interior de turno, ahora mudado a la hiperconcentración, de la Seguridad, los Derechos Humanos y la Justicia. No es la única exigencia constitucional a la que le han pasado como alambre caído.
El adelantamiento de las elecciones parlamentarias al 28 de junio, transformadas en plebiscito de vida o muerte porque las cuentas que no le cierran al oficialismo que se las ve venir muy livianita en un país ya muy alarmante porque encima no hay nada peor que la oposición, todos compartiendo en la simpatía de las caras y el carisma de los nombres la ausencia total de ideas, las que no se exhiben para un clientelismo político ejercido de manera despavorido y descarado con bolsas de dinero que reemplazaron al par de zapatos de la antigüedad, uno antes de votar y el otro después de haberlo hecho correctamente, por supuesto es exhibido por el caradurismo de turno como otro tour de force que en los 90 nos llevó al más crudo neoliberalismo y ahora nos empuja como frenada de colectivo el desplome (FMI dixit) del capitalismo mundial. Argentina está excenta del despatarro gracias a la Tercera Posición del General, un capitalismo vergonzante y oportunista que hace más de 60 años le viene permitiendo camuflar cada vez con menos éxito su esencia netamente feudal.
Acosta/Guevara no es el único caso de farandulización ni va a ser el último. Otra ex comunista, la cantautora guaraní Teresa Parodi también se ha alineado en las huestas kitchneristas. Durante el menemismo un compatriota correntino suyo hizo patéticos papelones al respecto. En Santa Fe, uno de los integrantes del trío cómico Midachi, que se separó y se volvió a unir, Miguel Del Sel, amenazó poner su cuota ante el ofrecimiento del PROmacrismo, pero el final prefirió quedarse en el molde: es más fácil el trasvestismo arriba del escenario. El imitador Nito Artaza, desde que El Corralito le hizo perder 2 millones de dólares que tenía cuidadosamente depositados en una entidad bancaria, intentará otra vez tener un puesto electivo por radicales. El ex futbolista Claudio Marangoni, por cuyo pase de Independiente a Boca, dada su inveterado y público apoyo al alfonsinismo, motivó a que el Pato Pastoriza, DT técnico de los zeneizes por entonces, tuviera que arreglar con El Abuelo como corresponde, dada su inveterado peronismo de las 62 Organizaciones del Loro Miguel, ingresa ahora al campo pero sin pantaloncitos cortos.
Lo que colma el colmo de los colmos en un país con el medallero olímpico repleto de oro en la disciplina tenía que ser Córdoba. Ya el peronismo del ultraliberal Schiaretti, mano derecha y culo y calzón con su coterráneo Domingo Felipe Cavallo, está sentado en el lugar gracias las turbiedades que hubo en las últimas elecciones en la provincia, donde así y todo le ganó por un pelo al folclórico Luis Juez, un desengañado del kitchenerismo y un sketch cómico preciado por todos los shows de información general. No contento con eso, en la lista de su propio partidito, añadió a la lista nada menos que a Fabián Gómez, un nombre que no dice nada si se desconoce que su seudónimo también artístico es Piñón Fijo, un payaso que supo hacer furor gracias a las veleidades del joven zar televisivo, el Chueco Suart, antes de tirarlo a la cuneta, pero dejando para la memoria su marcial y militarizado Chu chu huá Chu chu huá. (Mandarse al sitio del yosapa en plano éxito, muy interactivo, y cantarse con él algunas de sus exitosas y pegadizas canciones.) A este ritmo, ojalá hagan a tiempo y alcancen a incorporar a la Mona Jiménez, Cacho Buenaventura y el Negro Alvarez, para hacerlo todavía más multimedia y reidero.
Ahora, si se trata de lo chancho, es la postulación de Luis Abelador Patti, el ex subcomisario cómodamente alojado en el presidio de Marcos Paz por un espacio duhaldista bautizado Frente con vos Buenos Aires. El torturador y asesino, que ya no pudo asumir en el 2005 por tamaña currícula insiste, porque los abogados de los resquicios del derecho argentino han encontrado que es absolutamente legal que alguien se postule si no está con condena firme. Claro, aunque no lo dicen, si es un desvorganzado caradura y que la legitimidad huele igual que los cadáveres del picana fácil y ex intendente de Escobar.
Este vivir al día, al minuto que se vive, ha pateado la pelota al día 29 y al agujero negro que se abre en los seis meses venideros, es decir, el 10 de diciembre, que es cuando se va a hacer efectivo lo resuelto por las urnas a fines de junio. A todo esto, una por supuesto ex izquierdista capaz de putear al público y bajar del escenario para meter un cachetazo a algún salame pequeño burgués que se había sentido con derecho a ejercer la libertad de expresión y no bancarse las agresiones tan gratuitas, como la irascible Clotilde Acosta de principios de los '70 en el Margarita Xirgu con Las mil y una Nachas, venida a ecologista y al control mental al unísono con lo que Jean Paul Sarte llamó la edad de la razón, ha convertido en el 2008 un éxito rimbobante la Evita que estrenó en 1986 y la crítica trató piadosamente en virtud de sus estupendas condiciones de cantante y actriz. El pavoroso vacío de una sociedad decapitada y por momentos al garete, algo que disimulan los gritos y arrestos de autoritarismo, la puso como a tantos otros en una lista de Candidatos Testimoniales, según reza el titulito oficial. Con índices abierta y canallescamente falsos de inflación, pobreza, indigencia y verdaderas reservas en el Banco Central los argentinos volvemos a mostrar que protestamos un poco, sí, cuando nos tocan el culo. Pero ya van demasiadas veces para seguir disimulando y tratar de hacerles creer a los demás que no nos gusta. Nadie puede ignorar que la pareja que gobierna, junto al hijo mayor que regentea un nucleamiento de un clon de la JP, tiene el desparpajo de tener blanqueada una consultora para emprendores privados con información obtenida dada su calidad de gobernantes. Y también los hoteles de El Calafate, zono que turísticamente se reprodujo y creció mucho más que la pálida Anillaco de La Rosadita, merced a una desenfadada publicidad oficial a cargo del erario público y la compra de terrenos fiscales por chirolas y levantar hoteles faraónicos por un valor de 9 millones de dólares y que son ocupados, cuando mucho, en un 30% de su capacidad.
Hay cantidad gente que no nos cree. El mundo, más precisamente.
30.10.08
¡ACRATAS DEL MUNDO, DESUNIOS!

EL ESTADO SIEMPRE tuvo razón. No se puede vivir sin Estado. Se puede vivir sin baño y sin comida, se puede vivir con hambre. Se puede vivir sin saber leer o con frío. Se puede estar sin trabajo o en la cárcel. Pero nunca vivir sin Estado. Recuerdo mi infancia, los libros escolares, los colores de la bandera, de la patria, del cielo. La escarapela y el himno. Los rizos de la maestra, los bronces de las plazas, los desfiles militares, el policía de la esquina cuidando el barrio. Y los patriotas. Los patriotas eran inmensos, inalcanzables. Eran serios, hermosos, inteligentes. Como en los cuentos de hadas. El príncipe despertaba con un beso a la bella durmiente y eran felices para toda la vida. Los colores de los libros, las figuritas, los jugadores de fútbol. Los chinos eran viciosos, los rusos impenetrables. Los masones odiaban el decoro y conspiraban. Nosotros, no. Nosotros creíamos en Jesús, en el patio del fondo, en la tía y los primos. Éramos blancos, libres, trabajadores. Los textos que sabíamos de memoria decían: “Amo a papá y a mamá. Perón y Evita me aman.”
Los gobiernos nos educan para ser mejores, para ser más nobles. Los políticos luchan contra la corrupción, contra la ola de violencia. Se esfuerzan por nosotros, se sacrifican por nosotros. El pueblo nunca se equivoca, el ser humano es el supremo hacedor del futuro, el futuro se construye con sacrificio. Se indignan cuando aparecen las drogas y los negociados. Los políticos, los sindicalistas y los sacerdotes hacen todo lo posible para que seamos felices. Ellos desean la dignidad del pueblo. Nos aman. Gracias a ellos (y a Dios) mejoramos, poco a poco, en la vida. Trabajan en el uso pacífico de la energía nuclear y empeñan su palabra. En todo el mundo el Estado es y será la guía. Si las Bolsas mundiales no tienen paz no es responsabilidad de los economistas. Ni de los grandes gobernantes. Si la OTAN mata por error es un accidente. Debemos pensar que todos nos equivocamos. Menos Dios. Lo que sufrimos hoy será recompensado mañana.
Los campos de concentración no es responsabilidad de una sociedad. Fue un loco, un loco suelto. Lo mismo que las guerras, las fábricas de armas, la prostitución, el narcotráfico, el sistema bancario, la educación, los medios, el maquillaje y la peluquería de los soberanos. Antes era el rey, ahora es el presidente. Es distinto, las naciones tienen pactos, convenios, organizaciones, compromisos éticos. Los anarquistas están en contra de todo, son inmorales. No me canso de repetirlo siempre que puedo. No creen en los bancos, en los sindicatos, en los emblemas, en las fábricas de armas, en la fidelidad, en la infidelidad, en la tecnología, en la ciencia, en la salud, en los hospitales, en la educación, en las amas de casa, en los cocodrilos, en los diplomáticos, en los hombres de fe, en los burdeles, en el alcohol, en las drogas, en los cumpleaños de quince, en los mausoleos, en los dividendos, en los odontólogos, en los boticarios, en los jueces, en los mercados financieros, en los financieros, en los ejércitos, en los museos, en la propiedad privada, en el pueblo, en los césares, en las revoluciones, en los comunistas, en los liberales, en los libros sagrados, en las constituciones, en los intendentes, en los alcaldes, en Superman o Batman, en las agencias de información, en los loros, en las palanganas, en los policías, en los empresarios, en los terratenientes, en los cartoneros, en los lúmpenes, en los socialdemócratas, en la democracia, en los héroes, en los santos, en las proclamas, en las cruzadas, en las visiones del hombre visionario, en los mártires, en el individualismo, en el existencialismo, en el ismo del ismo. Tampoco creen en las flores, en el día de la madre, en la familia, en el matrimonio, en los hijos de los asesinos, en los asesinos internacionales, en los estudiantes, en los abogados, en los contadores, en los astronautas, en los astilleros, en los carniceros, en los sepultureros, en las academias, en las tablas de multiplicar, en la física cuántica, en el pensamiento de Platón. Ni en los servicios de inteligencia ni el en fascismo o el comunismo o el nazismo o el liberalismo. No creen en las cárceles ni en los torturadores ni en las celebraciones ni en los retratos ni en las siliconas ni en la carne de vaca o de cerdo ni en pan con manteca ni en la manteca ni en el sexo oral ni en la homosexualidad ni en la heterosexualidad ni en las butacas ni en las marchas ni en los podólogos. No creen en los grandes hombres ni en los pequeños, no creen en las pirámides ni en los guardines de plaza. Ni en los porteros ni en los encargados de despachar las encomiendas ni en los edificios públicos ni en las universidades. Curiosamente son amigos de poetas, de actores, de titiriteros, de artesanos. Y de músicos, cantantes, pintores. Y de los niños que dicen no.
Buenos Aires, octubre de 2008.
13.10.08
LA INSOLITA POESIA DEL HORROR
Portada del ejemplar realizada sobre una foto en acrílico sobre papel de Diana Dowek, que data de 1977, y el diseño de Miguel de Lorenzi. 12.1.08
LAS PANTALLAS DE LUCES Y SOMBRAS
DEFENSA DE LA POESIA
por Carlos Penelas
Roberto, mi hermano mayor, me decía cuando yo tenía siete u ocho años, que no comprendía de qué se reía la gente ante el cine de Chaplin. La discusión en casa, es necesario comentarlo, giraba entre la genialidad de Charles Chaplin o la de Buster Keaton. Luego se hablaba de Harold Lloyd, de Groucho Marx, de la vanidad de Oliver Hardy o la necedad de Stan Laurel. De allí, recuerdo, el salto a Jacques Tati. A mi, debo confesarlo, me maravillaba Danny Kaye. Y el dúo Dean Martin-Jerry Lewis.
Chaplin tenía entre sus temas escogidos la miseria, la pobreza, el alcoholismo, el amor imposible. El espectador se conmovía, se identificaba con el personaje principal y se reía a carcajadas. A veces boxeador, otras obrero, pintor, dentista, mesero, eterno vagabundo, afrontaba la crueldad de la vida. Junto a él, desde su interior lúcido y sensible, una despreocupación innata y los sueños de evasión. Y un bastón burgués que le daba aire de dignidad.
Chaplin explicaba: “Este personaje tiene múltiples facetas. Es al mismo tiempo un vagabundo, un caballero, un poeta, un soñador, un tipo desamparado…”
Polibio escribía, a propósito de los ritos romanos, que “en una nación formada sólo por gente sabia sería inútil recurrir a medios como estos, pero como la multitud, por su naturaleza voluble y sometida, tiene pasiones de todo género, deseos irrefrenables, ira violenta, no queda más alternativa que contenerla con aparatos diversos y con temores misteriosos. Por eso creo que los antiguos no introdujeron sin razón en la multitud la fe religiosa y la superstición sobre el Hades, sino que más bien están equivocados quienes buscan eliminarlas de nuestros tiempos…”
Mucho después, nuestro amado Spinoza escribió en su Tratado teológico político: “Es cierto que el secreto más grande y el máximo interés del régimen monárquico consisten en mantener a los hombres en el engaño y en esconder bajo el especioso nombre de religión el miedo con el que deben tenerse sometidos, para que combatan por su esclavitud como si fuese su salvación. Por otro lado se verá que en una comunidad libre, no se podría ni pensar ni intentar nada más funesto”.
Es curioso como se va cristalizando en el ser humano la dualidad que marcará el proceso ideológico y fáctico durante décadas e incluso siglos. Demagogos o dictadores llevan esas actitudes dúplices. Con el agravante que lo hacen ante las mismas audiencias, plazas o seguidores. La gran masa le es fiel y no se detiene jamás en el análisis de sus frases o sus proyectos. Además, el poder tiende a la impostura, todo es más eficiente si se practica a oscuras, entre biombos, en alcobas o parques, en cotos lejanos. No es de extrañar que Mickey y Donald sean en estas horas idolatrados en China. O que las espadas toledanas se fabriquen en la tierra de Mao para que los turistas de todo el mundo se lleven un recuerdo ibérico, un aire del Cid, una bacía de Quijote. El obispo español Bernardo Álvarez, Tenerife, declaró que el abuso pedófilo se debe “a que hay menores que lo consienten”; acotando sin respirar “e incluso, si te descuidas, te provocan”. Por otro lado, en Corea del Sur, el noventa por ciento de la población tiene acceso a banda ancha. Eso significa que hay millones de usuarios obsesionados hasta casos de muerte frente a la pantalla. Crearon un complejo especializado (mitad campamento, mitad clínica terapéutica) para intentar recuperar a casi dos millones. Un dato, sin duda. Mientras tanto bosnios y servios, judíos y palestinos, indios y pakistaníes, rumanos y polacos, alemanes y africanos, hacen lo suyo. Por estas razones el Times eligió a Putin “hombre del año 2007”. Y ahora se viene la copa africana de fútbol. Y desaparecen los genocidios y la mano pegada a la cartuchera, a lo Wayne.
Tanto en Quintiliano como en Cicerón la oratoria tenía un ideal, era alguien que enseña la virtud y trabaja por el bien del país. Había un interés humanista en sus teorías estilísticas. Erasmo, lo mismo que otros de su tiempo preocupados por la educación, utiliza la obra de Quintiliano como modelo de formar al hombre en la sabiduría y la virtud. La expresión que utiliza Quintiliano es la que el orador ha de ser “un hombre bueno diestro con la palabra”.
Mi hermano mayor, obsesivo como todos nosotros, me llevaba al cine y me hablaba de Chaplin. Eternamente perseguido por la policía, era todo un símbolo de lo que representaba el orden. Chaplin supo contradecir el sueño americano y describir lo miserable y la miseria de los buscadores de oro. En la agudeza de su mirada el mundo poético. “En este mundo hay lugar para todos”, suelta el barbero judío como un mensaje de fraternidad en El gran dictador. La comedia burlesca me sigue apasionando. Como el recuerdo de aquellas tardes en el cine de barrio.
20.7.07
6.4.07
SIEMPRE DESPUES DEL FUTBOL
Juan Carlos, en la cocina de la que era su casa, una instantánea familiar.ASESINAN A UN DOCENTE NEUQUINO
A casi diez años de la dada de baja de Teresa Rodríguez, también durente un conflicto con maestros, la policía del Nequén, comandada por el aspirante a la presidencia de la republica, gobernador Sobisch, un ultraconservador al garate, el miércoles un suboficial neuquino le reventó el cráneo por la espalda con una granada de gas lacrimógeno a Juan Carlos Fuentealba, 41 años, casado, dos hijas, profesor de química en un establecimiento de la capital, en medio de una de las refriegas de las protestas del gremio por mayores sueldos y mejores condiciones de trabajo.
El hundimiento del cráneo, la gran pérdida de masa encefálica y la inmediata entrada en muerte cerebral hizo que al día siguiente se le desconectara la respiración asistida y se certificara la muerte clínica. Todo parece indicar que las aspiraciones presidenciales del ultraconservador Jorge Sobisch, que había derramado cantidad de dinero que habría que averiguar de dónde salió, aunque se sospeche, en locales partidarios en Capital Federal, empapelados, verdaderas giras por los canales con programas pagos a tanto al minuto para llegar a la presidente de la república, coqueteando principalmente con Macri y López Murphy ha tocado a su fin. No así el consabido espectáculo de los buitres políticos, tironeando de las entrañas para ver quién saca mejor provecho de la desgracia, marcha que tuvo el honor de encabezar el gobierno.
Aunque nunca se sabe en un país que olvida tan rápido como comete las tropelías.
Ayer, luego de una conferencia de prensa lamentable, donde le faltó argumentar a la hora de los hechos estaba rezando, la indignación de la gente en la plaza frente a la gobernación fue tal que tuvo que salir disfrazado de cana. Así y todo, los cagaron a cascotazos.
El automóvil en que viajaba la víctima fatal, un Fiat 147, cuyo conductor, al producirse el hecho, entró en pánico, dejó el volante y salió en pánico corriendo campo adentro, era el último de la caravana y muy sobrecargado porque alzaba a cuando manifestante podía y que venía a pie en medio de la defenfrenada represión de los uniformados, su marcha era lenta cuando un testigo de cargo vio como un efectivo, desde unos diez metros tiraba a mansalva sobre la lunetra trasera y le impactaba en la nuca a Fuentalba. La granada produjo destrozos en la calota craneana, pero sin explotar, cosa que hizo minutos después, volviendo ímbproba la labor de los compañeros para tratar de sacarlo y brindarle ayuda.
La ambulancia de estos casos, alineada entre los vehículos de los represores, permaneció impasible, porque su verdera función es auxiliar a los que apalean y matan, no a los seres humanos sin distingos.
Los últimos anuncios oficiales dicen que el autor del disparo había sido detenido y que se trata del cabo 1º José Darío Poblete, con condenas ya cumplidas en el mismo rubro, que por lo tanto tiene antecedentes de cazador de semejantes, pero en la Argentina jamás la cadena de mandos se hace cargo de estos disparates criminales. Seguro que se le escapó el tiro o era policía sin cuenta propia, sin superiores jerárquicos, sin órdenes para reprimir, vio el despelote y se trenzó aprovechando que llevaba puesto el uniforme. De ser acusado formalmente, el peregil, otro ciudano casualmente de la misma condición social que el muerto, va a ser el pato de la boda de la clase dirigente pusilánime.
Los maestros neuquinos decretaron un paro general, para el lunes 9 de abril, inmediatamente se adhirió la reginal local de la CGT y en un hecho hasta si quiere tan insólito como histórico, la cúpula de la CGT nacional decidió un paro total de actividades de las 12 a las 14 del mismo día, como acto simbólico de repudio al ciudadano vilmente asesinado.
18.8.06
UN POQUITO ANTES QUE GALILEO, POR FAVOR
AHORA, A SACARLO DE ALLI
Ayer, en la página 63 del matutino Clarín, títulada Fúnebres, por primera vez (que nosotros sepamos), se puso por fin a la luz del día, negro sobre blanco, que Francisco José de San Martín, como era su nombre real, efectivamente pertenecía a la Logia Masónica Urartu N° 442. Debido a este motivo es que la mausoleo donde supuestamente están sus restos mortales se encuentran en una dependencia apartada de la nave central de la Catedral de Buenos Aires. No podía ser de otra manera: se trata de un hereje y no puede estar a la vista de lo que la iconografía señalan como el hijo de Dios y su madre María.
Sobre este particular hay un trabajo más que interesante de Ricardo E. Brizuela, del que rescatamos apenas este pasaje:
Repatriados sus restos en 1880, el asentamiento de los mismos fue un tema complicado: la Iglesia planteó la imposibilidad de acogerlos porque según los cánones apostólicos romanos, estaba prohibido el depósito de los restos de un masón en un lugar consagrado. La cuestión se zanjó cuando se construyó un mausoleo al lado de la Catedral, pero fuera del recinto, aunque con la cabeza del cajón inclinada como símbolo de la predestinación al infierno de aquellos que mueren fuera del seno de la Iglesia.
Esta posición fue producto de primitivos enfrentamientos entre la masonería y la Iglesia (uno de ellos y no el menos importante fue la expulsión de los jesuítas del Rio de la Plata) aunque los mismos masones reconocen la existencia de Dios en su afirmación de respeto al Gran Arquitecto del Universo.
Volviendo a la circunstancia de la repatriación de los restos del Libertador, la misma Iglesia cambió de criterio. Claro que en ese entonces entraron en vigencia múltiples y generosos créditos para reparaciones y refecciones de la Catedral con el argumento que allí se hallaban los restos del héroe.
Las autoridades eclesiásticas encontraron la forma de conciliar las prescripciones canónicas con criterios más terrenales, convencidas por argumentos de peso: así descansan hoy los restos del Libertador en la Catedral de Buenos Aires. [Los resaltados en color no pertenecen al original. Para el resto del trabajo de Brizuela click en el subrayado]
Lo que no parece más apropiado, sin dramatismos cursis como la memoria, el respeto y otras cosas por el estilo, es que los restos de San Martín estén en ese lugar. En Chile, tanto Pablo Neruda como su última mujer, Matilde Urrutia, fueron sacados especialmente de sus tumbas y llevados al pie del banco de piedra de la casa de Isla Negra, donde en los últimos años de vida la pareja contemplaba a diario la caída del sol. Esos fueron sus amores, sus creencias, sus goces, su manera de estar en el mundo y sus compatriotas, empezando por el gobierno, entendieron que el máximo poeta se lo merecía y allí los llevaron, apareado lo que queda de sus cuerpos.
Aunque obvio y perogrullesco, San Martín hubo uno solo y merece estar aparte, no tener que pasar por la nave principal de un templo católico y persignarse los que son creyentes o llevar cientos de párvulos por día y que les entre la confusión en cuanto a algunas ideas, una bruma que permanece y lleva a más que un lamentable equívoco. Un lugar que podría ser cualquiera, como la plaza que lleva su nombre, sobre el Retiro, y no sería para nada delirante El Plumerillo, en Mendoza, aunque difícil que los porteños se dejen quitar algo porque creen que todo les pertenece. Pero el lugar más apropiado sería justamente aquel donde dio comienzo real la epopeya que lo instaló en la historia y ganarse los honores que supo ganarse.
Pero en la Catedral y raleado porque no era del palo, no. Hay que empezar a terminar con todo atisbo de intolerancia. Nadie, desgraciadamente, tiene el monopolio o la patente de víctima. Es cierto que a miles de cristianos se los mamullaron los leones romanos, pero después la Inquisición llenó el cielo de humo con las fogatas de los cuerpos que para ellos no habían sido tocados por la Gracia de su Dios. Hitler argumentó querer mejorar la raza aria a costas del holocausto del pueblo judío y en nombre de semejante barbaridad hay algunos que se creen vacunados de errores, se tiran al suelo clamando por velados brotes de antisemitismo y achicharran palestinos y libaneses como si fueran ratas o piojos.
San Martín tendría que estar por encima de confesiones, logias secretas y otras menudencias que nos han llevado a este estado poco menos que al borde del colapso y la disolución. Por algo se fuera a morir lejos, como Borges. Aparte, como ahora lo confirma el aviso que se reproduce, él había elegido libremente ser masón, como casi el 90% de todos los patriotas que al sur del Río Bravo encabezaron las luchas independentistas contra el colonialismo español que realizó una civilizadora tarea evangelizadora con el genocidio hasta ahora más grade de la historia y el saqueo despiadado de tierras y riquezas, civilizaciones y culturas, con trabucos, lanzas y espadas a la cabeza, píamente escoltadas por la cruz que simboliza la religión de la redención por el amor.
Han venido tiempos de sinceramientos y de poner la paja con la paja y el trigo con el trigo. Si el actual gobierno obligó a bajar los cuadros en los cuarteles de ciertos personajes nefastos, mesiánicos, que instauraron la Industria de la Muerte, los católicos sinceros, los que con fervor pregonan y practican la redención por el amor y amar al otro como a sí mismos, no se pueden permitir esta humillación propia y a sus hermanos de cualquier pelaje.
Es posible que una prueba de madurez cívica del país sea que el día que crea que puede darle las llaves de la casa propia al Padre de la Patria. Y no tiene que ser un acto contra nadie. O, en todo caso, contra las intolerancias del pasado. Si es que pasaron. Porque acá, en El Tío Sol, no somos tan optimistas o tan otarios. Así que ha a empezar, y por el principio, que suele ser lo más aconsejable porque por el lado de la plaza de San Pedro los nubarrones son cada Papa más negros.
14.8.06
SIEMPRE JIBARIZANDO LA HISTORIA
¿PRIMEROS? SEGUNDOS, Y GRACIAS
La semana pasado, acompañados en el mundo por la prensa alcagüeta y alquilada, en segundo plano porque sabe que se quema, los muchachos de Seattle pretendieron festejar el 25° aniversario de la primera PC, cuando en realidad se cumplió un cuarto de siglo de la primera PC del Operativo Capricornio, una idea por entonces lanzada en secreto por la todopoderosa IBM asociada a Microsoft para contar con un sistema operativo único, un logro de Paul Allen, en aquellos años socio de Bill Gates, que pichicateó el código fuente del PC/M de Gary Kildare y sacó un engendro llamado MS-DOS. Obviamente, en medio de un zafarrancho de casi 200 PCs diferentes, cada uno con sus sistema operativo, a cual peor, el poderío de la entonces ultrapoderosa IBM, lograron imponerla en el mundo.
Recién en la versión 3.3 de este sistema operativo se puedo hablar de que había tal cosa adentro del hardware que como pan caliente imponía en todo el mundo el Big Blue Brother. Pero la primera PC fue, es y será la Altair 8800, diseñada por Edi Roberts y difundida por el Popular Electronic que editaba Leslie Solomon, The Uncle Sun (El Tío Sol), en enero de 1975.
Este patoterismo cultural, aparentemente anodino y para el chiquitaje, típico de los imperialistas, ya se cobró varias víctimas con el Encarta cuando se equivocaron y cuando pusieron que la raza aria era la superior en realidad no quisieron decir tal cosa y lo mismo cuando vendian una versión inglesa de la batalla de Waterloo, sin mayores variantes, porque ahí ganaban los del Duque de Weelingthon, pero con el mismo desparpajo, por problemas de marketing, pretendieron deslizar otra francesa donde el ganador era el corso Napoleón Bonaparte.
Las adulteraciones de esa famosa (por lo vendida, como siempre) enciclopedia multimedia en lo que hace a adulteraciones del atlas que siempre coinciden por pura casualidad con la visión geopolítica del Departamento de Estado han sido abundamente denunciadas como para insistir.
La primera PC no puede haber sido jamás la primera en su género, en 1981, porque en 1976 ya estaba la Apple I, de Wozniak y Job, que resultó un fracaso, y en 1978 la Apple II, que sigue siendo considerada la mejor que se vaya a hacer jamás. Pero al mejor estilo Goebbels ellos insisten y el periodismo lacayo repite porque los premian con mendrugos de avisos y a los más olfas con viajecitos, alguna notebook y otras regalías.
Así suele empezarse, continuarse y apoderarse. Lástima la cantidad de borregos babiecas que andan dando vuelta y compran cualquier cosa, junto con los jueguitos y las papas fritas.
28.7.06
ISRAEL, UN ESTADO TERRORISTA
OJO A LA CEGUERApor Adolfo Pérez Esquivel
Premio Nobel de la Paz
Siempre he apoyado al pueblo judío; un pueblo que sufrió el Holocausto, la diáspora, persecuciones, torturas y muerte, pero que tuvo dignidad, resistió a la opresión y luchó por sus valores religiosos, culturales y unidad del pueblo.
He señalado en forma reiterada, y sumado mi voz a muchas otras en el mundo, que el pueblo de Israel tiene derecho a su existencia; pero que también tiene los mismos derechos el pueblo palestino, hoy oprimido y masacrado por el Estado de Israel.
Es doloroso tener que señalar los comportamientos aberrantes que el Estado de Israel viene cometiendo contra el pueblo palestino, atacando, destruyendo, oprimiendo y masacrando a la población, mujeres, niños, jóvenes son víctimas de esas atrocidades que no podemos callar y debemos denunciar y reclamar ¡BASTA!
Se derribó el Muro de Berlín, pero se levantaron otros muros como el que Israel levantó para dividir al pueblo palestino. Creyendo que eso les da más seguridad; por el contrario, genera mayor enfrentamiento, dolor y división.
Pero los muros más difíciles de derribar son los que existen en la mente y el corazón, los muros de la intolerancia y el odio. Los ataques, la destrucción y muerte en Gaza y el Líbano y las amenazas permanentes a otros pueblos, han llevado al Estado de Israel a transformarse en un Estado terrorista, utilizando las torturas, los ataques a la población civil donde la víctimas son mujeres y niños. ¿Hasta cuando continuará esa política del terror?
Sabemos que no todo el pueblo de Israel está de acuerdo con la política de destrucción y muerte llevada adelante por el gobierno israelí, apoyado por los Estados Unidos y el silencio de los gobiernos europeos, cómplices del horror desatado en Medio Oriente. Están aquellos, tanto dentro de Israel y de Palestina, que desean el diálogo, la resolución del conflicto y el respeto a la existencia de los dos pueblos.
Eso es posible si existe la voluntad política y de los pueblos en lograrlo, con el apoyo de la comunidad internacional.
Lamentablemente las Naciones Unidas han perdido presencia, coraje y decisiones para poder aportar a la solución del enfrentamiento entre los dos pueblos, situación que pone en serio riesgo la Paz mundial. La ONU fue avasallada por las grandes potencias y la usan cuando responden a sus intereses y no a las necesidades de la humanidad. Es necesaria una reforma profunda y democratizar sus estructuras y hacerlas más operativa y eficaz en bien de los pueblos.
Es cierto que hay ataques y hechos de violencia desatados por sectores del pueblo palestino que reclaman sus derechos. No es a través de la violencia, que genera más violencia entre las partes, como se resolverá el conflicto. El Mahatma Gandhi decía que si se aplica el "ojo por ojo, terminaremos todos ciegos".
Los gobernantes del Estado de Israel se están quedando ciegos y arrastrando al pueblo al abismo.
Es necesario que la comunidad internacional reaccione y detenga la locura de los gobiernos, antes que sea tarde. Pero más necesario es que los israelitas y los palestinos reaccionen y comprendan que no pueden seguir matándose. Los responsables de la barbarie tienen que parar la locura en que se encuentran, sin salida alguna. Deben hacerlo en bien de los pueblos y la humanidad. [APE]
18.7.06
1936 - 18 de julio - 2006
A LA RUMBA, RUMBA BAM
Las fechas son para el olvido, pero fijan a los hombres en el tiempo.
Jorge Luis Borges
Hace 70 años, un general gallego al frente de tropas moras del norte de Africa, se alzaba contra el orden constitucional republicano y daba comienzo la Guerra Civil Española. Durante tres años el desangre y la saña sólo puede ser la concebible en una porfía entre hermanos y también viejas inquinas entre antiguas regiones, disparidades que aún están lejos de desaparecer, restaurada la monarquía a la muerte del tirano.
La República, en inferioridad de condiciones bajo todo punto de vista, tuvo que soportar dos frentes de batalla: el enemigo y las rencillas internas. Este último fue el más atroz. El coraje y los actos heroicos no alcanzaron.
La causa republicana, más que posiblemente, fue la última universalidad del modernismo. Bajo el auge y organización de los comunistas, jóvenes de todo el mundo, aunque no sólo de esta tienda política, sino también anarquistas, socialistas, trotzkistas y aun sin partido marcharon sin dudarlo a dar la vida por gentes y tierras que nunca habían visto, que no conocían ni llegarían a conocer. No importaba: allí había ideales que superaban –y superan- fronteras.
No resulta para nada exagerado decir que la causa republicana fue la de todos los hombres libres el mundo. Sin querer caer en lo manido de los lugares comunes o en la sensiblería de las famas, Antoine de Saint-Exupery, el autor de ese clásico universal sin edades que es El Principito, se batió como un león, nada más que con ingenio y coraje, con un biplano catarriento contra lo mejor de la aviación alemana. Ernest Heminghway, como corresponsal guerra y escritor, legó páginas inmortales a la literatura universal. Pero como en todo hecho emblemático, paradigmático, hubo uno que se alzó como un símbolo, atravesó tiempos, lenguas, géneros, partidismos, necedades del sectarismo de todo pelaje: el asesinato de Federico García Lorca, nacido el 5 de junio de 1898 en Fuente Vaqueros, Granada, y ultimado el 19 de agosto de 1936, luego de tres días de cautiverio, en Viznar, no muy lejos de la ciudad mencionada.
El académico irlandés Ian Gibson dedicó varios años de su vida a reconstruir fundamentalmente el asesinato. Incluso con el generalísimo sobreviviendo al borde de lo inexplicable la larga agonía con que se dio el gusto de despedirse después de tiranizar a toda la península durante más de cuatro décadas, alcanzó a sacar una edición de su trabajo donde el único error estaba en el lugar que le habían marcado los gitanos que había sido la ejecución y donde las gentes de todos lados concurría a dejar una flor. Muerto el tirano, lo llevaron al verdadero, distante no muchos metros, donde primero a él y otros pocos le habían hecho cavar su propia fosa cuadrangular, arrodillar en el borde y arrebatarles la vida de un tiro en la nuca.
A los latinoamericanos, particularmente a los argentinos, semejante asesinato cometido con un ser humano, a una cultura y a una lengua madre que no es común, nos toca mucho más de cerca. El método empleado para llevarse de una casa de Granada, donde estaba escondido en la casa de un poeta amigo falangista, va a ser calcado del que usarán los militares del Proceso para las famosas chupadas del Capitán Capucha y las mentadas Zonas Blancas.
Quien le va a dar la clave todo, con fotográfica memoria infantil y agudizado el recuerdo por la oscura conciencia de estar viendo lo prohibido, va a ser un hombre maduro que era apenas un niño encerrado la penumbra del living por el tórrido verano y a través de las rendijas de las celosías ve lo suficiente del tipo de operativo, la cara del hombre que se llevaban, su vestimenta y demás.
Fue hace 70 años. El Beta Test de lo que se venía. Los bandos claramente alineados en rojos y negros. El cancionero de entonces todavía se canta en los piquetes y ollas populares del Gran Buenos Aires. Hubo muchos errores y crímenes atroces. El asesinato del hijo adolescente del general Moscardó, a cargo de dinamiteros asturianos, porque el padre no quiso ceder a la exorsión de rendir la plaza, el Alcázar de Toledo, a cambio de esa vida, fue simplemente de una crueldad innecesaria, atroz, y lo de ese militar falangista, por encima de la causa absolutamente injusta e inhumana que defendía, la conducta de un valiente. No tapa ni equipara el bombardeo a Guernica, la capital cultural e histórica vasca, a cargo de la Legión Cóndor bajo el mando del teniente coronel Wolfram von Richthofen, estaba formado por cuarenta y dos aviones Heinkel He 111, Dornier, Junkers y Messerschmitt. No se pueden confundir la libertad con el aire libre.
Las Brigadas Internacionales a las que les cantara Pablo Neruda fueron el otro símbolo. Se lanzaron a morir al primer grito de la llamada, sin preguntar ni importarles nada, porque la causa de los trabajadores y la justicia social estaba por encima de todo. Los hicieron rendir y literalmente los echaron, después de usarlo, en nombre de las famosas razones de Estado que dicen encarnar siempre con lucidez y justeza los dirigentes cuando la historia indica que la mayoría de las veces embocan sólo de chiripa y cuando se equivocan, queda una carnicería de la que no se hacen cargo.
Fue hace 70 años. Y esta abstracta, arbitraria efeméride de las décadas, encuentra a la fecha con Medio Oriente otra vez en llamas y humaredas, el diálogo de sordos, la puja desigual, los civiles como el gran blanco y las nuevas diásporas para nuevos parias en una globalización de parias.
Fue hace 70 años. Mi padre había sido literalmente expulsado, extraditado de su Trenque Lauquén natal, por trabajar en una cooperativa agraria y fieles al ideario del Partido Socialista al que se habían afiliado, con otros veinteañeros iban a avisarle a los chacareros que les estaban haciendo la cama para comprarles las cosechas por monedas y despojarlos de los campitos. Lo delató uno de los sindicados como víctima que quizá fue premiado exceptuándolo del despojo colectivo. Sin ser fumador, en aquellos años, terminada su jornada de trabajo en un Buenos Aires al que nunca aceptó ni se adaptó, con otros recogían las estrujadas marquillas de los cigarrillos tiradas al suelo, les sacaban el envoltorio interior con estaño laminado que los protegía de la humedad, y hacían grandes bolas para entregarlos en los locales donde fundían el metal y mandaban los lingotes para proveer de munición a los milicianos. Es también a su memoria este recordatorio porque la causa que estuvo puesta en juego en la Guerra Civil Española está lejos de haber sido superada. Todo lo contrario. [AR]
30.6.06
¡CHICOS, SE ACABO EL RECREO!
A ESTUDIAR Y LABURAR QUE SE VIENE LA NOCHE
Esta tarde en Berlín, luego de un alargue de 30' y por penales, en un partido por demás parejo y con una actuación más que decorosa, los dueños de casa pasaron a las semifinales y dejaron afuera a la Argentina. Asuetos en los colegios, rajes del laburo, TV de plasma comprados en cantidades récords con evasiones impositivas, bocinazos, el vaho narcotizante con la media docena que se les obsequió a ese fantasma de nación que fue la fusión de Serbia y Montenegro, el susto con los mexicanos salvado gracias a un zapatazo providencial de Maxi Rodríguez, todo eso se terminó.
Hasta las discusiones al dope de los que creen que el fútbol es eterno y los babiecas de los antifútbol, que por llevar la contra, eternizan lo que es más efímero que un cuesco en un canasto. En un país de una relación claramente exagerada con el fútbol, como definió Jorge Valdano en Clarín con motivo del vigésimo aniversario de La Mano de Dios y el otro, la divinidad en que se convirtió a un jugador que pasó a ser sinónimo de argentinidad, justamente por esa clara relación exagerada, ya no pensará en la trascendia del gesto operístico de no desfilar junto a sus compatriotas, compañeros y colegas el día de la inauguración, formando parte de delegación y atrás de la bandera patria, haciendo rancho aparte para su propia inauguración y visitando e irrumpiendo claramente en el campamento argentino como excepción, para llevar sus palabras iluminadas a los jovencitos inexpertos, todo bajo la anuencia tácita del mandamás de la AFA que había fracasado en ponerlo como manager de José Pekerman y éste que de pronto, en medio de la conferencia de prensa, anuncia que se va cuando el otro había dicho que había Pekerman para rato y el 10 que su sueño es ser DT de la selección nacional. ¿Ya se olvidó todo lo que pasó en 1994, cuando tenía un paraequipo propio médico para adelgazarlo y revitalizarlo, que estaba fuera de las normas, y en el control antidóping le encontraron un cóctel de efedrina que él juró por las hijas que se trató de un error por no saber inglés y comprar en una farmacia norteamericana algo que no correspondía y un amanuense descerrajar un libro donde se clama su inocencia y la participación de la CIA en una conspiración para ralearlo y cortarle las piernas?
La AFA se trae en las arcas, para repartir entre jugadores y cuerpo técnico, 8 millones de dólares y de esperar que no se olviden de traer de vuelta, a un costo alrededor de los 300 mil dólares, las tres toneladas (3 mil kgs.) de equipaje no acompañado con que partieron, cosa que no faltaran slip, medias, camisetas sin mangas, la original, la azul de muleto, zapatitos de todos los colores y marcas. También es de esperar que mañana peguen el retorno los 250 dirigentes invitados por el califa Julio Humberto Grondona para sus propias RR.PP. y que no se queden hasta el final, con todo pago, como representación simbólica. Como dijera Borges en 1978, cuando nadie se animaba y a él lo protegía el paraguas de su prestigio intelectual, la vejez y la ceguera, los Mundiales son una calamidad que por suerte pasan pronto y para lo único que sirven es para que aumenten los precios. Acá, entre gol y gol, volveremos, volveremos, el PE, con el titular a la cabeza, se aumentaron los sueldos un 55% y los legisladores un 19%. Evo Morales vino entre charangos, quenas y sikus. El gas se fue a 5 dólares y hay que ver cuánto se le puede enchufar a los chilenos de este garrón porque la incidencia de semejante insumo va a pesar en los precios. Las relaciones con la Moncloa andan a partir de un chupete, pero entre el presidente santacruceño y la Repsol-YPF un sólo corazón y las tarifas de los servicios públicos, despacito, despacito, como en el fulbo, hay que aumentarlas por más que nos obsequiaran con un 5% de las acciones de unas Aerolíneas Argentinas que salvo los dos Tango para uso oficial y exclusivo tiene aeronaves alquiladas.
Esas vacaciones de la realidad que son los deportes, particularmente el fútbol, estirando la evasión de los 90' reglamentarios por fin de semana a un mes, se acaban de terminar y un poco antes. Empezaron el viernes 10 de este mes, con un triunfo bastante pedorro frente a los ignotos de Costa de Marfil, y terminaron hoy, más o menos a las 15:30 hora local por el alargue, tres semanas después. Hasta el 2008, en Sudáfrica, salvo unas 427 copas locales, sudamericanas, americanas e incluso transoceánicas, más todos los campeonatos partidos en ocho por lo menos para que sean más partidos y mayor gilada compre alguna entrada y TyC tenga apara abastecerse como el Pacman, no va a haber más Mundial, se va a terminar el bombardeo mediático insoportable y grosero, barato, la peregrinación de jetoneros de todo calibre a Alemania, ya sean periodistas, actores, políticos, aventureros, barrabravas, pungas y turistas sui géneris.
Finish. Kaput. Cest finie. E finito. Acabóse.
La realidad es tirana.
Y Alemania 2006, para Argentina, acaba de comenzar a ser recuerdo en lo estrictamente deportivo. En el país de la relación exagerada recién comienza la cacería generalizada de cabezas a colgar, si Riquelme sí o si Riquelme no, por qué Lionel Messi, consagrado sin jugar, a los 19 años el nuevo Maradona, fue prácticamente un espectador que no pagó entrada, si había necesidad de jugar con dos 5, cómo poner a Julio Cruz, (a) El Jardinero, con 31 años y menos hábil que cualquier europeo poco hábil con lo que quedaba en el banco, urgente buscar a un mufa que fue la causa real de la lesión del Pato Abbondanzieri, un atajador de penales en ese partido, y olvidarse cómo reventaron a Germán Lux, que era el verdadero arquero suplente, so pretexto de mal ejemplo para el grupo que estuviera todavía elaborando el duelo de su hermano suicidado cuagtro meses antes y casualmente pusieron de tercer arquero al de Independiente, de casualidad el equipo del dueño de la pelota. Para colmo, el papelón de las piñas finales por haber entrado en la clásica provocación del babieca contrario que nunca falta y en el país el secuestro durante exactamente todo el Mundial de un revendedor de autos del GBA por el que se pagó un total de 60 mil dólares de rescate porque la primera cuota se la habría mexicaneado otra banda y el ajusticimiento sumario, también en el GBA, de un chico de 15, después de torturas y prenderle fuego mientras agonizaba, por ser el responsable de haberle pegado una tunda que dejó de hospital al dueño del televisor usado en el barrio pobre y sus tres hijos mayores, de entre 35 y 42 años, dos de ellos suboficiales de Marina de la ESMA y el otro perteneciente a ese Ejército Fantasma que es el de los custodios privados, lo levantaron en un Falcon verde de vidrios polarizados, efectivizaron la venganza por la paliza que tiene en terapia intensiva al padre, desató un enfrentamiento entre una jueza de menores que fue miembro de un organismo de derechos humanos y le reclamó al gobierno que no alcanza con descolgar retratos ni repartir planes de beneficencia sino que hay erradicar la pobreza, la deserción escolar y el buraco en la salud pública con medidas concretas, todo esto mientras se encara la enésima reforma al Código Penal para -entre otras cosas- sacar la figura de la asociación ilícita a ver si la aplican de una vez a las barras bravas, las tienen que meter presas con dirigentes y todo y no puede ir ninguno al próximo Mundial de Sudáfrica.
Volveremos, volveremos... A Ezeiza, por lo menos. Y lo de los 3 mil kilos nadie se va a ocupar porque el chiquitaje es para los boludos de siempre y como en el 66, siempre los alemanes, nos pusieron un árbitro eslovaco de un país de al lado, que hummm..., no es que sea mal pensado, porque los fantasmas no existen, pero que los hay, los hay.
A 40 AÑOS DE LA PAYASADA PATRIOTERA
SALVO UNO, NADIE VIO NADA
Hace cuatro décadas, el 23 de junio de 1966, la selección argentina bajo la batuta de un Valentín Suárez, (a) El Zorro o El Hombre Esperado, ex secretario privado de Eva Perón y funcionario del Ministerio de Trabajo, presidente de Banfield y piscólogo laboral sin título habilitante, que se aprestaba a asaltar la AFA tras el golpe de Estado que derrocara a Arturo Illia y era el poder detrás del trono de las DT que adornaban el buzo de Juan Carlos Lorenzo, (a) El Toto, en Wembley se enfrentaron también por octavos de final los dueños de casa y los celestiblancos que por cábala habían empado con la Alemania Federal para no tener que jugar con los uruguayos que tienen siempre la mala costumbre de arruinarnos la fiesta, tanto a nosotros como a los brasileños. La orden era empiojar todo, sobre todo al capitán Antonio Ubaldo Rattin, (a) El Rata, actual diputado nacional por el partido del carapintada Aldo Rico, y el recurso de pedir el intérprete por cualquier cosa entró a esgunfiar al árbitro alemán Rudolf Kreitlein. En aquel entonces los partidos se filmaban en 16mm., blanco y negro, una sola cámara, y se los veía en diferido por tevé 48 horas después. Hubo un evidente foul en un ataque inglés en el área argentina, el alemán no lo cobró, siguió el juego, la pelota fue rechazada y el objetivo de la cámara se fue tras ella. Rattín se fue tras el Kreitlein, que corría para el centro de la cancha, jodiéndolo, señalándose su brazalete de capitán hasta que el pelado, sin dejar de correr, le hizo con la mano que se las tomara, basta, y entonces el ex botero de San Fernando, último gran caudillo del fútbol y boquense de alma y por quintaesencia, se le puso a la par y con la mano derecha frotó el pulgar sobre el índice en un lenguaje que se entiende en todos los idiomas. No había tarjetas rojas. Pero lo mismo lo rajó. Maestros de las confusiones, se armó el borbollón, nadie quería entender nada, El Rata no se quería y terminó sentándose en la alfombra roja de la Reina que por supuesto no estaba porque si no lo sacaban a patadas en el culo, arancó un banderín, todos los ingleses enardecidos en las tribunas gritaban Animals! y cuando terminó el encuentro, clara y tranquilamente favorable a los locales por 1 a 0, a la salida también hubo borbollón, El Loco Gatti y El Pato Pastoriza que habían estado en el banco de suplentes le calzaron varios mamporros al soplapitos bachicha y todos volvieron a Argentina como héroes y a los héroes los recibe el presidente de la república en la Casa Rosada, algo que con gran patriotismo hizo el general Juan Carlos Onganía, que acababa de inaugurar la cursillista y corporativista Revolución Argentina, desalojar a los garrotazos a judíos y comunistas de la Universidad de Buenos Aires, liquidando 40 años de ciencia y tecnología, implantaba las fronteras ideológicas, se iba a comer dos cordobazos y le iba a quedar colgado para siempre el mochuelo del secuestro y muerte de su camarada de armas, Pedro Eugenio Aramburu. De canciller, por casualidad, tenía a Nicanor Costa Méndez, de la Deltec, el mismo de abril de 1982, en circunstancias de otro golpe, y con esa natural propensión al engorre, entre el nuevo ensayo fachistón, el nacionalismo, la guerrilla que algunas partes tenía pintado de rojo que ya se venía y demás, Dardo Cabo, hijo de un dirigente metalúrgico que años después va a ser capturado y asesinado como montonero, y Cristina Vernier, más el sostén de Héctor Ricardo García desde Crónica, se mandaron una reivindicación simbólica aterrizando en avioneta en las Malvinas. La tarzada terminó como le terminaban al autor original de las tarzanadas cuando se le cortaba la liana. El malón de periodistas especializados enviados a Londres superaban los 150, pero ninguno vio nada. El único que lo hizo, que dijo que Alfredo Destéfano le adelantó que había chimentos que se venía algo turbio, que su compañero de cabina no entendía a qué jugaban los argentinos, si era a hacerse echar, y lo que pasó realmente con el pelado alemán, fue Dante Panzeri. Al pedo. Una golondrina no hace verano. Hasta los progres siguen glorificando la patriotada barata. Como el caso de Roberto Perfumo, (a) El Mariscal, que era el N° 2 de ese equipo y que como para él hay que decir según el periodista que tiene adelante, dijo cualquier verdura y participó también en cada jornada recordatoria del episodio histórico que tuvo al Rata como héroe y como mártir, también supo de los halagos del poder, un poco cortidos, es cierto, como fugaz secretario de Deportes de la Nación del transversalista Néstor Kirchner. Este 40° aniversario nos pescó con la resaca del pedo del 6 a 0 a los pobres serbios, así que nos tenemos que aprestar para que en el 2016 se festeje el medio siglo como corresponde: tan al pedo, atrayente y patriotera como fue la payasada original.
Preferiblemente en el Obelisco, che, eh.
26.6.06
¿TE ACORDAS, HERMANO?

QUE VEINTE AÑOS NO ES NADA
En junio de 1986, con el sello editorial de Nueva América, aparecía Muerte en la Cancha 1958-1985, de Amílcar Romero. El tema de fondo era por primera vez tratado y a eso se agregaba que en el período señalado se daba la singularidad de contarse con un centenar de hechos fatales. El final rematado con un Continuará despertó algunos escozores amistosos con los editores por cierta actitud timorata, el temor a herir la susceptibilidad de los cagones de la kulturita argentina, como les decía Cortázar, y la diferencia se zanjó con un terminante que si estaba de acuerdo en que la cosa iba a seguir, había que jugarse, ni la literatura testimonial y la industria del libro estaban en juego. Quedó, entonces, el Continuará y el libro digamos, por un decir, que estaba en la calle y ya había un muerto más.
A esto no tardó de agregarse muchísimas más singularidades. Primero que el pretendido centenar era, en realidad, 102, para nada un hecho meramente cuantitativo, máxime cuando hay vidas humanas de por medio, y segundo que hasta que no aparezca un dato mejor, se trata de uno de los libros de cualquier género que más se ha citado, menos se ha leído (sobre todo entre los que lo empezaron a poner como lugar común de la bibliografía del final, para no desentonar y curtirla de leídos) y mucho menos vendido. Eso sí, alguna cucarda ha merecido: en más de una tecnicatura, tanto en universidades estatales como de la enseñanza privada, lo han puesto de lectura obligatoria en no muchas y de alternativa en varias más. Algo es algo; siempre más que nada. Ahora bien; en un balance somero a tantos años vista, entre tantas catástrofes comerciales y la cuesta abajo en la rodada de lo que sea cultura o por lo menos aspire a serlo, se lo debe tomar en cuenta con méritos propios como para tener su lugarcito, si no en el podio, por lo menos en la foto.
La mayor parte de la edición, hecha todavía con linotipos y plomo caliente, durmió durante por lo menos una década el sueño de los justos en un depósito de un viejo edificio de la calle Talcahuano, entre Corrientes y Lavalle, junto a otros congéneres del mismo sello u otro nombre de fantasía, como una lujosa edición de tapas duras y sobrecubiertas acerca de la gloriosa trayectoria de Los Pumas y El asesinato del wing izquierdo, una exhumación del género folletinesco que había realizado Jorge Fernández Díaz por ese tiempo, anticipándose imaginativamente a la constitución de una agrupación de padres de hijos muertos en las canchas que se movían en una Traffic, con una estructura, motivaciones y objetivos muy similares a los de Madres y Abuelas de Plaza de Mayo. Los hallazgos, apartes de los literarios, que no eran pocos, acuñaba por primera vez la expresión Secuestros SA, que a partir de ahí tuvieron a bien afanársela sin escrúpulos, comillas ni cita como corresponde hasta el día de la fecha.
Hubo un tiempo bastante largo en que como abrazos a un rencor con el excelente trabajo de Fernández Díaz, envasados contra cualquier contaminación por una común envoltura en esa película de polietileno con que ahora se envuelve todo, aparecieron los dos, colita contra colita, a $ 0,50 cash, no se admitían tarjetas de crédito, en una librería frente a los Tribunales de San Isidro, propiedad del gerente del sello editor. Ni así pudieron agotarlo. En los primeros tiempos de la salida fue tal el aparato de distribución puesto como infraestructura que la mayoría de deudos, parientes y amigos de las víctimas tuvieron que ir directamente hasta la sede central de Talcahuano al 400 a comprarlo, cuando ahi no se vende al menudeo y la molestia de la empleada de tener que ir hasta el depósito, al fondo de un edificio que se está cayendo a pedazos y llenarse todas las manos de polvo.
Más de un humorista conocido o amigo de los que nunca faltan, enterados de esta retahíla inédita en la campaña de promoción, entró a hacer correr la bola que en realidad Nueva América era una cortina de humo de El Abuelo, por entonces vivo, y Julio Humberto Grondona para lavar dinero proveniente de la venta ilegal de pororó en las canchas. Mejor ni tocar el punto contrato de edición y rendición periódica de cuentas.
En la actualidad, en una tómbola asquerosa que renueva cada muerte y con La Nación a la cabeza regateando los asesinatos policiales oficiales, la contumacia y obediencia debida de El Gráfico hasta que la Industria del Espectáculo lo barrió hasta convertirlo en una versión mensual de la Radiolandia del fútbol, más los patrióticos esfuerzos de la cantidad de alcagüetes que tiene la AFA, el total supera los 240, y aunque los babiecas trillan lugares comunes como que a los finaditos la vida no se la devuelve nadie y la sangre es lo más democrático que tenemos a mano, el fenómeno ha cambiado cualitativamente y si vivir implica ya antropológicamente una muy compleja cultura, matar y morir no lo es menos.
Como cada Mundial tiene a bien producir en el neoliberalismo, éste también tuvo lo suyo en materia de libros de ocasión, pero todo bien light, no se trata de andar nombrando al Diablo en la casa de Dios. Es hasta una cuestión de buen gusto. Pero incontrolable como todo fenómeno humano colectivo están en marcha simultánea dos documentales sobre la Puerta 12, gente de una de las principales universidades privadas está a punto de largarse con otro sobre las barras bravas en general y en Europa ya hay más que borradores hechos para una coproducción que se salga de una vez de los espectacular del fenómeno y por lo menos arriesgue alguna hipótesis en este jabón de la bañadera que se sigue resbalando y que llega al colmo de ir con escolta policial propia a Alemania, hacer bien los deberes con la FIFA, ya ha generado tres leyes especiales, dos se han quedado esperando y tienen una subsecretaria de Estado nacional a cargo del asunto, todo en medio no se sabe si de una tara colectiva o de una perversión realmente revulsiva, porque la nomenclatura oficial sigue siendo la de marginales, una minoría de delincuentes enquistada en el fútbol, malandrines comunes disfrazados de hinchas, etc., mientras el principal referente se casa y veranea en Pinamar, es un ñoqui del gobierno municipal, se casa con una asesora del gobierno provincial de Buenos Aires y cuando se la ve peludas en Tribunales llama al Jefe de Gabinete con el celular por la línea directa.
En cuanto a la posibilidad de una reedición actualizada, si es fiel a la más estricta verdad, conversaciones en forma de ofertas volátiles no faltaron, la rotunda confirmación de lo que también fue el marketing primero ha alejado cualquier posibilidad de seguir adelante. Sin embargo, si bien biológicamente llega el tiempo en que se deja de ser joven, por el mismo motivo hay otros que lo son y no falta el que se encuentra persistiendo en hacer una remake, hablando con editoriales que como la canción de Pablo Milanés a todo dicen que sí, jamás dicen que no, para luego poner a macerar en algún cajón los originales y siempre encontrar que hay un leve sesgo en el enfoque en una tema tan interesante y tan actual, porque si los rompepelotas que son DT ad hoc sobran, los que encuentran que siempre tienen la justa sobre el libro de violencia del fútbol de otro abundan como los virus informáticos.
Han pasado veinte años. Por una convención absolutamente arbitraria es el tiempo que se estipula para el desarrollo y entrada en acción de una nueva generación. Y el fenómeno de Los Muchachos, o Batatas, como se los llegó a denominar en pleno apogeo de la Segunda Década Infame, no ha dejado de desarrollarse como para que ya no quepan dudas que forman parte del paisaje, igual que Caminito o el Obelisco, y que la trillada minoría infiltrada en realidad es la vanguardia de una clase dirigente para hacer los trabajos sucios que para nada curiosamente permite la infiltración de elementos extraños, minoritarios, menos que menos decentes, trabajadores, ciudadanos comunes, en una sociedad ya descaradamente anómica y lumpenizada. A punto tal que a nadie se le ocurrió mencionar lo que está a la vista, como son los hilos conductores que van de la construcción del Monumental, en 1930, a la primera masacre en junio de 1944, y pasando por la Puerta 12 de casi un cuarto de siglo después, ya con 80 muertos a cuestas, encontrar que República Cromañón con sus 194 no podía si no ser la consecuencia lógica y todo con la misma materia prima. [AR]
23.6.06
"¡LADRAN, SANCHO!"
CRECED Y MULTIPLICAOSSegún cifras que se han echado a rodar en un mundo regido por la frigidez de los números, en estos momentos la red alberga la módica suma de 38 millones de bitácoras (blogs), de las cuales 178 mil son en lengua castellana, un modico 0,5% del cual formamos parte.
No importa. Seremos pocos pero estamos bien montados.
(Algo teniamos que decir, che.)
21.6.06
SI EMPEZAS CON EL PIE IZQUIERDO...
DISCULPAS DIBUJADAS & ANIMADAS
Nuestros abuelos, y aún antes, se vinieron de allí a hacer la América. No hay que tomar la cosa tan al pie de la letra. También la iban a civilizar y cristianizar. Cosas del neoliberalismo, con esa constante migración que ha caracterizado a toda la historia humana, ahora los contingentes, mucho menores por cierto, empezaron a ser a la inversa, sobre todo con las noches muy negras que nos tocó vivir.
Y, claro, si bien el cocino ahora no escasea, si es más, más mejor. La diáspora uruguaya, chilena y argentina se portó lo suficientemente poco bien como para que la xenofobia, el chovinismo, el racismo y otros ismos tuvieran su creencia legitimadora, como decía Carlos Marx, y nacieron los sudacas, una subespecie existencial, racial, ciudadana, sobre dos pies, abonada para colmo por marroquíes, tunecinos, turcos, senegaleses y demás, casi todas las tonalidades.
Y quilombos. Muchos quilombos. Un verdadero Segundo Mundo sobre el que han tenido que intervenir los gobiernos con la eficacia de siempre para tratar de menguar un poco la cosa y que los poderosos dejen de estar inquietos. Los dueños de casa sienten que tienen sus derechos porque los tienen, qué joder, pero los que van como ellos antes vinieron, también y no es la racionalidad la que prima.
Un grupo de afectados, a los que les cae la general de la ley, todos acantonados en el barrio barcelonés del Borne, encabezados por el argentino/chileno Emilio Romero (le faltaba ser hincha de Peñarol para completarla) vienen encarando un largometraje dibujo por dibujo, a grafito, a cargo de Samuel Restucci, con nacimiento certificado en una de las veras del Mapocho, y con otros para completar un equipo están empecinados en completarlo con el título de Disculpen las molestias, son fallas de origen.
Los interesados en averiguar la currícula/prontuario de los susodichos, una muy exclusiva avant premiere de lo que quieren, videoclips ya realizados y demás está en un sitio que acaban de poenr en línea y donde explotan hasta límites pocas veces alcanzados lo que puede dar la multimedia. Los que tienen configuraciones comunes se van a tener que armar de paciencia por lo que tarda la carga de imágenes. Para visitarlos y disfrutarlos en vivo y en directo, un click en el subrayado alcanza.
¿QUE TENDRA LA PRINCESA?
DE AQUELLOS ALTARES A ESTAS GRADAS, MAJESTAD
La hasta entonces más o menos simple ciudadana Máxima Zorriaqueta pidió que al encarar el altar, del brazo del heredero de la corona holandesa, un fueye le rezongara Adiós, nonino. Esta tarde, en un estadio de un país vecino, a pocos kilómetros, mientras sobre el césped se ven los oranges de la ex Naranja Mecánica y los Pekerman's Boys, la partitura va a estar a cargo de El Tula, primer bombo de las 62 Organizaciones Peronistas, y su afiatada banda (musical, se entiende) de parches sudacas.
No es lo mismo ni se puede comparar, por supuesto. El marplatense nunca le dio a la manguera rellena con arena y municiones que suele ser afinada en el cucuza de los adversarios y el rosarino, las únicas botoneras que ha tocado, son las de los porteros eléctricos de las torres de departamentos.
Quizá un salomónico empate podría zanjar todos estos abismos sociales y culturales. ¿O no?
2.12.05
HACE APENAS CIEN AÑOS
OSVALDO PUGLIESE
El 2 de diciembre de 1905, en un modesto hogar italiano regenteado por un zapatero remendón, flautista de un trío tanguero, nacía el menor de los varones, al que le pusieron Pedro Pablo y las esperanzas del viejo fue verlo subirno un día, de pingüino, al escenario del Colón como concertistas de las grandes obras de la humanidad. Berretines de inmiegrantes. Su sueño no se cumplió en su totalidad. Subió, de traje común, con su orquesta que marcó una época y un sonido de Buenos Aires, a tocar su música. Hoy, como nunca, pero más que todos los días, Villa Crespo está de fiesta y la música popular de todo el mundo está de fiesta. En 1939 formaría su primera orquesta que no se apagaría hasta que se apagó él, a los 90 años, a poquitos días que el Concejo Deliberante de la Ciudad le ofreciera el salón para un recital homenaje a uno de sus hijos dilectos. No pudo ser. Pero se mantuvo casi medio siglo a la vanguardia, haciendo de puente nada menos que entre Julio De Caro y Astor Piazzolla.
23.11.05
EL ALMA EN PENA DE ALEX BLUMBERG HIZO CUMBRE
En la Reunión Cumbre que se llevó a cabo en Mar del Plata el pasado 4 y 5 de noviembre y que supo a bien congregar a hombres armados con todos los modelos y calibres, en medio del aluvión de imágenes, muchas muy filtradas, en una de la cumbre gorda, como un pantallazo, apareció la inconfundible del inefable ingeniero Juan Carlos Blumberg, pero sin la carpeta, padre del jovencito Alex, secuestrado y asesinado en el momento que lo liberaban, hecho singularmente conmocionante que convirtió al padre en un referente que llamó a concentraciones multitutinarias.
A pesar de lo indiscreto de cierto periodismo nunca se supo mayores cosas de la vida de los Blumberg, salvo que viven en una elegante residencia del conurbano norte, pero no en qué esfera profesional se desempeña, el rubro, los ingresos, etc. Salvo ataques de tipo político acerca de estar financiado su movimiento por otros afines al acual presidente norteamericano lo demás en un misterio.
Y justamente hizo esa fugaz aparición, en una reunión en donde aparentemente haber sufrido la desgracia de perder un hijo en esta actividad que se ha vuelto tan asidua y rentable como es secuestra y matar, apareció el ingeniero Blumberg.
También lo hizo, siempre muy fugazmente, por el juicio seguido a Hugo Conzi por el bárbaro asesinato de Marcos Schenone. Tras cartón, con un Cromañón que no se apaga ni deja de echar gases tóxicos, los cañones apuntaron a otro padre de una víctima menor de edad, el abogado Juan Carlos Iglesias, convertido también en un referente público en una sociedad donde el vacío de líderes hace que episodios amargos, tristes, como un sucuestro o una masacre por desidias oficiales varias, entre otras cosas, saquen a ciudadanos comunes de su circuito habitual de vida y se los convierta en figuras nacionales, algunas hasta con aparentes ambiciones políticas, no desmedidas, porque dada la escacez reinante y los buracos existente esto está para cualquier cosa.
11.11.05
NO NOS PODEMOS QUEJAR
Esta madrugada, entre algún que otro sillazo, trompadas y patadas los familiares de las víctimas de la masacre de República Cromañón impidieron a la legislatura porteña que votara sobre el juicio político al jefe de gobierno, el ex fiscal y ex comunista Aníbal Ibarra. De los 30 votos necesarios, parece que había sólo 29, los 5 diputados kitchneristas se retiraron para tratar de que no hubiese quórum y los deudos no escatimaron en juicios de valor, epítetos y cuanto se le viniera a la boca.
Uno de ellos, a cámara abierta, en una salida del programa Informe Central, de Canal 2, desde el recinto calificó al presidente de la Nación de hijo de puta, de delincuente, le reiteró lo que según él ya le había dicho ("esto va a parar en un baño de sangre") y no dejó lugar a dudas que si lo llegaba a encontrar, por lo menos bonito no le iba a decir, que trataría de estropearlo a golpes y si el asunto daba para más, eliminarlo de la lista de los mortales.
El informe de la movilera destacada daba cuenta de las acusaciones de los afectados acerca de las maniobras del oficialismo, centrado en la figura del orden presidencial y en supuesta orden para parar que su aliado político en la Capital Federal vaya a parar el banquillo, de haber secuestrado (sic) a una diputada radical que iba a votar en contra y de haber enfermado al folklorista El Chango Farías Gómez, del PRO, macrista, a quien lo presionaron y lo borraron de la audiencia so pretexto de un súbito ataque de presión arterial cuando muchos lo habían visto lo más choto tomando café en un boliche de las cercanías.
Más temprano, el ministro de Economía, Roberto Lavagna, había anunciado un paquetito de medidas para bajar una inflación que todavía no galopa, pero que ya trota. Una de ellas es bajar la doble indemnización por despido injustificado, en su momento puesta para tratar de detener la desocupación masiva, y que con frío realismo numérico dijo que ya estaba en el 1,8 y que ahora iba a estar en el 1,5, una medida que fue interpretada como un guiño a las patronales para que les sea cada vez más barato echar veteranos en masa y tomar borregos dóciles por dos centavos.
Por las dudas, si algún inadaptado de otro país, malinformado lee esto, el actual gobierno es proveniente de una de las tantas partes del peronismo, ganó cómodo las últimas elecciones parlamentarias, aliándose con lo peor de su propio partido y las oligarquías provinciales, y está tildado de estar ubicado a la izquierda del centro, de tener inclinaciones socialistas y para el ex presidente, el riojano de Anillaco, también peronista, se trata lisa y llanamente de un gobierno marxista-leninista.
24.10.05
INTERNACIONALIZACION DE LA AMAZONIA
Este artículo fue publicado en el NEW YORK TIMES/ WASHINGTON POST, TODAY
y en los diarios de mayor circulación de Europa y Japón.
En Brasil y el resto de Latinoamérica este artículo no fue publicado.
Durante un debate en una universidad en Estados Unidos, le preguntaron al ex gobernador del Distrito Federal y actual Ministro de Educación del Brasil, Cristovão Buarque, qué pensaba sobre la internacionalización de la Amazonia. El joven estadounidense introdujo su pregunta diciendo que esperaba una respuesta de un humanista y no de un brasileño.
Esta fue la respuesta del Sr. Cristóvão Buarque:
"Realmente, como brasileño sólo hablaría en contra de la internacionalización de la Amazonia. Por más que nuestros gobiernos no cuiden debidamente ese patrimonio, él es nuestro.
Como humanista, sintiendo el riesgo de la degradación ambiental que sufre la Amazonia, puedo imaginar su internacionalización, como también de todo lo demás que es de suma importancia para la humanidad.
Si la Amazonia, desde una ética humanista, debe ser internacionalizada, internacionalicemos también las reservas de petróleo del mundo entero. El petróleo es tan importante para el bienestar de la humanidad como amazonía para nuestro futuro. A pesar de eso, los dueños de las reservas creen tener el derecho de aumentar o disminuir la extracción de petróleo y subir o no su precio.
De la misma forma, el capital financiero de los países ricos debería ser internacionalizado. Si la Amazonia es una reserva para todos los seres humanos, no se debería quemar solamente por la voluntad de un dueño o de un país. Quemar la Amazonia es tan grave como el desempleo provocado por las decisiones arbitrarias de los especuladores globales. No podemos permitir que las Reservas financieras sirvan para quemar países enteros en la voluptuosidad de la especulación.
También, antes que la Amazonia, me gustaría ver la internacionalización de los grandes museos del mundo. El Louvre no debe pertenecer sólo a Francia.
Cada museo del mundo es el guardián de las piezas más bellas producidas por el genio humano. No se puede dejar que ese patrimonio cultural, como es el patrimonio natural amazónico, sea manipulado y destruido por el sólo placer de un propietario o de un país. No hace mucho tiempo, un millonario japonés decidió enterrar junto con él, un cuadro de un gran maestro. Por el contrario, ese cuadro tendría que haber sido internacionalizado.
Durante este encuentro, las Naciones Unidas están realizando el Foro del Milenio, pero algunos presidentes de países tuvieron dificultades para participar debido a situaciones desagradables surgidas en la frontera de los EE.UU. Por eso, creo que Nueva York, como sede de las Naciones Unidas, debe ser internacionalizada. Por lo menos, Manhattan debería pertenecer a toda la Humanidad. De la misma forma que París, Venecia, Roma, Londres, Río de Janeiro, Brasilia, Recife; cada ciudad, con su belleza específica, su historia del mundo, debería pertenecer al mundo entero.
Si EE.UU. quiere internacionalizar la Amazonia, para no correr el riesgo de dejarla en manos de los brasileños, internacionalicemos todos los arsenales nucleares de EE.UU. Basta pensar que ellos ya demostraron que son capaces de usar esas armas, provocando una destrucción miles de veces mayor que las lamentables quemas realizadas en los bosques de Brasil.
En sus discursos, los actuales candidatos a la presidencia de los Estados Unidos han defendido la idea de internacionalizar las reservas forestales del mundo a cambio de la deuda. Comencemos usando esa deuda para garantizar que cada niño del Mundo tenga la posibilidad de COMER y de ir a la escuela.
Internacionalicemos a los niños tratándolos a todos ellos sin importar el país donde nacieron, como patrimonio que merece los cuidados del mundo entero. Mucho más de lo que se merece la Amazonia. Cuando los dirigentes traten a los niños pobres del mundo como Patrimonio de la humanidad, no permitirán que trabajen cuando deberían estudiar, que mueran cuando deberían vivir.
Como humanista, acepto defender la internacionalización del mundo. Pero, mientras el mundo me trate como brasileño, lucharé para que la Amazonia sea nuestra. ¡Solamente NUESTRA!
17.10.05
CHE, PONGASE DE ACUERDO
El sábado útimo la muchadada de Estudiantes de Buenos Aires con sede en Caseros volvía de jugar con San Telmo y la custodia policial de la República Federal de Buenos Aires los dejó en la frontera con la República de Tres de Febrero y sin custodia, así que como los colegas de Almagro, cerca de la canchita de José Ingenieros, estaban alternando luego de su partido con
Atlético Rafaela de Santa Fe, procedieron a detener los micros, bajarse y darles para que tuvieran.
Sucedió lo previsto: se dieron. No alcanzaron a incendiarles el gallinero, como estaba previsto, pero algo es algo. Claro, intervino la policía y se dieron más porque entonces fueron TRES los bandos en pugna y, para colmo, uno con armas de fuego. La mamá de Mauricio Suárez, de 26 años, (a) Fatiga, no pudo terminar bien su día porque al muchacho lo mataron. Médicos del Hospital Piñero declaron en vivo, muy cautos, que la herida que tenía en el hombro, entre la
clavícula y el cuello, al que ya había entrado cadáver, era de tal índole que no acercaban a dar con qué había sido producida y que el deceso se había producido por el desangre.
Los diarios primero hablaron de la detención del jefe del Operativo Especial del lado de la República de Tres de Febrero, por chambón, pero que un efectivo con el arma reglamentaria en la mano subió a uno de los colectivos atacantes y lo fusiló a Fatiga sin más trámites, a medio metro, con la Itaka cargada con perdigones de guerra. ¿Causa? Gravísima. El ahora finado tuve la insolencia, tupé y atravimiento al ver cómo venía el taquero repartiendo culatazos a troche y moche de decirle: "¡Pará! Pará de dar tanto."
Un negrito insolente. ¿De dónde se conocían para tutearlo, más siendo un pendejo, y el otro hombre mayor, autoridad, custodio del orden y auxiliar de la Justicia?
Se trataba del comisario Juan Carlos Furnus, que quedó en chirona, a disponibilidad y con la teórica sombra de un mínimo de ocho años por homicidio simple agravado por el cargo. A las pocas horas, el periodismo siempre sensible a todo lo que sea ver el ser humano atrás de cualquier cosa, hizo correr la bola que el susodicho había tenido un intento de suicidio.
Es posible y probable. Lo que sí dice que si fue intento, fracasó. En cambio, a Fatiga literalmente lo vació, por la flor de fuego de la Itaka a esa distancia es poco más grande que el orificio donde sale, pero al hacer impacto se abre y rompe todo lo que encuentra. Fueron nueve perdigones 9 mm.
No somos ordenados ni prolijos ni para hacer cagadas.
Eso sí, como siempre los mecanismos de invisibilización se ponen en marcha, ahora todos casi dicen a coro que el total de muertos en las canchas es de 174, sin aclarar desde cuándo, pero en realidad ya se acercan a las 250 porque no cuentan a los negros del interior que no son argentinos y tampoco a los que da de baja la policía porque no son humanos. Como tampoco cuántos van ya a itakazos a quemarropa porque el Fatiga de Caseros no es ni el primero ni el segundo, y este último para colmo, a días que un ilustre camarada mendocino le tronchó la carrera a un futbolista de San Martín tirándole de un poquito más lejos en pleno pecho y no lo pasó a la categoría de alma en pena porque, dicen, Dios es cuyano y encima hincha de ese club.
Siga el baile, muchachos, siga el baile, al compás del tamboril y con Los Auténticos Decadentes.
¿LA HISTORIA SE REPITE?
Ahora dicen oficialmente que en el ex penal militar de Magdalena, desde hace un tiempo civilizado, por una cuestión del las tantas entre internos, se pelearon, prendieron los colchones de gomaespuma y se achicharraron y asfixiaron 32 de ellos. La versión es muy parecida a la del famoso Pabellón 4, de Villa Devoto, el crimen colectivo quizá más monstruoso entre los tantos cometidos durante los Años Negros, donde un número nunca precisamente
determinado de detenidos, pero alrededor de 70, fueron achicharrados hasta con lanzallamas cuando se atrincheraron de una requisa feroz poniendo los colchones como escudo, no les abrieron las rejas y encima los ametrallaron desde la pasarela.
No es tanto. sea como sea, lo que ocurrió en Magdalena. Eso sí, en la Argentina, nunca los hechos sucedieron como después cuentan las versiones oficiales. El mero instinto de supervivencia de un preso le dice que jamás prender fuego a colchones que son bombas de tiempo que tiran esquirlas como antorchas que se prenden al cuerpo como napalm, aparte de exhalar una humareda negra mortal. Es preferible comer vidrio. O igual a comer vidrio. O aniquilarse a dentelladas. En este caso no sería una rencilla entre patotitas enfrentadas, algo bastante común en cualquier penal del país, si nos atenemos a la candorosa versión de las autoridades, que no explica razonablemente por qué el personal se olvidó de abrir las rejas para que escapara el mayor número de reclusos, si no un suicidio colectivo.
19.9.05
BOQUITA EN EL BANQUITO
LA 12 CARA A CARA CON LOS JUECES
Para hoy está anunciado el comienzo del juicio oral a los hermanos Di Zeo y a Santiago Lancry, (a) El Gitano, uno de los históricos, hombre del finado Carlos Bello, la Coordinadora Radical del Coti Nosiglia y de Fernando de la Rúa, como consecuencia de los hechos acaecidos en un amistoso que intentaron jugar en La Bombonera con Chacarita Juniors, a fines del siglo pasado, gracias a la suspensión del fútbol por los buenos oficios del juez Perrotta, quien intervino para proteger la falta de seguridad de un ciudadano que nunca había ido a la cancha y no se animaba a hacerlo por miedo a que lo fajaran.
Aquel día de semana, los de San Martín, institución conducida por el hincha de Independiente y ex recontralgüete del menemismo, el preclaro gremialista y ex ministro y ex encargado de las obras sociales de todo el país, el gastronómico Luis Barrionuevo, secundado por el afable Armando Capriotti, algunos desocupados existenciales de los funebreros se les dio por pasar el rato ya que la entrada era gratis. Pero en los cálculos habían omitido que en el último oficial, cuando los bosteros anduvieron por las instalaciones de Villa Lynch, les habían dado para que tuvieran, por lo que inmediatamente fueron llamados por celular los ahora inculpados, quienes se hicieron presentes con otra docena de amantes de la popular divisa y las propinaron tal garroteadura y pateadura en el suelo que las cámaras de tevé presente se hicieron un picnic.
Como la justicia tarda pero nunca llega, no se sabe si porque es un permanente interruptus o un eterno replay, con casi seis años de demora los principales inculpados van a ser sentados en el banquillo para que den cuenta del aquel aquelarre. En el intertanto, no se lo pasaron en un monaterio. Rafael Di Zeo, (a) El Rafa, heredero natural del trono dejado vacante por José Barrita, (a) El Abuelo, protagonizó una supuesta fuga cinematográfica desde el 9° piso de un elegante edificio de departamentos del barrio de Flores, donde solía tener la compañía de una uniformada de la Policía Federal, ya que la comisión que lo fue a buscar cometió el error de ir a allanarlo y detenerlo sin la orden judicial correspondiente, un traspapelamiento diurno con efecto nocturno que le dio tiempo para rajarse con comodidad, pero no poder llevarse varios miles de dólares, armamento de guerra y tres vehículos casi flamantes, entre ellos la correspondiente 4 x 4 con vidrios polarizados. Nadie puede ser tan mal parido de que todo eso fue orquestado.
Estuvo prófugo un tiempo, lo encontraron, lo encerraron y la salida fue a toda tevé, a los abrazos y a los besos con los de uniforme. Los vecinos del mencionado consorcio ya había mostrado su asombro con el estereotipo circulante de la demonización de los barrabrava, nada menos que con El Rafa, un tipo superfashion, pelito impecable, matizado por canas, todo obra del mejor de coiffeur personales, del que dijeron que era un excelente tipo, solidario, preocupado por los problemas de los demás y siempre presto a colaborar. Bajo el ámbito del ritual futbolero, los contrarios no pueden opinar lo mismo, porque lo menos que se llevan es un ojo en compota o una costilla rota, pero tampoco es cuestión de andar siempre buscándole pelos a la leche.
Como, por ejemplo, los comemierdas que aseguran que estos tipos tienen un paraguas galvanizado por parte del stablishment, al estilo de la protección electrónica de los héroes en los videojuegos.
Sabiamente la cámara actuante rechazó las interferencias de la defensa, los jueces están convencidos que El Rafa es el capo di tutti capi porque lo tienen grabado dando directivas y órdenes para proceder a la abolladura de los otros, elemento indispensable para que exista el fútbol, por otro parte, y la sagacidad investigativa ha llegado a tal punto que han descubierto que la barra que él capitanea tiene beneficios, como por ejemplo, haber tenido un viaje pago a Paraguay para acompañar a Boca.
¡Barrabravas, temblad! Miren si se les ocurre leer las actuaciones del ex juez y ex catedrático Jorge Moras Mom, en ocasión del asesinato de Héctor Tito Souto, el chico de la sombrilla que nunca tuvo nada en las manos, primo político del cada vez más encumbrado Roberto Perfumo, y que ya en abril de 1967 los hizo constar en autos por primera vez, estampó para siempre tipo de organización y objetivos dolosos y que eran una manifestación de delincuencia social organizada, les faltaba nada mas que una pizquita para que el colega que vieniera atrás la agara picando, volea y al fondo de los piolines como asociación ilícita para siempre, y que tenían los gastos pagos, tanto en el interior del país como en el exterior. Son capaces de allanar la AFA y enterarse de dónde salen los cientos de talonarios que como entradas de favor siguen constituyendo el mayor sostén económico desde fines de la década del 50. [Por el caso Souto, los que quieran leer un trabajo documental que reconstruye todo lo acontecido, para bajarlo gratis no tienen más que cliquear en el subrayado. Incluso si pertenecen al llamado aparato aministrador de justicia o si son abogados.]
Justamente el titular de esta ave raris de Tribunales, como el doctor Moras Mom, que metió los brazos en las miasmas hasta los codos y sacó todo afuera, en una charla sin pelos en la lengua sentenció que un juez que no conoce la realidad no puede administrar justicia. A los supuestos periodistas especializados en cualquier pavada les cae el mismo sayo. En la emisión de Informe Central, por Canal 2, que conduce Rolando Braña, quien tiene a su cargo las noticias llamadas policiales preguntó con un candor que deja perplejo si los Di Zeo seguían yendo a la cancha por lo que el conductor lo regañó amablemente por quedar como un salame en vivo y en directo. Menos mal que ahí estaba el cordobés, ex comunista y ex hombre de la Editorial Atlántida de los Vigil, Alfredo Leuco, quien con una valentía digna de encomio aseguró que las barras bravas tienen hasta relaciones con los dirigentes.
Con gente así estamos salvados. Ni ellos ni los jueces miran siquiera el noticiero del propio canal. En el último enfrentamiento del glorioso Boca Juniors, convertido en institución fashion gracias a la gestión del ingeniero Mauricio Macri, candidato a diputado nacional que ya está probando la banca si es que no gana en la ciudad de Buenos Aires, con el colombiano Once Caldas por la Copa Andá-a-averiguar-el-nombre-de-todas-las-que-se-juegan, gozando todos los beneficios de la excarcelación que en un estado de derecho tienen los amigos y servidores del poder de turno, el plantel dirigido por Alfio Basile, que a cargo de la selección nacional ya supo de intentar hacerse acompañar por dos docenas y pico de bravos de La Guardia Imperial racinguista a un amistoso en Arabia Saudita, los Di Zeo Brothers y los más granado de la barra, con el plantel reconociendo el terreno para el partido de la noche y haciendo movimientos de elongación, están también adentro de la cancha, cumpliendo las tareas de vigilancia correspondiente y fraternalmente cediendo entrevistas a la tevé local y explicándoles cómo desde chiquititos, los papis lo habían hecho bosteros a muerte.
Preferiblemente, con la muerte de los otros, claro, aunque La 12 por el dudoso honor de ser la hinchada con más bajas en la historia desde el inicio de Fútbol Espectáculo SA a principios de los 60 y contándoles los 71 de la Puerta 12, a la que se sigue calificando de avalancha y a la que el pintoresquismo tilingo le atribuye que el alma en pena de todos los muertos ulula y anda flotando por el Monumental. Sin contar con los ex guerrilleros y economistas neoliberales que a coro hablan de otro fantasma, tan o más temible, como el supuesto Efecto Puerta 12 como el todo contra todos, pobres haciendo moco a pobres, la disolución nacional.
16.9.05
HOY JUSTO SE CUMPLE MEDIO SIGLO
«DEBEN SER LOS GORILAS, DEBEN SER»
Hoy se cumplen 50 años desde la irrupción de la Revolución Libertadora. Un irresoluto país que estaba muy lejos de haber superado dicotomías como unitarios y federales caía en otra sinrazón mucho más profunda, definitiva: peronismo y antiperonismo. Si el primero es algo idefinible por naturaleza, porque los estados de ánimo suelen resbalarle al raciocinio, encuadrándose por entonces en lemas tribuneros como «ni yanquis ni marxistas, peronistas», aunque quizá la mejor provenga de su propio riñón («el hecho maldito del país burgués», de John William Cooke, un dirigente vernáculo con nombre de filibustero inglés y que entregó su vida al delirio de tratar de tejer lazos entre la mazamorra oscilante siempre de acuerdo al enemigo de turno con la Revolución Cubana, cuando si algo tuvo y sigue teniendo de coherente el peronismo es su naturaleza profundamente antisocialista, caudillista, biclasista y estanciera), lo que no tardaría en ser llamado gorilismo vino a aportarle la imprescindible otra pata para montar a la sinrazón, el odio y como único motivo de existencia en torno a la dedocracia de un caudillo con neto arraigo popular, sin duda, pero un valor que no significa nada per ser ya que durante el siglo XX los hubo mucho más y cada cual más nefasto.
Popular por qué y para qué, en todo caso preguntarse.
El epicentro de la rebelión estuvo en Córdoba. Ya en el Facundo Sarmiento le había echado el ojo a esa condición bifronte entre lo bárbaro domado por los jesuitas y La Docta que había dado al Manco Paz y a Dalmacio Vélez Sarsfield. El general ultracatólico Dalmiro Videla Balaguer estuvo al frente. En Corrientes, en un segundo plano, aparecía un Pedro Eugenio Aramburu que no tardaría en copar los primeros planos. Por agua se lanzó un energúmeno como Isaac F. Rojas, quien al pasar por Mar del Plata y practicó tiro al blanco con las baterías de la flota contra los depósitos de combustibles como si tratara de un ejercicio de calentamiento precompetitivo para dejar en claro que para lo único que tenía ideas claras era para odiar al otro y hacer exactamente los mismos sandeces, pero de signo inverso.
La muy poco relevante Fuerza Aérea quiso aparecer como leal en un primer momento, el mal tiempo que duró hasta el 19 de setiembre, con muy bajo plafond de nubes, no dejó despegar a lo principal de su dotación y los pocos que despegaron pasaron a engrosar una categoría nacional que haría flor y nata: los panqueques., bautizados así, muy poco imaginativamente, porque se dieron vuelta en el aire. Frente a cantidad de locales sindicales, sobre todo la UOM, en la capital y el Gran Buenos Aires, sobre todo, bajo la lluvia, una masa fiel de trabajadores esperó en vano las armas prometidas y guardadas, algunas, en los sótanos del edificio Alas donde funcionaba el primer canal de tevé y era el cuartel general del propagandismo del régimen regenteado por un tal Apold.
La irreductible posición de la Iglesia, que fue el elemento aglutinador y relevante para producir un cambio en la Casa Rosada, fue junto al odio mucho más racista hacia los cabecitas negras que clasista, lo único más o menos coherente. Un regimiento que arrancó leal al gobierno constitucional desde Santa Rosa de Toay, La Pampa, para combatir a los marinos insurrectos, en el trayecto cambió cinco veces, dirimiéndose la condición del cumplimiento del deber constitucional al golpismo a piñas entre los principales oficiales. El Proceso, la casi guerra con Chile y Malvinas, veinte años después, ya mostraban el cuño del desastre anunciado gracias a la anomia, falta de principios, ideologías amorfas productos de collages cipayos de todo cuño, anarquía y personalismos inconducentes que procuran evitar la falta total de un conciencia nacional, como también la falta de objetivos claros hasta como sectores por naturales totalmente reaccionarios, antipopulares y antinacionales.
La inquina que los había llevado a vivar el cáncer en 1952, cuando la vida de María Eva Duarte entró en su fase terminal, un odio feroz y bárbaro los llevó a arrasar como hordas a estatuas, bustos, carteles y demás exabruptos de la carnestolenda peroniana. Mucho peor el remedio que la presunta temida enfermedad. El ícono del cadáver embalsamado de la Abanderada de los Humildes, en la CGT, es un historia tan asquerosa y tétrica que avergüenza recordarla. Llegar a levantar la Biblioteca Nacional para demoler el lugar físico donde había muerto la ex actriz, hija natural reconocida por un estanciero, oriunda de Los Toldos, para que la chusma y la plebe, según los argumentos, no lo conviertiera en un santuario profano muestra bien a las claras que la patología reemplazó cualquier ética e ideología y que la presunta religión oficial, a cargo del déficit oficial, era profana y sectaria. Un personaje como El Capitán Gandhi, allegado a uno de los marinos golpistas, se pasó por los pasillos del Departamento Central de Policía con la calavera putrefacta de Juan Duarte, el súper cuñado y súper secretario privado del que pasó a ser el Tirano Prófugo o el Dictador Despuesto, con tal de nombrarlo, para probar lo que sus cofrades de los services lo habían suicidado. Veteranos sabuesos, acostumbrados a cualquier horror, vomitaron ante el paso del Hamlet esmirriado.
Con tanta o más ferocidad de la que los peronistas habían puesto en perseguir políticamente a los contreras, como se los denominaba, preferiblemente comunistas, como fue el caso de Atahualpa Yupanqui, a quien en el Departamento Central de Policía le destrozaron la mano derecha, poniéndosela debajo de una máquina de escribir y saltándole arriba, obligándolo luego a exiliarse en París, en 1946, o encarcelando periódicamente a Osvaldo Pugliese, el destierro revanchista de Libertad Lamarque o la ida de Niní Marshall por una pavada que dijo por radio y de lo que no encontró manera de arrepentirse y pedir perdón, la persecución fue feroz y alcanzó su punto límite con la masacre de José León Suárez, un aseinato en masivo de militantes de base, y el fusilamiento de los militares Valle y Cogorno, los que se alzaron al poco tiempo con suerte nula.
El Uruguay fue el exilio preferido de un amplio surtido de lo más fósil y reaccionario de la política argentina. Los últimos en llegar triunfantes, vía aérea, fueron los pilotos que alcanzaron a escapar luego de desovar la carga genocida sobre la Plaza de Mayo el 16 de junio de aquel mismo año, una epopeya criminal de la que no se tenía noticia desde que la aviación nazi había hecho una experiencia piloto con una ciudad abierta como Guernica, durante la Guerra Civil Española. Los civiles fueron sacados por agua desde el Tigre a Carmelo o en vuelos directos a Montevideo por la infraestructura para el contrabando a gran escala, institucional, desde Paraguay, de whisky White Horse y cigarrillos Chesterfield, aparte del aparato de juego clandestino, que tenía montado el Cacho Otero, por entonces el capo di tutti capi del Delito Organizado en el país con sucursal en la Asunción que ya había hecho suya para quedarse un largo tiempo el Colorado Stroessner, desde el primer momento un amigo íntimo de Perón y sobre todo del malogrado Juancito Duarte para algunos negociados con carne. La paquetería, buenos apellidos y rancias estirpes exhibidas por los libertadores que segaron de un tajo la ignominia argentina de la Segunda Tiranía, como si después de don Juan Manuel la Argentina hubiera sido el paraíso de la democracia, los derechos humanos, las buenas costumbres y el desarrollo industrial, tuvo también su momento cúlmine cuando en un acto solemne al Cacho le impusieron la Orden al Mérito del Libertador por los patrióticos servicios prestados.
Lo peorcito había reemplazado a lo bastante malo y el país emprendía definitivamente, por propia voluntad, la fatalidad de su destino.
En el atardecer del 16 de junio, desde el dichoso balcón, Perón había anunciado que los últimos aviones habían pasado huyendo y que sólo los cobardes huyen. El no huyó; se exilió en una cañonera paraguaya que estaba en reparaciones en el Riachuelo. Con la primer escala técnica en una de las más sangrientas y retrógradas dictaduras que supo padecer la vapuleada Latinoamérica, comenzaría un periplo que tuvo su segunda escala en la Caracas de Pérez Jiménez, a la que derrocó la masonería centroamericana encabezada por el costarricense Figueres, después hizo un breve alto en Panamá, no precisamente bendecido por un gobierno progresista, donde conoció a una riojana espiritista, ex bailaora flamenca, que sería su tercera esposa, y encontraría merecido solaz en un Santo Domingo regenteado por la que aparece con el récord inigualable de haber sido la peor tiranía del sur del Río Bravo, el paradigma del despotismo y la bestialidad, mal que les pese tanto a los nazis como a los que se pasan recordando sus proezas, como fue el régimen de Rafael Leonidas Trujillo, secundado por un muy eficaz coronel croata, que no tardaría en hacerse muy amigo de la pareja argentina, el coronel Boganovich, quien al mando de una flota de los famosos escarabajitos de la Volkswagen había inaugurado en el continente lo que dos décadas después se implantaría a gran escala en la argentina: la chupada, desaparición y asesinato de los adversarios políticos.
Por último, para evitarle más compromisos a los pobres barbudos de la Revolución Cubana, habría supuestamente rechazado una amable invitación a alojarse en la isla, proveniente de los comandantes Fidel Castro y Ernesto Guevara, siempre al tenor de los entusiastas soñadores y seguidores de John William Cooke, y se acomodó para una larga estadía en las afueras de Madrid, en el barrio Puerta de Hierro, en una residencia especialmente construída con los fastos necesarios y a la que bautizó 17 de Octubre para conmemorar la pueblada que lo puso en la primera línea de la política argentina en 1945. Aparte de su esposa, con el nom de guerre religioso de Isabel, lo acompañaban dos delicisosos caniches, uno blanco y otro negro. Un elenco estable muy singular, matizado por constantes visitas no menos singulares, pronto se vería completado por el ex cabo de la Policía Federal José López Rega, también conocido con los alias de El Brujo o el Hermano Daniel, a cargo de toda la parte exótico, cultos esotéricos, magia negra y contactos con el Más Allá cuando todavía no había ni visos de Internet o naves Discovery., teórico de la existencia de las Tres A que formaban para designios superiores Asia, Africa y América, en este último terreno la Argentina con un triángulo propio interior, la antigua civilización de la Atlántida enterrada y el Ser Celeste y Blanco, obviamente superior en todo lo que a racial significa, pronto a aparecer.
El generalísimo nunca ni siquiera lo invitó a tomar un café, no fuera el mundo a creer que tenían algo que ver con los caniches, el bombo y todos los demás. Una cosa es ser gallego y otro caer en ese tipo de sotilezas.
Las fantochadas de la que pasó a llamarse la Libertadura, por las democráticas y humanitarias prácticas aplicadas, particularmente contra los sectores más débiles y más empobrecidos de la población, que habían resultado los más favorecidos por la redistribución del ingreso de cerca de un 20% del PBI llevado a cabo por el primer peronismo, y un atisbo de participación social y política a través de un CGT con un cúpula digitada de manera corporativa desde siempre, tuvo una gran puesta en escena en la restauración de la Constitución de 1853, en reemplazo de las reformas peronistas del 49, y la prohibición total, sobre todo a nivel oficial de utilizar las palabras Perón, Evita, peronismo y cualquier derivado. Las nomenclaturas oficiales, rituales, religiosas, típica de sectas de primates, fueron Segunda Tiranía y el Tirano Depuesto.
El antiquísimo dicho de que peor el remedio que la enfermedad pasó a ser un habitante más con ciudadanía propia.
A los tres años, por el compromiso asumido antes la metrópolis de volver a gobiernos elegidos por las urnas, sale elegido Arturo Frondizi al frente de escisión de la vieja Unión Cívica de Leandro N. Alem y con el apoyo de Perón, según un pacto secreto celebrado en Caracas. Frondizi efectivamente le puso fuerza de ley a la amnistía más amplia que conozca la Argentina, de las muchas de todo calibre que ha tenido, pagó con la omisipon pero su incurable camaleonismo y el caos en los sectores dominantes hicieron entrar al país en una serie de intentos de golpes, chirinadas, zapateos, cuartelazos y demás que culminaron con su expulsión, la entronización de la triste figura del rionegrino José María Guido para cumplir un interinato y la asunción del radical Arturo Illia, con una esmirriada cantidad de votos merced a la proscripción peronista que se expresó de manera abrumadora con el voto en blanco.
En 1966 la división aparente entre azules y colorados terminó con el violetismo de Onganía, el ascenso de los cursillistas al poder y segundo intentó fachistón desde Uriburu. El final de la autodenominada Revolución Argentina serían dos formidables Cordobazos,merced al resurgimiento del espíritu de La Docta, el comienzo del país peruano, al decir de José Ingenieros, el surgimiento de la guerrilla y el por fin tan anunciado como temido regreso del General, en medio de una masacre.
Hoy se cumplen cincuenta años que a un desatino nunca definido en torno a un turbio caudillo del más rancio populismo conservador apoyado masivamente por los trabajadores, sobre todo en un primer momento el proletariado campesino convertido en urbano por algunos atisbos de desarrollo industrial que nunca se concretaron, se pretendió desplazarlo con la nulidad espiritual e ideológica que llevan todos los anti. De ahí en más, peronismo y gorilismo demostrarían que sólo tienen en común disputarse como perros el botín porque son el anverso y el reverso de una misma moneda, la reedición ya totalmente caduca de la falsa antinomia entre unitarios y federales que terminó en un simulacro de organización constitucional federal en un país cada vez más unitario y caminando por el filo de la cornisa de la disolución. [AR]
13.9.05
SALVADOR DE AMERICA, SIEMPRE TE RECORDAREMOS
Mientras todo parece indicar que la socialista Michelle Bachelet, la actual ministra de Defensa, hija de un jefe aeronáutico torturado y asesinado por su profesionalismo y lealtad al gobierno constitucional de Salvador Allende, en diciembre será la próxima presidenta de Chile por elecciones libres y la primera mujer de esa ideología en el continente que asuma tal alto honor, su presunto camarada en el cargo, Ricardo Lagos, con motivo de cumplirse el 32° aniversario del derrocamiento del primer presidente socialista de América, que murió con las botas puestas, peleando, mientras demolían el Palacio de la Moneda con los misiles de los Mirages, hizo un llamamiento a la población a superar aquel «momento gris y amargo», como lo definiera el propio Allende al intentar dar un mensaje de despedida y anunciar que no renunciaría y que iba a pagar con su vida la lealtad de un pueblo.
Capaz, pero excesivamente ambicioso de poder, luchador inconcidiconal contra la dictadura, enfrentó con firmeza y virilidad al Chacal, pero Lagos cayó en un aggionarmento más parecido a que la bandera roja de su partido la hubiera metido en lavandina. Mientras pretendía olvido y pacifismo, los carabineros bajo sus órdenes, como sucede todos inexorablemente todos los años, con o sin dictadura, cientos de estudiantes y jóvenes trabajadores salieron a la calle a recordar al compañero presidente caído en la causa por la justicia social y fueron salvajemente reprimidos y una docena de ella encarcelados. Mientras tanto, en el Barrio Alto una considerable cantidad de generales iba a presentar sus saludos a un Pinochet en libertad con la argucia que está chiflado de senil y no purgar con cárcel las miles de muertes y encima los robos cometidos. Hace poco, su mujer, Lucía Iriart, fue a parar en chirona por las fiducias que la banda familiar había pasado de los dinerillos públicos a sus haberes personales.
La casi ya segura presidenta de Chile, junto con su madre, también estuvo detenido y fue torturada en medio del sistemático segamiento que llevaron a cabo tanto en Chile como Argentina y Uruguay. Luego, también se tuvo que ir al exilio. Desde el retorno a la institucionalidad, primero con los gobiernos de los democristianos Alwyn y Frei, los gobiernos de la Concertación Democrática viene administrando con eficacia el monetarismo que ha sumergido en la exclusión al 35% de la población chilena actual, implantado un aberrante sistema de jubilación privado y mejor ni hablar de los cientos de miles de chilenos que no pudieron regresar jamás luego de casi dos décadas de dictadura, como tratar de no ahondar demasiado de dónde provienen los miles de millones de dólares que exportan para inversiones extranjeras los novísimos burgueses chilenos.
El doctor Lagos, por los siglos de los siglos a la sombra de su camarada Salvador Allende, no pretende tanto dejar loablemente de lado el episodio «gris y amargo» sino borrar a la memoria como facultad humana. Ya lo dijo otro socialista, a principios del siglo XX, el primer diputado de América de ideología, el doctor Alfredo Palacios: «Los incendiarios de hoy serán los bomberos del mañana.»
A Ricardo Lagos se lo debe agregar, alfabéticamente, al larguísimo listado de defecciones, bajada de pantalones, tradiciones y achaplinadas, como le llaman los chilenos a estos enervantes ejemplos de líderes políticos que no están a la altura de sostener con el pecho las pavadas que dicen con la lengua.
El ojo por ojo y diente por diente pertenece a la barbarie. No olvidar y perpetua la memoria es otra cosa, ex socialista Lagos.
12.9.05
A ITAKAZO LIMPIO
OTRO PASITO MAS
El domingo, en Mendoza, el partido por la ligal local entre San Martín y Godoy Cruz por el Nacional B no terminó. Por repetidas y estúpidas razones, el Operativo Especial comenzó a reprimir con dureza a la barra de San Martín y sus jugadores intervinieron para que terminar el fuego granado de gases e itakazos con balines de plástico de alto impacto. En medio de ese forcejeo, empujón va, puteada viene, el defensor Carlos Azcurra fue alcanzado desde menos medio metro por una perdigonada tirada casi a quemarropa por el cabo Marcial Maldonado, de 42, casados, dos hijos e igual cantidad de décadas en el cuerpo. Los 13 proyectiles le interesaron el pulmón y el hígado, más otras zonas blandas del hemitórax derecho. La operación de urgencia duró cuatro horas y su estado es delicado. Hubo que practicarle la ablación del lóbulo inferior del pulmón afectado y Azcurra no podrá volver a jugar en el fútbol de alta competitividad.
No es la primera vez que sucede un hecho así. La anterior había sucedido en octubre de 1994, donde en Salta, el arquero de Central Norte recibió una andana de varias docenas de los balines de goma, pero en las piernas y a distancia. Pero sí la primera en que un jugador profesional es bajado de un itakazo. Porque en lo que hace a espectadores comunes, desde que a Mario Linker lo bajaron de un granadazo en la cancha de Velez, el 19 de octubre de 1958, inaugurando la nueva era de muertes en la cancha, las policías de todas las provincias no han estimado munición.
Como si fuera poco, desde el gobernador y pasando por lo insoportables moralistas con su insoportable moralina de clase media, se han entrado a hacer buches sobre lo irracional, lo incomprensible, no puede ser que pasen cosas así. Seis efectivos fueron pasados a retiro: cuatro de los que estaba en el epicentro de los franeleos, entre los cuales estaba el que disparó, y los dos jefes del operativo. Poco estuvieron detenidos los afectados, que recuperaron la libertad y serán sumariados internamente. El principal acusado quedó detenido bajo la figura de homicidio en grado de tentativa.
La cuestión de fondo sigue sin tocarse y lo va a seguir por lo siglos de los siglos: qué tiene que hacer una fuerza de seguridad estatal, con armamento de guerra, en medio de instalaciones civiles que son el negocio vil de un puñado de corruptos y políticos de cuarta línea. Cuando en materia de privatazaciones lo único que falta es llamar a licitación para enyesar a la Quebrada de Humahuaca, los negocios de Fútbol Espectáculo SA, dependiente del Ministerio de la Pelota que regentea el capo di tutti capi Julio Humberto I° de Sarandí, a nadie, casualmente a nadie se le ocurre, que si tienen plata para pagarle a las barras bravas y a los servicios adicionales de la policía, que sea el negocio mismo el que corra con los gastos de un cuerpo seguridad privado y después con los daños y perjuicios, más las consecuencias penales, de este tipo de hechos.
Como ha ocurrido en caso de espectadores particulares, ahora el jugador y sus letrados va a cargar contra el Estado mendocino por el correspondiente resarcimiento, un derecho inalienable, y resulta que hasta los cóndores que estaban escuchando el partido arriba del Cristo Redendor, en la cordillera, va a tener que cargar con los costos de las cagadas sistemáticas y organizadas de un grupo ínfimo
Hace mucho que el fútbol argentino es lo suficientemente grandecito como para que corra con los gastos de todos los zafarranchos que produce, del mismo modo que se deleita disfrutando glorias, títulos y goles. Alguna vez un ex juez y ex catedrático de derecho penal, públicamente, dijo que los clubes eran sociedades anónimas que encubrían el accionar de las asociaciones ilícitas que son las barras bravas. Fue lo mismo que parar una sudestada con un lampazo. Y un estado paternalista, inepto, deficitario, corrupto hasta el tuétano, encima carga con los costos políticos de tratar que los chicos se porten mal y no pasan muchos fines de semana que se les cae un adolescente del trasnporte lo llevan detenido y se muere, balean un jugador, como ahora, le destrozan la cabeza a chicos y adolescentes, como han hecho y siguen haciendo, cagan a palos indiscriminadamente a la gente, ahora le dan a la sinhueso, hablan de sanciones ejemplares, aseguran que nunca más y es lo único cierto.
Nunca más hasta el próximo muerto, herido grave o reventado a golpes. También hace dos décadas, un comisario que sabe un vagón de violencia metropolitana, barrras bravas y fútbol, con respecto a meter en estados colmados efectivos con armamente de guerra, sentenció: «Todos los fines se semana caminamos por el filo de la cornisa de la tragedia.» Argentina es un país tan magnífico que se da el lujo de tener al pedo gente pensante y que podría ser socialmente útil. A los otros, ex represores o ex guerrilleros, no: esos están en el gobierno de turno.
Los plumíferos especializados exprimieron sesos y lágrimas para despotricar contra el injusto destino, la bestialidad criminal del detenido, que es un caso aislado en la fuerza policial, del mismo modo que la endémica e institucinoal violencia del fútbol argentino es producto de una cantidad mínima de elementos ajenos a la pureza del viril deporte, delincuente disfrazados de hinchas, pero ni un byte sobre la presunta inevitabilidad de entrar con armamento de guerra conde hay civiles desarmados. [AR]
8.9.05
«¡MUSICA, MAESTRO!»
PARA TOCARLO, ENTRE VARIOS Y A LOS 66 AÑOS
Anoche, en su casa de Las Heras, departamento de su Mendoza natal, murió Nicolino Locche, (a) El Intocable, genio, figura del boxeo mundial como arte de no dejarse pegar y castigar a un rival. Logró el campeonato mundial de su categoría ante el oriental Paul Fuji, a fines de 1968, a quien dejó le mormosa y tumefacta toda la parte izquierda de la cara en base a no dejarse tocar y por encima de esa mano meterle una mezcla rara de cross, dando un saltito, un zarpazo de gatito, que le quebraron la moral y no lo dejaron salir a pelear más en el noveno round. Los nipos pidieron que en nombre de las milenarias tradiciones se hiciera el hara kiri. Nico lo festejó con Coca Cola, a la que era adicto, y cigarrillos, a los que era más adictos todavía y le terminaron decretando el final.
Al año siguiente, el sábado 3 de mayo de 1969, defendió por primera vez el título en el Luna Park frente al venezolano Carlos Morocho Hernández, que le llevaba por lo menos una cabeza, flaco como un mimbre y un derecha como patada de burro. Fue el día que se metió más gente. Se acusaron oficialmente 12,5 mil entradas vendidas más todos los colados y entradas de favor. La pelea comenzaba a la medianoche y este cronista, en la popular, justo en la esquina de Lavalle y Bouchard, desde las 7 de la tarde no se podía ni sacar cigarrillos de los bolsillos interiores. Hasta que comenzó el primer encuentro preliminar hubo que entrenerse haciendo girar a manotazos condones marca Velo Rosado, inflados, que eran impulsados entre vítores y gritos de todo calibre.
La subida de Nico fue apoteósica, con bata celeste y blanca. Las ceremonias previas y al estar todo listo, el apagado de las luces del estadio, sólo las del ring, retirada de banquitos, gong, el juez que hace la seña para que comience el combate y todos los cementerios confluyeron para aquel silencio sepulcral, cuando una voz lo quebró para siempre y así sellar un momento histórico:
-¡Música, maestro! -gritó uno de algún lado, el Luna estalló en la carcajada y hasta el propio Nico se rio.
Estaba terminando el segundo round, el venezolano lo venía arriando a piña limpia, mejor dicho: venía espantando todos las moscas y mosquitos de los alrededores, cuando justo casi al llegar al rincón mencionado, metió por abajo de la izquierda levantada del Intocable un mandoble tan impresionante de derecha, vaya uno a saber si cross corto o upper cut abortado, el caso fue que le dio justo en la punta de la mandíbula izquierda y lo sentó de culo.
Ahí sí que fue grande el silencio. Nico escupió el protector, se fue parando despacio, la protección llegó hasta ocho y levantó apenas los brazos. Morocho Hernández se le fue al humo como un toro y le tiró hasta con la toalla. Nunca se escuchó con tanta felicidad el gong. Paco Bermúdez vino a buscarlo con un balde agua para hacerlo reaccionar. No podía ni caminar. Lo llevaron al banquito de los sobacos.
Salió al tercero y siguió el vendaval. La fiesta comenzó poco después y cuando en el duodécimo el caribeño lo volvió a arrinconar, esta vez con Nico sentado en la segunda cuerda, cosa que le encantaba, del rincón de Corrientes y Madero, el otro le debe haber tirado no menos de cincuenta piñas desde menos de medio metro. No le pegó ni en los brazos. Fue tan grande la desazón que bajó los suyos, quedó totalmente expuesto frente a un Intocable que le sonreía y lo invitaba a seguir probando, pero no lo golpeó, aprovechándose, y con la cabeza y los hombros gachos el otro se volvió para el centro del ring, totalmente quebrado, vencido.
El juez lo instó a que levantara la guardia y diera combate porque si no le contaba. Fue al cuete. Ya no era un hombre. Era un pobre pelele que no había recibido ni una cachetada y no podía con su alma. Las cuatro tribunas bramaban:
-¡Ooolé! ¡Ooolé! ¡Ooolé!
Ese genio murió ayer. Empedernido fumador, tomador de Coca Cola y wisky, reacio al gimnasio y proclive a cuanto prostíbulo se le cruzara, así fuera necesario cruzar la cordillera por el camino de San Martín y seguir la joda en Santiago de Chile, toda esa indisciplina atlética pudieron lo que no pudieron los rivales. Perdió el título en 1972, en Panamá, con un oscuro e ignoto rival que peleó contra un fantasma del Intocable y no tuvo inconvenientes en derrotarlo de una manera casi vergonzosa.
Diez años después, desde el flamante gobierno de Alfonsín le tiraban la soga de un inventado puesto oficial de asesor boxístico de la SIDE (sic) porque su estado era ruinoso. De salud y monetario. Había quedado atrás cuando Paco Bermúdez, maestro de maestro y hacedor de campeones mundiales siempre dentro de la escuela del español Ignacio Ara, bien parados, izquierda en punta, la mano derecha alta, cubriendo la cara, apelaba a todas las radios del país y pedía «por favor, Nicolino, volvé al gimnasio, te tenés que entrenar algo, la pelea es el sábado, te lo pido como un padre, como un amigo». Andaba de putas, enfiestado, vaya a saberse en qué provincia o qué país.
Ayer murió a los 66 años quien había alcanzado la cima a los 29, subido a un ring como amateur y profesional un total de 137 veces al ring a no dejarse pegar y solamente en 14 le pudieron dar algo y las perdió. La pelea con Fuji, en diciembre de 1968, la tendrían que pasar en las escuelas para mostrar que las dotes y la inteligencia sirven de sobra para triunfar sobre la fuerza bruta. Que del deporte donde hacen pucherito las buenas conciencias pequeño burguesas el gran Nico hizo un arte depurado, un Julio Bocca con guantes, a pesar de su físico retacón, con menos cintura que una talquera, cabezón, cara de rasgos gruesos, la nariz aparatosamente achatada y los arcos superciliares, por lo débiles y de tantas cortaduras y costuras, prominentes como un primate.
A la hora de la despedida, Nico, los que todavía vivimos y tuvimos el inmenso privilegio de ser testigos presenciales, como en aquellos primeros minutos del domingo 4 de mayo de 1969, en tu homenaje un solo grito:
-¡Música, maestro! [AR]
4.9.05
LA GRAN CULTURA REVISTA DESDE LA INFANCIA
por Carlos Penelas
Recuerdo que en mi ya lejana infancia (parece ayer) mi padre me hablaba de Coirós, del río Mandeo, de las aldeas cercanas a la suya. Pero también del lago Mascardi, del cerro Tronador, del Smith&Wesson que escondía arriba del ropero envuelto en una gamuza. De la mitología celta y de aves como el huala. De Espenuca y de Barracas al Sur, de Amor Ruibal –el gran humanista gallego– y de tal vez el mejor estratega que dio esta patria: el Manco Paz. Al mismo tiempo me señalaba la condición humana: la demencia, el populismo, la injusticia social, la hipocresía, la perversidad, el amor, la solidaridad, lo incognoscible del ser. En esas caminatas por los barrios porteños, por las plazas o las calles del centro, me iba educando como lo hacía Sócrates. Estos recuerdos, cargados de afecto y de melancolía, engendran otros. La literatura entre ellos.
Cuando hablamos de autores clásicos todos sabemos a quienes nos referimos. Homero, Virgilio, Shakespeare, Cervantes, Montaigne, Dante, Goethe, Pirandello, Dostoievsky, son nombres que viven en nosotros, en nuestra memoria afectiva. Son mis autores estudiados y leídos durante el profesorado en Letras. Y releídos de adulto, para descubrir su real dimensión. Son nuestro canon íntimo.
Pero hoy vamos a analizar brevemente a otros clásicos, autores que generaron personajes vivientes, mitos literarios que tocan la realidad, olvidados o rezagados, menospreciados las mas de las veces. Cabe señalar que forman parte de otro estrato del hecho literario pero no por ello carecen de plenitud, de cierta elegía, de ensueño.
El escritor inglés Samuel Richardson (1689-1761), autor de Pamela o la virtud recompensada y de Clarisa o la historia de una joven señora, esta última con elementos que sacudieron a la sociedad europea. Recomiendo la lectura del ensayo que realizó el crítico y novelista sudafricano, J.M.Coetzee, sobre Clarisa. La primera novela de Richardson, Pamela, fue traducida por el abate Prevost, autor del Manon Lescaut; Rosseau imitó a Clarisa en La nueva Eloísa. Por su parte Diderot, en su Elogio a Richardson presentó al autor como una gran inteligencia creadora. En Alemania, el influjo se dejó sentir indirectamente en el Werther de Goethe. En Italia provocaron gran revuelo dos adaptaciones teatrales de Pamela hechas, nada menos, que por Goldoni. Estas líneas que acabo de escribir corren el albur de parecer superfluas. No lo son, Pamela es el primer ejemplo de lo que se ha dado en llamar “novela inglesa de costumbres.”
Los juicios que siguen pueden llevar a la polémica y no a la convicción. Con Robinson Crusoe, Defoe abrió el camino a los grandes novelistas del siglo XIX. Y desde su prosa descarnada y realista también lo hizo a partir de Historia de la peste en Londres, publicada en 1722. Tiempo después Robert Louis Stevenson –al decir de Jorge Luis Borges– “inventó moralidades y tramas”. “Stevenson no fue un hombre religioso. Fue algo mejor, fue un hombre ético”, nos revela Borges.
Robinson Crusoe, con su loro y su sombrilla, se ha convertido en uno de los grandes personajes de la conciencia colectiva del mundo occidental, que trasciende el libro, está en la esfera del mito. ¿De cuántos personajes podemos afirmar lo mismo? Defoe es un pionero de realismo literario junto a Richardson y Fielding, pero éste, en su maravilloso Tom Jones, intenta conciliar el género elevado y el vulgar, el habla culta y la popular. Esta novela la descubrí gracias a la lectura que hice a los veinte años de la correspondencia entre Marx y Engel ,donde el primero de los nombrados, no se cansa de alabarlo. Recordemos que ambos eran lectores de los clásicos griegos y latinos, igual que Freud.
Daniel Defoe es, de hecho, mucho más sencillo. ¿Y qué decir, entre la gratitud y la perplejidad, de Edgar Rice Burroughs y de su mítico héroe Tarzán, en un permanente enfrentamiento de lo prosaico y lo quimérico? Su primera novela, Tarzán de los monos, lleva una simbología digna de analizar y profundizar. Lo demás sabemos que es fruto de la industria cultural, fatalmente maligna. En esta línea daré ejemplos confesionales: Alejandro Dumas -padre e hijo-, Julio Verne, Emilio Salgari, Conan Doyle. Schopenhauer aconsejaba, igual que Horacio, que para no exponernos al azar, sólo leyéramos los libros que ya hubieran cumplido cien años. Según Wells, una historia fantástica debe admitir un sólo hecho fantástico.
No podemos dejar de mencionar al comic. Vale la pena detenernos en Superman, una lectura de historieta pero con una abrumadora simbología. Más allá de la lectura política que de él hagamos, es interesante indagar su comportamiento. El planeta Krypton, pues, plantea inconvenientes muy sutiles e interesantes. Por supuesto es otro tema, otro contexto, pero no tan distante en cuanto a la fantasía interior. Si bien en los superhéroes lo que predomina es la fuerza –Asterix y Obelix, Hulk, Paturuzú, Spiderman– y ciertos ideales reaccionarios tienen una cuota de fantasía, producto de la cultura popular. Pero reactivan relatos del patrimonio colectivo que tienen detrás mitos escandinavos, egipcios o griegos. Y cierta mirada cientificista aunque ésta caiga muchas veces en el ridículo.
En los “otros clásicos” de juventud perenne y maliciosa inocencia -Los tres mosqueteros, El conde de Montecristo, La dama de las camelias, Sandokán, Veinte mil leguas de viaje en submarino, por citar algunos- sus páginas están aún vivas pues hay delito, ambición, soledad, romanticismo o venganza. Creo que existen varias razones para aceptar estas conjeturas. No tienen el lenguaje vasto ni el talento de Góngora o de Thomas Mann, carecen de la dramaticidad de Esquilo o de Chejov o del refinamiento estilístico de Pessoa. Sin duda, jamás adquieren el nivel filosófico de Nietzsche, ni la desbordante sensualidad y melancolía de D.H.Lawrence ni la angustia y el mundo fantástico de Kafka. Pero en aquellos libros sentimos la cercanía de personajes inolvidables que nos hicieron soñar y nos permitieron acercarnos al milagro de la esencia y la probidad.
Ahora comprendo más aquellas caminatas de la mano de mi padre. Envuelto en los fantasmas del pasado emprendo viajes de intensa nostalgia, de verdadera belleza inspiradora, recuperando voces, recuerdos perdidos, historias de amor. Y su biblioteca con libros encuadernados e iniciales en oro, clásicos castellanos, novelistas rusos, teatro francés, una enciclopedia gallega, diccionarios, volúmenes sociales e insurrectos. Y otra, pequeña, al alcance de mi mano, donde ejemplares forrados en papel araña azul me convocaban a la libertad, a la ilusión, a la felicidad. [CP]
3.9.05
MAS OFRENDAS PARA LA CACICA QUILMEÑA
1.9.05
PARA, VIEJA: EL TIO SOL, NO
La señora Mirtha Legrand viuda de Tinayre, de dilatadísima trayectoria en la vida pública nacional, el último lunes fue la Gran Invitada Gran a La Noche del Diez, que conduce Diego Armando Maradona con inusitadas e inéditas virtudes histriónicas, y una vez sentados ante simbólicos platos de ñoquis al fileto, para emular los célebres almuerzos donde fueron halagadas tantas figuras y tantas no figuras, la divísima se despachó con un «Diego, sos el orgullo de todos los argentinos.»
El Tío Sol no tiene capacidad ni para hablar en nombre de la familia. Pero, por favor, señora, no lo meta en esa bolsa. Hasta manejar como los dioses la pelota con la zurda llegamos, pero considerarlo un Dios, aguantarle y perdonarle todo, más lo nefasto de su papel duplex en el imaginario colectivo, con el papel que cumple el juego y sus alcances en la formación de cultura, no.
Hasta los tatuajes nos dan en el quinto forro. La anuencia del primer ministro y comandante Fidel Castro nos importa un rábano. Los héroes no están vacunados contra la vejez, la chotez y la debilidad. Una sociedad en serio no puede tener semejantes orgullos. Ahora, si consideramos que idolatró a Gatica y a Monzón, bueno, hasta se diría que estamos mejorando y aprendiendo un poquito.
Pero ocurre que tampoco El Mono, menos que menos en la versión del versátil Leonardo Favio, ni Carlitos, son modelo, orgullo y menos que menos puede ser motivo que un homicida tenga dos estatuas por más veces que haya defendido un título mundial con coraje y a piña limpia.
El Tío está seguro que no está solo. Como también que Argentina padece de una gran cantidad de cagones que no abren la boca por miedo hasta perder el puestito en la plaza de un banco. Así que por lo menos bajen de ese marketineo a uno.
Con uno alcanza y sobra para que estas idolatrías y endiosamientos de cartón sean nada más que eso. De cartón. Jugadores de fútbol extraordinarios la Argentina ha dado, da y dará a montones. Cuando más se hable de modelos humanos como Maradona más se muestra la hilacha de lo faltos que estamos a modelos en serio, que nivelamos para abajo y que nos estamos yendo realmente a la mismísima, si es que hace ya rato que no hicimos el cambio de domicilio. [AR]
MARIDONITIS
Los 40 puntos de raiting logrados el lunes 29 de agosto pasado por La Noche del 10, que conduce Diego Armando Maradona y que contó en su segunda salida al aire con la presencia de Susana Giménez, a préstamo un ratito por Telefé, lo ha hecho suspirar de tranquilidad a Adrián Suar, (a) El Chueco, el nuevo Zar de la Tevé Nacional, un auscultador real del imaginario colecivo, un empedernido cultor de los más explosivos violentismos, piromanías y darse con lo que sea para romperse unos a otros, como cristianamente corresponde, recuperar posiciones al Canal 13 y al argentino medio que los chanchos vuelan y que ya todo es posible, otra vez no hay nada ni nadie que sea capaz de detenernos ante un inminente futuro de grandeza.
Falta todavía arreglar entuertos menores, como que Claudia Villafañe, la novia y esposa desde los 15 años, no le pasa pelota y él tiene que vivir en la casita de los viejos, como el tango, pero haber bajado 47 kilos, recuperar su verborragia y capacidad de repentización, tanto en la zurda maravillosa como casi una ídem intelectual, darse el lujo de cantar solo e imitar a Mercedes Sosa con más felicidad que muchos imitadores profesionales, tiene al país medio en ascuas.
La metida de pata, derecha, por supuesto, cosa de que no algunas no se olvidan y la cabra al monte tira, como mandarse un espiche en torno a que sus dos únicas hijas y amores son la consecuencia de su relación con la Villafañe, y que hay ciertas decisiones de jueces (italianos, aunque no los nombró) que tiene que acatar, pero que no lo hacen aceptar ni reconocer, en clara alusión al hijo natural de su unión ocasional con la napolitana Cristina Sinagra, levantaron polvareda.
Y parece que demandas. Entre otras, por parte del mismo afectado.
El refalón vino a consecuencia de una traición del inconciente, al que no hay manera de detener, como cuando como parte del show, lagrimeó con un sobrinito que está en Miami y entró a hacerle monigotadas a su debilidad vía satélite porque ahora las bobadas, flaquezas, debilidades, chocheras prematuras y demás se han globalizado y son públicas. Al cortarse las imágenes anunciadas como sorpresa total por su coequiper, el ex golero Sergio Goycochea, hace rato reciclado como animador y varias cosas más en la tele, El Diez no puso el pie adecuado y quiso disculparse de las lágrimas que lo habían traicionado argumentando que se trataba de la flaqueza ante el hijo varón que no había podido tener.
¡Guau! La eterna conciencia y buenos modales característicos del argentino medio, que tiene como voceros a la mayoría de los cagatintas y pone trucha de la tevé, se le fueron a la yugular en nombre de los Sentimientos, la Paternidad, los Derechos del Niño y las entorsis, esguinces y otros traumas, todos con mayúscula, que pueden sufrir estas psiquis todavía debiluchas, medias enclenque. De todos los que no comen y el garito que quiso poner en Puerto Stroessner, incluso con putas, ya nadie se acuerda. Es otra etapa. Todo eso no existe. Ya fue. Y encima a partir del próximo lunes van a empezar a regalar un 0 km nuevito, nuevito, y hay entretenimientos donde las chicas patean pelotas y le erran, Maradona y famosos juegan al fútbol/tenis y hay reportajes en tiempo real, vía satélite, por ejemplo con Antonio Banderas en su casa de Marbella.
A cuánto el minuto y que ni un dólar queda en la Argentina, ni mu.
La recuperación de Diego Armando Maradona, en algún momento no muy lejano, es estado realmente lamentable y más cerca de la tumba que de su Villa Fiorito natal, es considerada milagrosa, producto del amor, sobre todo de las nenas y de Claudia aunque por ahora no le dé bola y tanto la Su como Mirtha Legrand le estén haciendo gancho como loco, celestineando a más no poder, y listo.
Los argentinos creemos en los milagros. Más: constantamos que son ciertos. Lo que tal vez todavía no nos dimos cuenta es que nosotros mismos, en sí, somos un milagro. Y que existimos. Lástima el imperialismo y los gobiernos, ¿no?
24.8.05
De Collón a Colón
La esfericidad de la Tierra ya estaba en el Corán. Hay versos sumamente elocuentes. Alfraganus, setecientos años antes de la llegada de Colón a América - siglo IX, Jalifato de Al-Mahmún - señaló en su célebre teorema que la medida correcta de la Tierra era de cincuenta millas y dos tercios por grado.
Collón, en gallego es testículo. Para ser didácticos: cada una de las dos glándulas ovoideas que segregan el semen y están contenidas en las dos cavidades del escroto. Según se dice era su verdadero apellido y está anotado en una iglesia de Pontevedra. Tiempo después, alguien tachó una “l” y quedó Colón. También se dijo que era judío converso, catalán, mallorquín, castellano, extremeño, corso...
“¿Qué le pasa, Penelas?”, preguntará el retrógrado del boticario. Pues bien, que vamos a recorrer con un poco de humor algunas voces, textos y fuentes. Recordemos, al pasar, que como dijo Woody Allen, “hay que trabajar ocho horas y dormir ocho horas , pero no las mismas.”
Se sabe que nuestro querido Almirante no hablaba italiano a pesar de haber vivido en Génova hasta los veinticuatro años. De hecho las referencias sobre su origen genovés son casi inexistentes. Se dice que tenía modales portugueses, lo cual puede significar gallegos. No hay que olvidar que una carabela, la Santa María, se la bautizó en principio “La Gallega”. (¿Qué dirá ante estos paupérrimos y conocidos datos mi amigo el historiador? Estará una furia. Le recordaría que “el eco siempre dice la última palabra”.)
Celso García, pontevedrés, pronunció una conferencia en la Sociedad Geográfica de Madrid en 1898, año del nacimiento de mi padre. En ella dio a conocer cierta documentación de los siglos XV y XVI. Causó un gran alboroto al afirmar la galleguidad del genovés. Poco tiempo después se afirmó que los documentos estaban manipulados. Pero en 1964, la profesora Rodríguez Solano estableció que no existió tal falsificación en los documentos de Pontevedra. Y se volvió a la carga. No es casual que Alejo Carpentier haya escrito una novela desopilante sobre la vida de este navegante misterioso. En El arpa y la sombra el mundo mágico-primitivo de universal comunión, el drama social y filosófico del hombre moderno, concebido dentro del ámbito de la mitología americana.
En 1923, en La Habana, Enrique Zas publicó un ensayo: Galicia, patria de Colón. Pone como ejemplo algo que no lo tomará por tal Menéndez Pidal. Zas habla de las muchas palabras en gallego que el almirante escribió en su diario: pardetas, a la corda, pardeles, toniñas, etc. Recordemos a don Ramón Menéndez Pidal, coruñes, que publicó en 1942, La lengua de Colón, libro de consulta en mis años de estudiante en el profesorado en Letras. Me acuerdo la colección: Austral, de Espasa. Aún está en mi biblioteca. Luego vendrá la polémica de Francisco Romero de Lema en La lengua de Cristóbal Colón, publicado en 1969. Como ves, mi querido e hipócrita amigo, todo es confuso. Pero la ciencia sigue su curso y sabemos a donde vamos.
Será Alfonso Philippot, vigués, capitán de La Marina Civil quien en 1991 publica La identidad de Cristóbal Colón donde concluye que Colón y Pedro Madruga son la misma persona, hijo natural (¡cuando no!) del conde de Sotomayor. El silencio será una razón de Estado. Siempre las razones de Estado terminan en el silencio.
A la tesis de que Colón era gallego dieron su apoyo la condesa de Pardo Bazan, Suárez Picallo, Eduardo Pondal, Castelao, Ramón Cabanillas, entre otros.
Roland Barthes creía que la efusión sentimental resulta inexpresable. Tal vez la vida de nuestro descubridor sea eso. Se dice que fue avaro, megalómano, sionista. Para algunos historiadores el legendario almirante chino, Zheng He, descubrió América siete décadas antes que Colón. Éste descubrió sus mapas y lo calló. Por eso llegó a nuestras playas. Más allá de todo recomiendo leer sus diarios de navegación. [CP]
16.8.05
Y EL 10 TUVO SU NOCHE
AGRADABLE REVELACION
En medio de una espectacular producción, que por momentos no escatimó en lo naif, la promocionada presentación de Diego Armando Maradona como conductor televisivo en Canal 13, apoyado en otro futbolista ya veterano en estas lides televisivas, como El Vasco Sergio Goycochea, mostró a un Diez sorprendentemente suelto, lúcido, emocionado, capaz de mantener un diálogo franco y abierto con O Rei Pelé, en donde éste, en algunos momentos, no escatimó en tirarle suavamente algunos de los dardazos que otrora hiciera público con respecto al consumo de drogas, sólo que ahora se encuentra más parco porque tiene nada menos que a un hijo metido en esa trampa.
Los 75 minutos que duró el primer programa no pudo evitar el segmento regalos de una casa de electrodomésticos que habría que sumarle todos los espacios que patrocina y se debe estar quedando hasta sin vidrieras, las visitas costosas, espectaculares y escotados de la María Grazia Cucinotta, con toda su voluptuosidad al aire libre y que no escatimó esfuerzos en mostrar que estaba esgunfiada al máximo y que se sentía sapo de otro pozo porque lo más estelar que realizó fue entrar en un espectacular auto sport y bailar unos compases de un vals vienés con el Diez, a quien le lleva cómodos unos veinte centímetros.
Menos mal que entre los invitados se contó con un Gabriel Batistuta que mostró como siempre su simpleza de muchacho de campo, a pesar de haber sido un astro futbolístico, y la picaría de Ricardo Darín, quien al verla a la deslumbrante itálica y su pomposo ingreso, se paró para protestar porque a ellos, los invitados locales comunes, los habían traído en bondi.
Estuvieron doña Tota y don Diego, los padres, un solo hermano, las hermanas sin los maridos, sobre todo uno, que llevó la cabeza en la época de las calamidades, y uno de los sobrinos que es tal su adoración por el tío ídolo que se pasó llorándose todo el programa. Claudia Villafañe, la ex que no termina de serlo, hizo lo posible por esquivar la cámara, no todo lo suficiente, pero se mantuvo en un más que discreto segundo plano.
El arranque con el tema La mano de Dios, de Rodrigo, a cargo de un coro de ángeles formado por Los Nocheros, Vicentico, Diego Torres y otras figuras de ese talante, continuado y rematado por un Diego Maradona que mostró que por lo menos es entonado, fue realmente conmocionante por lo pegadizo y el significado que tiene, aunque después decayera cuando intentó cantar a capella El sueño del pibe, un tanto clásico que él había grabado con orquesta en lo mejor de su esplendor. La clásica sobriedad y mesura de Pelé no fue obstáculo para que tomara la guitarra y se mostrara en su faceta de compositor de temas populares con un registro, afinación y demás que mejor olvidar y que O Rei, en la cancha, ya hizo todo como para que también se lo disfrute en esta aptitud tan poco difundida.
Sobre el formato y esta nueva actividad de Maradona, que en algún momento no pudo con su genio y se le escapó que su avidez por el dinero es irrefeneable, aparte de algún otro apurón que pueda estar pasando, lo único realmente novedoso es cómo sigue lo que muchos científicos sociales han advertido con el nombre de sobrefutbolización o hiperfutbolización de la actual sociedad y que la soltura del controvertido ídolo lo lleve a una tevé champú al mango, como es la de nuestros días, a tratar de ser conductor del culto a su propia idolatría como único sostén, rellenando los otros baches con entretenimientos ya francamente manidos.
El debut, por emotividad y sorpresas varias de todo tipo, valió la pena y bordeó el Diez que él llevó en la espalda durante toda su vida. Del futuro del programa, por las características de su estructura, no se puede esperar mucho y el dichoso Dios Raiting seguirá puesto sobre el arrastre masivo que tiene uno de los más grandes futbolsitas que ha pisado una cancha convertido en un producto comercial más de una Sociedad de Consumo, que con tal de vender, no perdona pelos ni señales.
Por lo pronto fue de una repercusión mundial impresinante, lo que sirve para sondear el nivel cultural y de expectativas de otras latitudes, en el pico máximo alcanzó el 31% de raiting y el Diez ahora alterna la semana viajando Buenos Aires-Roma, donde interviene en un concurso de bailarines de famosos. La nueva carnada de este recuperación milagrosa, donde como sin querer los invitados vienen a la casa de Dios, o son invitados por Dios, es que en su recuperación quiere recuperar el amor de Claudia Villafañe, que se muestra esquiva y no entrega la ciudadela a pesar de los nobles, románticos, sufridos y suplicantes oficios justamente de Dios.
Adrián Suart, (a) El Chueco, con su arrolladora Pol-ka Producciones, salvó la ropa para una Artear que a principios de año había comenzado a venirse en banda y parecía indicar el fin de su corto reinado de sacar pistolas de alto calibre, apuntar con las dos manos y volar automóviles de todo tamaño para colaborar tanto con la cultura popular como con la polución ambiente, elementos, ambos, que para algunos especialistas, no guardan diferencia alguna.
15.8.05
UN MEGANEGOCIO CONTAGIOSO
Aunque la condición de peligrosidad es baja (entonces, ¿para qué catzo informan con grandes titulares?), se teme que el virus (dale, che: ¿no era gusano?) se propague entre aquellas máquinas que no han sido parcheadas (barbarismo de inglishñol por patch, en inglés, que es un remiendo en el programa, pero dicho así queda más paquete). Por el momento las corporaciones (¿cuáles?) dedicadas a combatir a estos programas maliciosos aconsejan actualizar las definiciones de las bases de datos de los programas antivirus o bien bajar el último parche que Microsoft lanzó la semana pasada. Los sistemas operativos afectados son Windows 95, 98, ME, NT, 2000, XP y Server 2003. Los que todavía conserven la Commodore 64, por lo tanto, se pueden quedar tranquilos.
¿BIBLIOTECOLOGIA? LOS INGLESES, AUNQUE VIRTUALES, SIGUEN EN PUNTA
La insólita biblioteca virtual, llamada My book, your book (Mi libro, tu libro), incluye miles de títulos de ficción, ensayos y textos históricos, como también biografías, libros de ciencia y tecnología, entre otros.
Cada persona que quiera asociarse se le pedirá que destine 10 de sus libros a los "estantes" de la nueva biblioteca en la red, que serán prestados a cualquiera de los socios que envíe un sobre estampillado.
Los lectores tendrán un tiempo límite de cinco semanas para quedarse con el libro elegido, antes que esa obra literaria reaparezca en la lista de Internet de la biblioteca, a la espera de un nuevo lector.
Miles de británicos ya se han asociado al nuevo proyecto. La dirección es ww.mybookyourbook.co.uk, y costará unos 16 dólares por persona.
Dado el monolingüismo patrióticamente practicado on the pampas, por acá mucha clientela no van a tener.
Todo en su lugar y nada en orden
La siempre inquietante y talentosa Lina Wertmuller filmó, en 1974, Todo en su lugar y nada en orden. Trata de jóvenes sicilianos que se trasladan a Milán para tener mayores perspectivas sociales. Al principio, cegados por el consumismo de una sociedad industrial, se sorprenden y admiran un mundo inédito, una situación tan distante de su imaginario. Al poco tiempo se verán enfrentados a la dureza, la marginación y la violencia que habían sospechado dejar para siempre. Volví a verla en esta semana.
Lectores hipócritas, hermanos míos, en Argentina nadie se hace cargo del fracaso permanente. Cada sector parece una parte indivisible del derrumbe general. Todo lo malo se debe a la ineficiencia del otro. Es un comportamiento difundido en una sociedad que ama pensarse en sí misma como víctima. Ningún gobierno habla de su propia incapacidad, de su propia irresponsabilidad. Mientras tanto el vulgo se va preparando aunque lo ignore- en ahogar (simbólicamente) a aquellos que aplaudía. A las pocas horas. Y a olvidarse por completo. Somos de una adolescencia crónica.
Según el código del consumo alimentario del Mercado Común Europeo (ley 283) exige que las hostias lleven fecha de vencimiento. Tal vez todo sea como explica Corrado Simioni sobre Pirandello al sugerir que sus personajes nunca sienten amor. Se limitan a una serie de ejercitaciones verbales en torno de qué cosa podría ser el amor, sin experimentarlo jamás. El hombre vive, según el genial Luigi, en la frontera de dos mundos, en el de lo concreto que podría ser una apariencia engañosa y el de su imaginación.
En Alemania dan asueto un día por semana para que las parejas tengan sexo. No hay niños. En Suiza los padres - leo en un diario europeo están por criar robots o androides a falta de niños. Desbaratan una red internacional de pedofilia, la banda es originaria de Noruega. Aquí, en Buenos Aires hubo treinta allanamientos. Más de mil ochocientos españoles murieron por ingerir pollos precocidos con salsa en salmonella. Por la cabeza del número dos de Al-Qaeda ofrecen 25 millones de dólares. Por los pies de Robinho el Real Madrid pagó 55 millones. No es un error tipográfico, leyó bien. En Jerusalén, un desertor del ejército israelí subió a un ómnibus y acribilló a balazos a cuatro pasajeros. El resto de los pasajeros procedió de inmediato a despedazar al soldado. Todo el mundo habla de la película Madagascar. Parece ser divertida y subliminalmente siniestra. Leo en un diario de Buenos Aires: Hallaron más de trescientos fetos de bebes nacidos muertos en el depósito de cadáveres del Hospital Saint Vicente de Paul, en París. En 2000 en Liverpool se encontraron en un hospital un lote de cuatrocientos fetos más ochocientos órganos de niños fallecidos. Irán reanuda su actividad nuclear: rompió los precintos puestos por la ONU en la planta de transformación de uranio en Ispahán. En el sur de Inglaterra se encuentran frescos medievales de 1320 en una iglesia de Suffolk. Las imágenes estaban tapadas con varias capas de pintura. Benedicto XVI nos advierte sobre el grave vicio de la soberbia. El Papa manifestó que destruye todas las virtudes en su conjunto. La gran tentación de los soberbios, dijo, es querer ser como Dios, árbitro del bien y del mal. André y Margarite Debray (107 y 101 años respectivamente) celebraron en Chateauroux 81 años de casados. El Discovery regresó a la Tierra ,entre euforia y alivio, el martes 9 de agosto. A casi 400 kilómetros de distancia de la Tierra la tripulación pudo disfrutar y transmitir imágenes del planeta. Volamos sobre todos los continentes, vimos amaneceres y atardeceres . El planeta es muy azul y precioso agregó la comandante Eileen Collins. Lamentablemente vieron la pérdida de bosques y el color del agua. Contaminada. Sesenta años después de Hiroshima y Nagasaki, no está claro cuál fue la responsabilidad de los científicos que trabajaron en el Proyecto Manhattan y fabricaron la bomba atómica. El 9 de julio de 1955, se conoció el Manifiesto de Russell-Einstein. Era una declaración de principios que advertía sobre los peligros de las armas nucleares e impelía a los líderes mundiales a buscar soluciones pacíficas para los conflictos internacionales. Cuanto más imbécil es nuestra sociedad los programas de televisión tienen mayor éxito. Me olvidaba. La calle Lavalle o Florida son parte de Ciudad Gótica.
Estos datos, ¿lo perturban? Más bien deberían revitalizarnos, al fin y al cabo estas líneas son producto de la imaginación de un poeta. También hay descubrimientos científicos , hombres inteligentes y mujeres abnegadas. Y creadores que luchan contra viento y marea. Y jóvenes apasionados, brillantes. Y una tía que nos quiere. Mientras tanto todo está en su lugar. Y nada en orden. La esperanza es candorosa. [CP 15 08 05]
13.8.05
«¡UY, DIO, QUE IRCERDIO!»
ALMAS VIRTUALES EN PENA DE CROMAÑON
Los servicios de UOL Sinectis, proveedora de Internet (IP) que supo tener sus cinco minutos, siguen sin normalizarse a casi una semana de habérseles incendiado totalmente las instalaciones de todo un piso en una galería céntrica, siniestro que provocó la muerte de un bombero y un policía.
El pasado domingo 7, a las 14:00 hora local, por las dichosas causas que se tratan de establecer, el sexto piso de la Galería Jardín, Florida entre Lavalle y Tucumán, pleno microcentro porteño, se prendieron fuego y destruyeron totalmente el equipamiento con que se provee de servicios de Internet como acceso a la red y correo electrónico a miles de usuarios. El día, la hora y lo escaso del personal en este tipo de casos, hizo que la evacuación aventara daños personales.
Al presentarse policías y bomberos, dos que estaban manipulando tubos de oxígeno para acceder al piso donde estaba el foco, de pronto se encontraron atrapados por algo más misterioso, como fue el cierre automático de todos los ascensores, a los que se pudo detener y recién lo hicieron en el siniestrado sexto piso.
Al abrirse la puerta, los dos efectivos, de alrededor de 35 años, estaban ya muertos.
La batalla sin cuartel de los dichosos IP hizo que UOL Sinectis estuviera últimamente acceso acotado al correo electrónico por POP3 a cinco pesos por mes, ganándose las simpatías de los de menores recursos y que todavía tienen módem de 56kb y acceso telefónico. Pero también brindaba banda ancha y se dio el caso de diarios del conurbano que el domingo, al llegar a las oficinas y querer acceder, misteriosamente rechazaba la clave y al apelar a la mesa de ayuda que debería funcionar las 24 horas, una computadora con un loop grabado les decía que todos los operadores estaban ocupados, un momento, por favor.
Este es el hecho más grave, pero en las últimas semanas las quejas de los usuarios, abastecidos por diferentes servidores, son de todos los calibres, ya sea por una velocidad ralentada de la que se culpa a los dichos virus, cortes abruptos de los que jamás dan explicaciones y menos que menos indemenizaciones por los daños que causan. Como tampoco el caso de cortes que durante dos o tres días y la factura siguiente, rigurosamente computarizada, se olvida de descontar lo que no proveyó, algo a lo que no se le puede llamar accidental y que entre dentro de los papirotazos de todo calibre y tenor que tiran a cada instante en la Sociedad de Mercado los pulpos cada vez más gordos.
10.8.05
PERSISTENCIAS DE NIRA ETCHENIQUE
Por decisión tomada en vida, totalmente conciente y con las facultades mentales intactas, incluso hasta el último instante, Nira Etchenique fue cremada. Sandra, Pablo y Claudio, sus tres hijos sobrevivientes (Gabriella murió hace bastante, muy joven) y un puñadito más de íntimos quedaron custodios de la pequeña urna. La verdadera perdurabilidad es otra: la imagen y el recuerdo de los otros, los libros de poesía, ensayos, novelas y cuentos. El último, justamente una novela, ha quedado inédito. Ya a fines de noviembre del 2003, en un café, al poeta Marcos Silber, después de décadas de trato y de amistad, se le descolgó con su estilo tan típico: «Quiero apurarme en corregirla y que quede lista de una vez. ¿Sabés que va a ser mi obra póstuma?» Los años y la confianza hicieron que la respuesta entrara dentro del rubo colectiveros-taxistas, no literato. «En serio, Marcos. Tengo esa sensación.»
Cuando en marzo del año siguiente apareció el resultado de la primer biopsia, inapelable, hay constancias varias que la tranquiliazaba en grado extremo haberla justo terminado de corregir, justo cuando comenzaba a arreciar los síntomas de lo que parecía una neumonía y bronquitis crónica, terrible disnea, una tos perruna, un jadeo que por momentos no la dejaba hablar y la hacía abrir grande la boca para seguir: «Por lo menos la novela está terminada. Ojalá me alcance para que pueda publicarla.»
No pudo ser. Una inicial y auspiciosa recuperación, la ostensible reducción que mostraba «la papa», como le decía ella, en porteño antiguo, del pulmón derecho, sufrió un feroz contrataque una noche, cuando una hemorragia intestinal la llevó al quirófano de urgencia y se encontraron con otro que no era metástasis. Lo habían pescado al comienzo y consiguieron eliminarlo. Se estaba recuperando cuando después de tanta pelea y sufrimiento vino una complicación y el final, plácido, somnoliente, en el atardecer del sábado 6 de agosto. El hijo que por razones de trabajo vive en Europa había alcanzado a llegar a Ezeiza esa mañana, Sandra, que hace mucho está instalada en Buzios, había llegado tres semanas antes y el más chico, vive prácticamente a la vuelta. Estuvieron hablando. Dio las últimas órdenes y los últimos deseos. Luego, la somnolencia. Ya estaban advertidos, desde 48 horas antes, que quedaba muy poco y mejor dejarla en su casa, en la cama, terminar como antes, con los zapatos puestos y en la casa.
Un inventario mínimo de lo que dejó hecho, S.E.uO., está en este listado:
- Mi canto caído (poemas, Buenos Aires, 1952)
- Esta tierra puesta en soledad (poemas, Buenos Aires, 1955)
- Horario corrido y sábado inglés (poemas, 1957, Buenos Aires). Faja de honor de la SADE. Traducido al francés y al checoeslovaco.
- Alfonsina Storni (ensayo, Buenos Aires,1958)
- Los dueños del hambre (poemas, Buenos Aires, 1959)
- Roberto Arlt (ensayo, 1961, Buenos Aires). Faja de honor de la SADE
- Diez y punto (poemas, 1965 primera edición, 1968 la cuarta, Buenos Aires)
- Sur (cuentos, 1966)
- Diez y punto (poemas leídos por la autora, acompañados por el bandoneón de Rodolfo Mederos, 1966). LP de vinilo con tapa hecha con una xilografía de Sigfredo Pastor a dos colores y el sello de Producciones Matus que lleva el N° 101
- Ultimo oficio (poemas, 1967 primera edición, 1974 segunda)
- Tempestad es la palabra (poemas, Buenos Aires,1971)
- Tiempo de tango y tempestad (espectáculo basado en el libro, musicalizado por el pianista Sebastián Britos, 1972)
- Diez y punto/Ultimo oficio, Editorial Adiax, Buenos Aires, 1980
- Disco 33 rpm simple con la orquesta de Sebastián Britos, dos de los tangos del espectáculo, 1973
- Persona (novela, 1982, Editorial Sudamericana, Buenos Aires). Premio Fundación Dupuytren.
- Judith querida (novela, 2000). Buenos Aires, Ediciones Corregidor
- Vox Populi. El cuento que le da el título ganó el premio Ciudad de Barañáin, Navarra, España, 2001. Edición de lujo del pequeño volumen, en una caja, encuadernado en pasta, del Ayuntamiento de Navarra que otorgó la distinción
- Vox Populi (Cuentos, 2003). Buenos Aires, Goijman Editor
- Nira, Diez & Punto. CDs con las pistas del LP de vinilo editado en 1966, una introducción de ella, en agosto del 2004, repensando un trabajo con tantos años y en nuevo sostén, más tres tangos con Sebastián Britos, grabados no profesionalmente en un casete, y para los que tienen computadora la edición electrónica en formato .PDF del libro y fotos de cuando apareció la primera edición, sola y con Cátulo Castillo, en la playa de Buzios cuando fue a visitar a la hija, leyendo en un recital y otra, prácticamente la última, en la presentación de un libro de un amigo. I-BUCS * Ediciones Electrónicas Multimedia, setiembre del 2004, edición restringida, no comercial
- Nira, Diez & Punto. Edición multimedia, con lenguaje HTML, de los poemas del libro, la posibilidad de escucharlo leído por ella, acompañada del bandoneón de Rodolfo Mederos, las tapas de todos sus libros, fotos de varias etapas de su vida y también la edición en .PDF. Edición restringida, no comercial de I-BUCS * Ediciones Electrónicas Multimedia, octubre del 2004.
- Antología personal. Poemas seleccionados por la autora para ser distribuídos gratuitamente y leídos por alumnos de colegios secundarios públicos. Secretaría de Educación del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, mayo del 2005.
Toda una vida, simplemente. Los que quieran hacerse gratuitamente de una versión PDF de Diez & Punto, con la tapa original de Josefina Robirosa, escucharla por lo menos a Nira y recitar un poema y ver algunas de los fotos, pueden hacerlo desde la página subida para ella en el sitio que tiene I-BUCS en la red con solamente cliquear el subrayado. Cualquiera de los dos CDs, los sábados a la mañana, desde las 10 hasta las 14, en la mesa con publicaciones que instala Baires Popular en Boedo y pasaje San Ignacio, sobre una de las vidrieras del Café Clásico y Literario Margot.
Tan simple como eso, Nira ya no está. Nunca más su voz en el teléfono y la voz ronquita, el tonito impagable, y su ya hecha clásica fórmula del último tiempo: «Che, ¿qué querés? ¿El último parte médico?» No. Ya la estamos extrañando. Sobre todo aún en los momentos más duros del tratamiento en los últimos meses, la trombosis en el ojo izquierdo y esa nuble blanca que no la dejaba leer y la desesperaba, que le había sacado su verdadero mundo, como eran los libros, sobre todo las novelas policiales, de las que era fanática y se trenzaba en ardorosas polémicas defendiendo a sus autores favoritos, pero sobre todo esa capacidad de reírse de todo, hasta de la muerte, incluso cuando vio que los plazos se acortaban cada vez más.
Fundamentalmente se nos ha ido una compañera, en el más meta y patafísico (Cortázar) sentido del término, esa especie amanezada ecológicamente por la extinción como los pingüinos, las ballenas y tantas aves. Ahí es donde más se multiplica la ausencia que siempre deja la muerte. [AR]
8.8.05
CRONICAS DEL SOLILOQUIO
Uno va queriendo lugares y paisajes. Los añora, los ama, los recuerda. Hay zonas en nuestra intimidad que se fortalecen por ellos, que crecen con el poder de la nostalgia y de la fantasía. Galicia es una de esas animadas fuentes de inspiración. Como es sabido, el surgimiento de la cibernética ha cambiado la faz y los estratos profundos del mundo moderno. Pero el proceso creador, el universo del espíritu va por otros caminos. Por otro sendero diría con más precisión. A veces los amigos generan el afecto a los lugares. Me pasa con La Pampa, con pueblos de Santa Fe, con ciertas zonas de la costa atlántica, con Montevideo, con Colonia del Sacramento. Últimamente con La Rioja. Uno lleva incorporado voces, rostros, afectos. Se sustrae de las mutaciones del tiempo y de las violaciones del espacio. Allí reside la trasgresión, el deleite perpetuo. Entran valores estéticos, un espejo nos revela la imagen de la amada, percibimos la diferencia, los pequeños secretos de la vida. El descenso interior a esos lugares tiene mucho de iniciático, es una etapa hacia el encuentro con la Utopía. Uno ingresa a un mundo cerrado, mágico. Uno busca alejarse de la incomunicación, de la adulteración del sentimiento, de la inercia del lenguaje, de las propias obsesiones. Nos alejamos de la mandrágora, que era la raíz de una planta mágica que, según la leyenda, brotaba de la eyaculación de los ahorcados al pie del patíbulo. Así se pensaba que se creaban los seres humanos artificiales, de homúnculos o autómatas. Uno ama los barrios, los cafés, los lugares sagrados que fueron construyendo nuestros abuelos, nuestros padres, nuestros amigos. Para comprender a Homero hay que comprender la concepción griega del heroísmo. Eso es fundamental en todo. De lo contrario el hombre se reduce a maniquíes, a máscaras, a marionetas. Vivimos en una civilización masiva, una sociedad de fuerzas agresivas o claudicantes, con enfermedades de la memoria y de la voluntad. Por eso mis escritos son a veces punzantes, dejo al lector las claves de su reconstrucción. Uno es anarquista y aristócrata, sensible a la suerte de los desvalidos, rebelde frente a las normas. Uno se jacta frente al caduco lenguaje de los señoritos, de los políticos, de los imbéciles con su pequeña cuota de poder. Uno admira la vida cotidiana en los días de zozobra. Cada página es también un intento de la razón de extender su reino hasta las más impenetrables tinieblas de lo irracional. Un intento para mostrar una distorsión de la realidad, la cual incita a una visión más abarcadora y honda de la propia realidad. Estamos inmersos en un universo sin normas e intentamos hacerlo inteligible y soportable. Tenemos un incontenible sentimiento de libertad, de una libertad absoluta, que sólo puede darse en una prescindencia total de la lógica. Y sabemos que esa infinitud de libertad excede la capacidad humana. Es así que ese sentimiento de libertad no será embriagador goce sino angustia y temor. ¿Y de dónde viene esta mirada? Me la enseñaron para siempre en mi adolescencia: Mariano José de Larra y Juan Bautista Alberdi, Fígaro y Figarillo. Esto dijo Fígaro: "Somos satíricos porque queremos criticar abusos, porque quisiéramos contribuir con nuestras débiles fuerzas a la perfección de la sociedad". Larra reconocía los orígenes griegos y latinos del género. Horacio ya afirmaba que con risa se podía plantear cosas serias. Siempre se narra desde un yo observador, las conclusiones se derivan inductivamente de las anécdotas. Estoy dándole claves, querido lector. ¿Qué otra cosa hizo Quevedo o Goya o Castelao? ¿Qué hizo nuestro Roberto Arlt en sus Aguafuertes? No me va la solemnidad, prefiero el tono satírico. Para no perder la línea recordemos al célebre autor de Memorias de ultratumba, Chateaubriand: "Hay tiempos en que no hay que gastar el desprecio sino con moderación, debido al gran número de personas que se lo merecen". Divagar, caminar, evocar los espacios urbanos, los bosques, la mirada de la amada nos hace más libres, tal vez mejores. A releer a nuestro Figarillo. Hasta la próxima, caro amico. [CP]
6.8.05
MURIO NIRA ETCHENIQUE

AHORA SI EL PUNTO FINAL A LOS DIEZ
Hace apenas un rato, a las 14:00 hora local, en la cama de su dormitorio, del departamento de la calle Alsina, en el barrio de Congreso, mientras dormía, falleció la escritora Nira Etchenique. Su verdadero nombre era Cilzanira Edith Etchenique y había nacido en pleno barrio de Flores en marzo de 1926. Hasta un rato antes había estado conversando con sus hijos (el mayor, físico nuclear residente en Europa, había alcanzado a llegar esta mañana en Ezeiza), la menor vive en Brasil y estaba desde hace un mes, el del medio es médico y vive a la vuelta. La batalla fue dura y corta. En marzo del año pasado, tras una aparente neumonía, le detectaron un tumor maligno en el pulmón derecho. No operable por el momento, padeció la quimioterapia, se divirtió a rajatabla con su inefable humor negro y también de varios otros colores, alcanzó a ser homenajeaba por el Gobierno de la Ciudad y mandó un video por la imposibilidad de estar en un lugar donde se fuma y hay contaminaciones. Nada de otros detalles. Hasta sádicos y morbosos. Porque en el medio, de pronto, hubo un ataque, hemorragias, y apareció otro tumor, no metástasis, en la zona intestinal, operación de urgencia y cuando ahí ya se presagiaba a lo peor, le ganó: fue derrotado. Hace pocos días le habían retirado los puntos del ano contranatura y se aprestaba un nuevo round con el del pulmón, que se había reducido y los oncólogos esperaban el momento para llevarla al quirófano y extirparlo. No hubo tiempo. Nacida en el barrio de Flores en la segunda mitad de los '20, con una imprecisión que se encargó de ocultar hasta el último minuto, sobrepasó todo tipo de penurias personales (la muerte de Gabriela, su hija mujer más grande), persecuciones sociales en el trabajo por una mística política que jamás abandonó y aparte de los cuatro hijos que crió, también lo hizo con dos nietos de su hija fallecida. Los poemarios, las novelas, libros con narraciones más cerca de los relatos o de la nouvelle y los ensayos publicados, sin contar el casi millar de cuentos de amor publicado para revistas femeninas, la sobrevivirán y su nombre y prestigio hace rato que se hicieron un lugar para gambetearle algo a la perra mortalidad. La Vasca Etchenique seguramente decidió morirse esta tarde. Fiel a una estirpe no era de las que transigen fácilmente y en charlas privadas no precisamente había deslizado que si las cosas se complicaban no iba a permitir deshacerse lentamente en el sufrimiento y meter mano propia en el asunto, a su estilo. Que ya lo tenía decidido y tenía todo preparado. Por suerte, con ya un pronóstico que quedaba poco, no fue necesario. Entró sola en el sueño, como para siesta que al final se le prolongó demasiado y de la que no volverá. El lunes 1°, acompañada de su hijo médico, había mantenido la última charla con el oncólogo. Preguntó todo y le respondieron todo, lo más suavamente posible. Había entrado en la fase final, irreversble, con un tercer tumor en el pulmón izquierdo, ahora sí metástasis del que tenía en el derecho y que había sido el inicial, considerablemente achicado por la quimioterapia y que posiblemente se iba a intententar operarlo, pero además ya había derrame en la pleura y el especialista fue cauto pero muy claro en cuanto a quedaba muy poco tiempo, quizás días u horas. El consejo fue que se quedara internada para que en un caso de emergencia se la pudiera entubar. Se negó terminantemente. Eligió su casa, sabedora que las dosis crecientes de morfina iban a ser el último paliativo. Todo movimiento le provocaba una disnea casi intolerable. Pero se mantuvo lúcida y yendo al baño sola hasta las última horas. Era un roble y no podía dejar que ese honor quedara revolcado por el piso. Sinceramente, nos hemos quedado un poco más solos. Sobre todo en esta época, donde personas de esta materia prima y fibra son un tanto escasas. En la última conversación pidió que la cremaran y dejó una corta lista de gente para que sea avisada. Lamentamos no serle fieles a su designio de tanta circunspección. Ya gozó de la suficiente cuota de marginación y silencio. La sociedad argentina se tendría que dar por enterada y ponerse el luto por tener que dejar de baja a una gran intelctual y a una ciudadana sin par, sin obra social, sin jubilación, premiada con trabajo negro de toda laya y limosnas de toda especial. Por encima de cualquier otro juicio o valoración, la suya fue una vida inclaudicable de lucha y talento creador. El único reproche es que aunque haya sido contra su voluntad, nos deje más solos en un momento como el que estamos pasando. [AR]
1.8.05
DEUTSCHE 2 x 4
Posiblemente lo más sorprendente sean los llamados work shops que se organizan al respecto. Por ejemplo, a paradisíacos lugares de Grecia y sus alrededores, palacios austríacos y otros monumentos antiguos, por tres o cuatro días, donde la pasan haciendo relax y bailando intensamente 2 x 4.
La onda expansiva, a todo, sigue creciendo. Como para tenerlo en cuenta, ¿no?
28.7.05
EL FUTBOL PRIVATIZA LA REPRESION
A partir de los próximos torneos ya prontos a empezar, dado el calendario vigente que nos obliga por esta en el Primer Mundo y que nos obliga a festejar el verano con sobretodo y bufanda, los heroicos hinchas que todavía quedan se van a encontrar con la novedad de que las entradas populares han tenido un recargo de entre el 50 y el 60%, debido al aumento en los servicios adicionales dispuestos por la Secretaría de Seguridad de la provincia de Buenos Aires, cuyas arcas no dan abasto con el bolonqui de la campaña electoral entre la Cris y la Chiche.
Por eso el Ministerio de la Pelota (léase: AFA) dispuso trasladar ese aumento en los costos de los espectáculos deportivos, como es llenar de uniformados las canchas con Operativos Especiales, cosa que si se arma no se den sólo entre las dos barras rivales, sino que también intervenga la policía y cuando menos alguno se lleve de regalo un buraco producto de los proyectiles de plástico de alto impacto que tiran con las Itakas, cuando no aumentar el número de víctimas fatales tirando al aire con las Browing 9mm y así bajar de casualidad a algún vándalo ajeno al fútbol con estos celulares nuevos con foto y video, que anden registrando el paso de la Discovery, o descuidándose y permitiendo -¡criaturitas de Dios y qué pocos que son los que les creen!- que se les caiga algún detenido y dé con la pensadora contra el asfalto.
Visto el fenómeno de otro modo, cada ciudadano lúcido que decida seguir aportando con lo mucho que le sobra de los excesivos sueldos que ganan mensualmente, para que así jugadores y dirigentes se llenen los bolsillos, ahora del 100% que le cobren por entrada, según la división que sea, van a tener que hacer el siguiente desglose:
- 66% para ver correr a 22 matungos que cada día juegan peor y cuando andan más o menos y se trenzan en algunas de las miles de competencias internacionales para sacarles la guita por otro lado, encima ponen a los potrillos del banco y la reserva, sin contar el natenimiento de árbitros y jueces de línea que dirigen con un balde en la cabeza u olvidándose de poner los lentes de contacto;
- 34% restante para que los hagan llorar a mares con bombardeos a distancias de gases lacrimógenos, los caguen a palos con los cortitos de caucho, también con los XL de quebracho que usan los antimotines, vestidos como para una guerra intergaláctica, o los cacheen como si fuera un round de entrenamiento o le pasen las manos tan delicadamente que se llegue a dudar si en vez de cana no es un trasvesti.
Con la voracidad creciente de sus políticos, encima ahora que se metieron las mujeres y hay que andar comprándoles pilchas para que se cambien cada cinco minutos so protexto de las necesidades de la campaña, más andar planchándole el cutis y corrigiéndoles la carrocería porque si bien nunca taxi, sus viajecitos a Mar del Plata y a las sierras de Córdoba tienen, más los cabrones imperialistas del FMI, sojuzgadores de pueblos a los que nos vemos obligados a pagarles al contado para que después no nos hagan quedar mal ante los ojos del mundo, agregado al déficit fiscal porque los punteros aumentan cada vez más, los 0kms están cada año más imposibles y no podés tener una pendeja para chichonear en los ratos libres que están insoportables con las exigencias y bajo amenaza de contarle a la cola de periodistas de investigación que están esperando cualquier clase de alcagüetería, venga del sector donde venga, a este paso no va a quedar otro remedio que tener que sponsorear a los poli.
Leyendas del Jardín de la Paz en los cascos de la Guardia de Infantería, por ejemplo, sería de mal gusto. Otro tanto con el logotipo de la pomada para las hemorroides que ha hecho furor en todos los programas de entretenimiento de los canales de aire y que los conductores alternan con sus análisis estratégicos, pero puestos en las polainas o en las botitas de los borceguíes, so pretexto que también te refrescan y te calman si te embocan un boleo en tugets, no encaja con la imagen de seriedad que tienen que dar los auxiliares de la administración de injusticia e impunidad.
Pero ya los muchachos del Departamento de Marketing le van a encontrar la vuelta. Quizá el asunto ande por el lado de Magnum, Bagual o alguno de esos, ahora que está de moda armarse hasta los dientes y sobre todo teniendo en cuenta la fuerte y desleal competencia que tienen con al aprovisionamiento habitual del mercado negro abastecido tanto por colegas de los nuevos publicistas como también por distinguidos oficiales de las FF.AA.
Ya se verá. Ingenio no nos falta. Mientras tango, guys, a ponerse que en eso tenemos una larga práctica y somos más mansitos y buenos que la perra Lassie. Desde mayo de 1810 que lo venimos haciendo, así que a prorrumpir con las puteadas de práctica, que es la última, que nos tienen podridos, que qué mierda se creen que somos, nos tomaron por giles, que nos quedamos en casa y ya van a ver, porque todas esas ya están gastadas, son más viejas que doblar esquinas y en este país ya nadie le cree a nadie. A tal punto que hasta Dios se ha vuelto agnóstico.
Todo sea por el fulbo, che.
27.7.05
OTROS SURCOS QUE SIGUEN HACIENDO HISTORIA
Por iniciativa del Chango Farías Gómez, histórico integrante de los Huanca Huá y de los MPA (Músicos Populares Argentinos), entre otros conjuntos, santiagueño de orign ahora legislador de la Ciudad Autónoma engrosando las filas del macrismo, ya fue aprobada su iniciativa en la legislatura y no falta mucho para que con el acto ritual correspondiente a la entrada del solar marcado con los N° 2519/21 de Hipólito Yrigoyen, desde donde hace alrededor de medio siglo funcionan los Estudios ION, serán declarados oficialmente como de interés cultural de Buenos Aires.
Actualmente con Osvaldo Azedo a la cabeza, quien durante décadas fuera uno de los técnicos más reputados y profesión que está lejos de abandonar, salvo alguna rarísima excepción por allí no hay artista popular argentino, del género que sea, que no haya grabado algo una vez en su vida. El gran estudio de los fondos conserva todavía los viejos micrófonos a la lámpara, unas joyas de museo que siguen funcionando a la perfección, completados por los de la más moderna tecnología.
Una consola completa de última generación acaba de ser incorporada y la mesa con los deslizadores y botoneras, más los aparetejos que tiene a los costados, no tiene nada que envidiarle a la cabina del Discovery. Aunque saliendo del zamarreo de la pesificación y del Exocet bajo la línea de flotación que para la industria del disco significa la piratería, los Estudios ION van a recibir la distinción con casi todas las fechas vendidas hasta fin de año.
No sólo Azedo queda de los técnicos de la vieja guardia. Varios más y la nueva camada, pero así y todo las vacas gordas también se fueron. Pocos son los que tienen un puesto fijo y no son pocos los sellos que se traen sus propias técnicos, alquilando nada más que las instalaciones.
La nómina completa de los cantantes y músicos argentinos de todo pelaje que pasaron por allí figuran en cuatro grandes paneles ubicados sobre la pared derecha de la entrada, en medio de fotos de todas las épocas y con muchas caras que alegra el volver a verlas hasta que la memoria juega una mala pasada y pone conciente que por suerte no es lo único que ha quedado de ese compatriota, sino que en algún otro lugar, desde un viejo disco de pasta 78 rpm hasta los modernos CDs, conservan el verdadero recuerdo y la única vigencia que desafía a la muerte.
Es de esperar que después de este inusitado acto de respeto y rescate por la cultura de todos las bondades del nuevo becerro de oro, el Dios Mercado, no decida hacer vale el peso de los pesos y pongan en su lugar, por ejemplo, un sauna. Habría otros ejemplos mucho más urticantes, pero por ahora, mientras tanto, festejemos una buena que últimamente no son muy frecuentes que digamos.
26.7.05
NI MUERTO LO DEJAN TRANQUILO
Anoche, en la emisión central de Telenoche, por canal 13, su cronista de espectáculos, una mujer para nada jovencita, lo suficientemente crecida como para esperar que haya aprendido algo de sólo escuchar, le descerrajó un homenaje al cumplirse el 10° aniversario del fallecimiento de Osvaldo Pugliese justo el año en que se cumple el centenario de su nacimiento.
Sin sonrojarse, para ponerse a tono con la ideología del multimedios que ya se está comiendo el país porque es dueño del 70% de los cables de todo el territorio, ilustró a los soberanos telespectadores que además de haber estado preso varias veces por su ideología comunista (sic, aunque se olvidó de aclarar que en gobierno peronistas y con el general vivo y ejerciendo la presidencia), justamente por haber sido lo que era había hecho de su legendaria orquesta una cooperativa y que debido al comunismo que profesaba TODOS COBRABAN IGUAL.
La franca marcha del neoliberalismo hacia un nuevo feudalismo y la total libertad vigente para barbarizar al máximo no sólo los ha retrotraído al más asqueroso macartismo, sino a desvirtuar al cooperativismo. Dejando como detalle que la orquesta de Pugliese no era una cooperativa, sino que algunos, con el fundador y director a la cabeza, tenían formada una cooperativa, a la cual se asociaban los que querían y el resto cobraban por lo que marcaba el Sindicato de Músicos, la diferencia fundamental entre las cooperativas y otras organizaciones económicas es que su democracia total es que los votos de cada miembro valen uno, no importa el capital aportado, pero que el reparto de ganancias se hace de acuerdo al capital aportado.
Descontado lo que había que pagarles a los de la orquesta que estaban por lo estipulado por el Sindicato de Músicos, desde 1939 a 1995, en que falleció con todavía el conjunto funcionando, Osvaldo Pugliese cobró el 13% de los ingresos, por lo que tenía aportado, ser el director y el presidente de la cooperativa. El resto era rigurosamente prorrateado de acuerdo a su cuota de capital. ¿De dónde el igualitarismo imaginado por la veterana que se estremece hasta los estertores cuando habla de Lady Di y llega al borde la micción cuando sale a relucir la Zorriaqueta?
La consecuencia de Osvaldo Pugliese con el Partido Comunista Argentino hasta su último hálito de vida no fue su única contradicción. La disciplinada militancia lo llevó a protagonizar hechos nada cómodos, sobre todo en la época del Proceso y no justamente porque obedeciera a sus convicciones más íntimas. Pero encima tirarle con estas flores, so pretexto de la versación para quien ha elegido esa franja tan resbalosa conocida como espectáculos y cosas del corazón, no hay derecho. Menos en gente metidos en un medio, jóvenes, maduros, viejos o la edad que tengan, que están al borde de trabajar 24 x 24, tipo galeotes, y son tan caretas que son hasta capaces de versear sobre el trabajo esclavo en la República Popular China.
Por algo debe haber sido que el visionario Juan José Castelli dijo que si veían al futuro no le dijeran que nosotros existíamos.
24.7.05
FABRICAS DE CELULOSA EN FRAY BENTOS
Por Gonzalo Abella (VECINET)
No me paga el Gobierno de Entre Ríos, ni me inspira una actitud opositora al Gobierno oriental votado por la mayoría de nosotros. Tampoco escribo con algún reproche hacia los que aceptan trabajar para una industria contaminante cuando se los obliga a elegir entre la expansión del cáncer dentro de diez años o el hambre hoy. Ellos son las víctimas, no los responsables. Simplemente escribo esto porque sé que lo que va a ocurrir en Fray Bentos es una tragedia sin precedentes para todos nosotros; que aumentará además la extranjerización de la tierra y seguirá expulsando a la gente del campo. Caminé por muchos lados y sé de lo que hablo. Soy abuelo, por eso no debo callar. Además no hacen falta en el mundo más fábricas de papel. De cada diez bobinas de papel que se producen en el mundo, una se utiliza para impresión de libros, cuadernos, folletos, diarios, recibos, facturas, papel higiénico, papel de uso sanitario y clínico, etc, y nueve para embalaje lujoso de artículos innecesarios que se consumen principalmente en las grandes ciudades del Norte. Estadísticamente , un ciudadano norteamericano consume cien veces más papel que un uruguayo, pero no lee cien veces más. Cada papel grueso, con rebordes dorados y relieves en colores que rodea un regalito suntuario en Oslo o Copenhague, tiene una lágrima de una mamá del tercer mundo cuyo hijo contrajo leucemia por los venenos de las plantas de celulosa.
Hay tres tecnologías para separar la celulosa de la lignina en la madera:
a) con cloro elemental. Es la más nociva, existe en varios países, inclusive en la Argentina, pero las fábricas que lo emplean son de dimensiones relativamente pequeñas;
b) con dióxido de cloro (tecnología ECF) como la que va a instalar Botnia en Fray Bentos. Es 20% menos contaminante, pero la de Fray Bentos será la más grande de América y por ello contaminará a una escala pavorosa;
c) Libre de todo tipo de cloro (tecnología TCF) que es la más cara y la única con niveles bajos de contaminación.
La fábrica de Botnia en Fray Bentos es un crimen de lesa humanidad contra la población uruguaya y entrerriana porque toma diariamente del río Uruguay el mismo volumen de agua que todas las ciudades costeras, vertiendo a esa vía de agua diariamente ese mismo volumen contaminado y a altas temperaturas..Los niveles de contaminación son acumulativos y los sensores para captar impactos ambientales tempranos no existen en la región (los impactos ambientales irreversibles los va a captar la población antes que la DINAMA).
Después los 'científicos' a sueldo dirán lo mismo que dicen hoy sobre los agroquímicos en el rancherío de Las Láminas de Bella Unión: 'no hay pruebas de que Botnia sea causante del elevado aumento del cáncer infantil'. Botnia liquida Las Cañas, Mbopicuá y toda posibilidad de turismo en la zona así como la pesca artesanal que es fuente de trabajo de cientos de compatriotas. Botnia generará olores nauseabundos permanentes, lluvias ácidas que liquidarán la agricultura y la apicultura después los excedentes contaminantes no declarados 'caerán accidentalmente' en el río (ya están preparados los titulares de los diarios, ¡lo han hecho tantas veces!): 'tragedia ambiental en el Río Uruguay: las empresas y el gobierno reciben asistencia internacional para mitigar sus impactos: expertos de Finlandia y los Estados Unidos llegaron esta mañana'. Pero estamos hablando de un monstruo de ochenta manzanas de extensión; la cantidad de monocultivos de eucaliptos sembrados alcanza apenas para dos años de su consumo, y la vida útil de sus instalaciones según dice Faroppa es de 50 años.
Así que una de dos: o se aumenta el área ya invadida de monocultivos (con su secuela de sequía, agroquímicos cancerígenos y trabajo esclavo) o se resiembra con venenos aún más potentes y eucaliptos genéticamente modificados para aguantar las nuevas dosis. Botnia ayudará a matar el paisaje gaucho de la pradera y las posibilidades de un turismo natural. El agua potable desaparecerá del todo (ya está desapareciendo de las zonas forestadas); y con el río Uruguay contaminado, habrá que traer camiones cisternas de Tacuarembó con agua potable mientras allá aguanten. El pronóstico social es tan claro como el ambiental: dos años de bonanza por los puestos en la construcción (eso reactiva temporalmente toda la economía local), un brusco descenso del trabajo al tercer año, pero ya para entonces tras la plata dulce llegó la delincuencia de la región a instalarse, y después la desesperanza y la violencia entre cloacas malolientes.
El convenio marco que firmó el Gobierno del doctor Batlle con Finlandia y que sigue vigente compromete al Estado uruguayo a resarcir al capital privado finlandés por cualquier alteración de las condiciones sociales o legales que perjudiquen el lucro esperado por dicho capital. Si se quisiera frenar la expansión del monocultivo (o sea, si cambiaran las actuales directivas del Gobierno que siguen autorizando la extranjerización de la tierra) habrá que pagar el 'lucro cesante' de Botnia. [GA]
El autor de este trabajo es un gran historiador uruguayo amigo, artiguista rioplatense integrador, docente en universidades del Brasil, entre otras actividades.
22.7.05
ECOLOGIA & ASPIRITINAS
21.7.05
QUILMES NO TIENE UN PASADO CERVECERO
TODAS LAS ROSAS ROJAS PARA ISABEL PALLAMAY
Presentada oficialmente en la última Feria del Libro, la novela de Carlos Patiño titulada La Pallamay. La indescifrable estrella de los indios Quilmes (Mondragón Ediciones, Buenos Aires, marzo 2005), exhumó una faceta más de la historia urticante no sólo en cuanto a una vuelta de tuerca más de la metodología empleada en la tarea colonizadora y evangelizadora de la Madre Patria, sino la épica de un personaje nativo, de los legítimos dueños de la tierra, que de movida fueron bautizados píamente como indios, creyendo que habían arribado al paraíso hindú de las especies aromáticas y delicadas para los banquetes regios, después bárbaros y salvajes, infieles, herejes y otros rótulos caritativos, para terminar siendo considerados más sabiamente Los Antiguos por don Atahualpa Yupanqui.
El autor tiene una larga trayectoria de poeta y formó parte del legendario grupo Barrilete, que por los 60 se arracimaban en las mesas del fondo del ya desparecido Café El Colombiano, en el epicentro de la llamada Corrientes Liberada, y a cuyo frente estaba Roberto Santoro, uno de los nombres que engrosa la lista de los desaparecidos. Nacido en el mentado barrio porteño de la Posta del Caballito, pero afincado en esta zona del sur del conurbano bonaerense desde hace más de 40 años («soy quilmeño por adopción», nos chungueaba en un mail al respecto, cuando le cambiamos la nacionalidad de un teclazo), al frente de talleres literarios para sobrevivir más o menos, durante cinco años Carlos Patiño se sumergió en la documentación y los meandros de una historia que le contaron en la sobremesa de una reunión en la ciudad más mentada por la cervecería y maltería que montara el barón alemán Otto von Bemberg, la primera industria del rayón y otras telas sintéticas de la norteamericana Ducilo, que también produjo todo el 2-40 diclorohexano con que la aviación norteamericana desfolió todo el norte de Vietnam, particularmente la arboladura del delta que tiene como nacimiento el Mekong, hasta dejarlo como un paisaje lunar y que la naturaleza no será capaz nunca de volver a engendrar; también, otrora, la mítica Bernalesa, la algodonera más grande de Latinoamérica que además de la bondad de sus productos y de quemar los pulmones de las obreras por el polvillo, sólo paliado por un vaso de leche pasteurizada, supo dar líderes sindicales formidables. amantes formidables de formidables vedetes ahora candidatas a aposentar lo suyo por un partido neoconservador de inspiración menemista y dejar para la historia el yo me borro; la legendaria Alpargatas que trata de boquear una resurrección. Todo sin contar con que si la paqueta oligarquia porteña levantó en Mar del Plata una réplica del originalmente paquete Biarritz para evitar los sofocones tórridos del verano, como quedaba tan lejos y al principio ni siquiera había tren, en Quilmes tendieron una línea especial del tranway con el N° 22, desde Retiro, e hicieron una costanera y una rambla con piletas de agua salada sacadas de las napas que tiene abajo de la tosca el viejo Mar Dulce, que es la réplica de Bristol y podían ventearse todos los fines de semana apacibles, con una obra de ingeniería que no solamente ha soportado la inclemencia de todo tipo de sudestadas y gobiernos, si no que persiste en mantenerse y nostalgiosamente evocar las noches cálidas para ir en familia después de la cena a ver pasa el vapor de la carrera a Montevideo que salía de la Dársena Sur exactamente a las 22:00 de cada día.
La tarea le llevó cinco años al escritor y hasta revisarse línea por línea bibliografía sobre ornitología y fitogeografía de por aquellos años, de aquel latifundio conocido como los pagos de la Magdalena y que abarcaba de esta ciudad campechana al sur de La Plata hasta Avellaneda y que perteneció al abuelo de don Cornelio Saavedra. El tema es más apasionante que el misterio de una novela de suspense porque justamente no es una novela de ese género y hace a la historia, al pasado y a nuestra identidad. Por empezar, el pago fue reformado por orden de la metrópoli para instalar la Reducción de la Santisima Trinidad y de los indios Quilmes, el final de un largo peregrinar con los últimos bravos guerreros que fueron los primeros en resistir con guerra de guerrillas, no se rindieron nunca y estaban afincados en los Valles Calchaquíes, hoy jurisdicción de la provincia de Tucumán, y donde antropólogos y arqueólogos de la UBA han reconstruído casi perfectamente el último pucará con que intentaron defenderse.
Argentinos desde siempre, de movida hay discrepancias sobre el número aproximado, no exacto, de esos nativos que fueron traídos a pie durante casi un millar y medio de kilómetros, de un clima seco, de montaña, a la humedad y mosquitos de las barrancas de la margen sur del Mar Dulce. Las discrepancias son duras en el número neto de los que salieron y llegaron. De movida, oficialmente, actualmente los cicerones del lugar con atracción turística, dependientes del gobierno tucumano, con formación universitaria, hablan de un exterminio casi total en el lugar debido a un suicidio masivo de los quilmes (incluso no se sabe por qué allá y aquí se la ha empezado a escribir con k, algo que encrespa a Patiño con razón porque no tiene asidero, es de pura paquetería, más fashion quizá) con tal de no entregarse. Otros hablan de un destierro primario de unos 250 guerreros con su grupo familiar básico, alrededor de un millar. Patiño se toma de los documentos españoles originales que hablan de la expulsión y extrañamiento de por lo menos 3.500 en total.
Un comienzo más que resbaloso, no se puede negar. Y que tiene un segundo capítulo, no en la novela, sobre el origen aún incierto, desconocido, inabordable, de los quilmes, porque en la historia escolar que nos vendieron, más falluta que moneda de cobre en casi todo, se los hizo siempre aparecer como calchaquíes de pura cepa y de movida sólo se sabe que en esos valles fue donde terminaron afincándose, que venían del norte, algunos sostienen que cruzaron la cordillera, azuzados por los araucanos, que ya habían pasado por Perú y por Bolivia en sus dermarcaciones actuales, en la quebrada de Humahuaca también tuvieron sus agarradas porque no eran lo que se dice justamente calmos y terminaron en los valles que se abren al sur de Cafayate y hasta Santa Marta, en la provincia de Catamarca, afincándose y operando por los aldedores de lo que hoy es Amaicha del Valle y todavía más al sur, donde hay una población llamada Quilmes en su honor, pero el Pucará está un poco más al norte de la subida al Abra del Infiernillo, el punto más alto del cordón oriental y donde las arboladas, casi selváticas laderas que van a dar al viejo San Miguel de Tucumán fueron zona de operaciones del ERP en los '70.
Precisando el resumen hecho de la charla mantenida en directo por Radio BP, sobre el particular nos precisaba Patiño en un mail posterior de cuál era su versión al respecto: «Eran una de las naciones originarias del actual Perú, un poco más acá, al sur, de la ciudad sagrada de los Incas. Huyeron de su dominación -rebeldes y libertarios al mango- como huyeron o pelearon hasta morir en contra de cualquier dominación de cualquier conquistador. Antes. la muerte. Y esto sí es historia que más de uno debería aprender.»
Para colmo de las cerrazones los Quilmes no hablaban quechua, ya más que sospecha de su origen inca, sino un cacana, que era una forma dialectal, popular, algo degradada del otro y del que no han quedado rastros. Sobre esta particular, en el mismo mail el autor de La Pallamay nos desasna con gran criterio de la oportunidad y bien pedagógico: «Hablaban lengua cacana, perdida en el tiempo, y sus liturgias eran quichuas, por herencia, porque ellos, definitivamente, según toda la documentación histórica creíble, eran una de las naciones originarias del actual Perú, un poco más acá, al sur, de la ciudad sagrada de los Incas», aclara para luego rescatar un hecho que para muchos forman parte del cotillón, que no hacen la historia, pero que son la historia: «He leído, pero cuya verdad histórica no me consta, que algún jesuita -ellos se ocupaban de estas cosas, por eso tiene síntomas de verosimilitud- había hecho un pequeño diccionario equivalente entre la lengua cacana y el español. Pero -según esta anécdota o leyenda, vaya uno a saber- resulta que el jesuita entró en su casa y al salir vio que una cabra se estaba comiendo su libro. Y que se lo comió. Y así desapareció definitivamente la lengua cacana. Si tenemos en cuenta que los libros de esa época eran vegetales en su mayoría, y que las cabras comen cualquier cosa, la historia cobra entidad.» Recórcholis, buen provecho. Y sobre todo habida cuenta que con el posmodernismo la cultura no está teniendo mejor destino. Quizá peor: a los chicos les enseñan a comer hamburguesas y ser genios de los videojuegos antes que a mantener la sana costumbre de leer los libros. Si por lo menos se los engulleran, igual que la salvaje cabrita...
De su presunto desprendimiento del tronco inca o de resistir a quedar bajo la férula de este imperio que llegó a tener una extensión desde el sur ecuatoriano hasta lo que hoy en nuestro territorio es el poblado de Tilcara, es tomada la forma en que se los trajeron, hasta la actual ciudad balnearia, elegida por la bondad de sus planes por los ingleses para bajar las tropas y artillerías en el primer intento de invasión la vieja Gran Aldea, a principios del siglo XIX: caminando, fuertemente custodiados. Plagas varias, no precisamente buena hotelería, alimentos y algún que otro suicidio mermó bastante sensiblemente el número inicial del contingente erradicado por la fuerza y como única forma de someterlos.
Los que llegaron fueron asentados en lo que actualmente es el terreno de la parroquia principal, Ridavavia y Mitre, más exactamente en los largos salones que separan de la Escuela N° 1 y el Palacio Municipal. Carlos Patiño, en una larga charla por Radio BP, señaló que existe documentación que entre otros sometimientos, con piedras de las tosqueras que aún existen por alrededores, aprovechando su natural habilidad para hacer pircas y pucarás, usando las irregularidades naturales de la piedra para trabarlas en perfecto e inamovible nuevo equilibrio, ellos fueron los encargados de levantar buena parte de la Iglesia de la Inmaculada Concepción, patrona del caserío que se fue convirtiendo en ciudad, que ahora está allí y durante décadas pidieron plata para un revoque no llegaba nunca, como también la Catedral frente a la plaza de Mayo donde como en un acto de suma piedad, pero en una edificación aparte, dejaron poner un mausoleo con los restos repatriados del masón y hereje Francisco José de San Martín.
Isabel Pallamay nació en la reducción que después, como localidad, en algo que se agregaría como una cuota más de tanto misterio, llevaría el nombre genérico de la tribu de su gente y a los 14 años, en 1703, como la costumbre imperante entre ellos, con la llegada de la primera menstruación las niñas dejaban de serlo y pasaban a la mayoría de edad, Isabel, cuyo verdadero apellido sería una deformación del original Pachamay, según lo averiguado, y como su padre era cacique, compareció ante las autoridades locales de la metrópoli colonial a exigir la distinción y el tratamiento correspondiente.
Todo un desplante. Las ideas antropológicamente imperantes en todas las culturas nunca fueron demasiado favorecedoras de la condición femenina. Después de no pocas idas y venidas, sin embargo, le fue concedido. No vale la pena contar aquí los pormenores y usurpar la tarea minuciosa y rigurosa del narrador. Isabel Pallamay, madre de dos hijos y su marido, murió a los 38 años en una época en que la expectativa de vida, el tratamiento infrahumano, la epidemia, la sífilis, los mosquitos, chinches y piojos si no la acortaban todavía más, la hacía mucho menos llevadera. Hay también un manto de misterio en torno a la extinción de todo el grupo familiar. Algunas versiones que no pasan de eso, ya que no hay asideros documentales, hablan abiertamente de asesinato.
Pero el poeta investigador metido a novelista para cubrir con recursos narrativos la gran cantidad de baches de los rastros que ha dejado la realidad, llegó un momento que necesitaba ponerle un final y no lo encontraba. El mismo autor, en el mail ya citado antes, detalla este tipo de embotellamientos, típico de una obra de ficción en estas puro, digamos, y también en uno donde se recurre a los recursos de la ficción para recrear la historia perdida, diluída, invisibilizada: «Estuve casi un año tratando de llegar al final de la novela y no le encontraba la vuelta. En literatura importa más el cómo que el qué, es decir, cómo digo tal cosa que quiero decir. O necesito decir. En este caso, cómo narrar algo tan melodramático como la muerte de Isabel, su marido y sus hijos, sin que sea precisamente melodramático o novela para tevé. Le di vueltas y vueltas y vueltas, borroneé y borré posibilidades durante largos meses y de pronto, jugando al Carta Blanca -que es mi modo de pensar y agarrar concentración ante esta pantallita del monitor- LO VI. Terminadito y listo para envolver como regalo. Claro, sólo faltaba escribirlo, otra pavadita. Y otros largos meses de borroneo. El monólogo final estuvo siempre ante mis ojos, como el asesino está siempre ante los ojos del lector en las buenas novelas policiales anglosajonas, pasión de mi niñez y adolescencia (La Biblioteca ORO, ¿te acordás?), pero el lector no lo ve, por la habilidad del cómo del escritor. En este caso, yo no lo vi no porque me fuera escamoteado hábilmente sino por gil. La Pallamay está siempre escrita en tiempo presente, lo que sucede sucede en el momento en que el lector está leyendo. No es un racconto histórico, nostalgioso, o sucedidos en pasado, El libro comienza con una frase: "Yo soy la memoria de Isabel Pallamay y mi memoria es la memoria de mi nación". Entonces es la memoria de Isabel la protagonista de la novela. Y el narrador. Y si todo sucede en tiempo presente, ¿por qué no poner la voz de Isabel Pallamay en tiempo presente, es decir, hoy, en nuestra época, si la memoria no tiene tiempos? Y eso hice, lo obvio, lo que pedía la novela y yo, por torpe o por miope como soy, no encontraba. Isabel habla en presente, le habla a los quimeños de hoy, les cuenta su historia y sus pensamientos. Habla de Rivadavia, de San Martín, de la tevé, de los boliches en donde se toma la cerveza que lleva misteriosamente el nombre de su nación, en las camisetas de los equipos de fútbol, que llevan ese nombre a todo el mundo, etc. En este contexto, no resultó melodramática sino poética su muerte contada por ella, por la propia Isabel, vàlido porque quien habla es su memoria, no ella. Esto aminora el impacto emocional y salta lo melodramático del asunto. O por lo menos es lo que creo... ».
En este contexto es donde la cacica desliza el deseo que la recuerden con una rosa roja en el negro y alto enrejado que circunscribe el atrio donde píamente, bajo lápidas de mármol tallado, descansan cristianamente popes de la religión con sede en Roma.
Seguramente el libro no será un best seller. Aunque afecte los pocos poblados bolsillos del ex integrante de Barrilete, ojalá. Pero semejante exhumación de la historia, su divulgación entre los actuales habitantes de Quilmes, sobre todo a través de la publicación local Los Indios Kilmes, que como adelanto publicó el mencionado monólogo final y otras expansiones caras a políticos ultrasensibles a todo lo que sea mercadotecnia y mediático, hizo que en el último aniversario de la localidad sureña se descubriera un monolito en el lugar, recordando el sesgo medio cholulo, pero en el fondo fundamental y esencialmente histórico, de la única mujer cacica en esta parte del mundo. Lo que no estaba en el programa fue que a partir de entonces las mocositas de la siempre llamada ciudad cervecera que debe su nombre a un pueblo que fue exterminado sin jamás haberse rendido, entre las chicas de los últimos grados del ciclo primario y las que inician el secundario se ha hecho costumbre ir y ponerle una rosa roja a Isabel Pallamay, alfombrando la reja que les marcó los límites de una ignominia a la que bajo ningún punto de vista pudieron ser merecedores. Las quilmeñitas honran así a la hermana mayor que defendió la dignidad de los suyos y de la especie, más allá de las etnias si calchaquíes, diaguitas, incas, aymarás, arios, celtas, sajones o semitas.
Según Carlos Patiño, ahora se viene la segunda, como en las chacareras, y no en forma de tomo, porque en el acto formal del monolito estuvieron presentes organizaciones indigenistas y otras no gubernamentales entre las que ha cundido la idea de llevar adelante un petitorio y movilización para que la tradicional calle principal, hoy peatonal, de Quilmes, Bernardino Rivadavia, más allá de todas las polémicas en torno a nuestro primer presidente, sea rebautizada con el nombre que en realidad siempre tendría que haber tenido si no viviéramos, como seguimos viendo, de olvido en olvido:
15.7.05
UNA CHIROLITA POR UN BROLI
«RAZONES PARA COMPRARLO», dicen y acto seguido, sin anestesia ni lubricantes de ningún tipo, lo que sigue: «¿No le parece que solo 60 pesos es un muy buen precio por 6.000 libros? Estará pagando SOLO 1 centavo por libro. Es muy fácil de usar, y además incluye instrucciones y el programa necesario para ver los libros. Funciona en cualquier Windows y en cualquier PC (aunque no sea moderna). No es necesario ningún programa adicional, sólo Windows. Es muy sencillo, cualquiera puede leer estos libros, aun sin conocimientos de computacion. Se lo entregamos sin cargo en su casa u oficina y recién lo paga cuando lo recibe (contrareembolso). Si Ud. tiene alguna dificultad con los Cds, se los reemplazamos de inmediato, sin cargo.»
Con la puntuación no nos quisimos meter, pero por respeto a la memoria del manco don Miguel de Cervantes Saavedra le corregimos todas las chanchadas en la ortografía de estos plumíferos electrónicos. Ahora lo que sí bien vale una misa es que cualquiera puede leer estos libros porque son refáciles. ¿Motivo? No necesita saber computación. V.gr., alguien que en su puta vida supo algo de C+, Pascal, Basic o lo que sea le puede dar con todo. Es más: se necesitan tan pocos conocimientos que incluso puede no saber leer que es lo mismo. Lo único que necesita es una computadora, Windows y los 60 morlacos para estos audaces.
La cultura universal del gil a cuadros que pise esta cáscara de banana está garantizada. Primero que nada, porque en esta sociedad de etiquetas se trata, nada de biblioteca virtual o electrónica. No, viejito. Hable posmoderno, como corresponde. Se trata de un PACK, y además el más completo en materia de libros. Como si fuera poco, ARGENTINO, que ya es un sello de garantía. Lo llegás a decir fuerte en el FMI y salen todos cagando aceite, se tiran por las ventanas, help!, help!, gringos cagones.
En el extenso y desarrollado mailweb que nos perpetraron viene apenas unas grageas de muestra del surtido de los TXTs, donde por ejemplo va a quedar rechota desde tía Porota, de Villa Echenagucía, hasta el manflorón, pálido, visitador consetudinario del baño, que no le vio ni le verá la cara a Dios en su vida, unos anteojos como culo de botella. El surtido es amplio, democrático, pluralista, polifacético, y no trae la Biblia junto al calefón por miedo a que los descendientes de Enrique Santos Discépolo les haga juicio por plagio.
Vamos a dejar que ellos hablen solitos que el pez por la boca muere. Cita textual, sic: «El Pack 6000 Libros Digitales incluye obras completas de los más trascendentes escritores argentinos, como Borges, Sabato, Cortázar, Bioy Casares, Tomás Eloy Martínez y Roberto Arlt, sólo por nombrar unos pocos. También en nuestra colección hay muchisima literatura latinoamericana, representada por autores tales como García Márquez, Allende, Roa Bastos y Vargas Llosa, entre otros. Por supuesto que no podían faltar los clásicos, como Shakespeare, Cervantes, Kafka, Moliere, Tirso de Molina, Cyrano de Bergerac y Víctor Hugo. También lo mejor de la literatura fantastica y de aventuras, tal como todos los libros de Harry Potter, el Señor de los Anillos, todas las obras de Julio Verne y clásicos infantiles como los cuentos de Andersen, Edgar Allan Poe, las mejores fábulas de Esopo, Samaniego y La Fontaine, el Principito, Los viajes de Gulliver, Sandokán, etc.»
Siguen, eh, pero indio comanche en puta vida poniendo acentos, se ve que no pagaron la última cuota del teclado: «Hay libros para todos. Si le gusta la poesía, se va a deleitar con miles de textos de Becquer, Neruda, Benedetti, Rubén Darío, García Lorca y Sor Juana Inés de la Cruz. Si lo suyo es el suspenso o la novela policial, tenemos la coleccion completa de Sherlock Holmes y muchísimos libros de Agatha Christie. Si le gusta leer los libros que hicieron historia, no puede perderse las obras de Marx, Maquiavelo, el Che Guevara, los poemas épicos de Homero, la filosofía de Platón y su maestro Sócrates, y muchos otros textos que marcaron un hito en la historia de la política y el pensamiento de sociedades enteras. Claro que a esta colección no podían faltarle los libros más vendidos en los ultimos 10 años, por eso también incluye las obras de autores como Bucay, Paulo Coelho, Tom Clancy y muchos novelistas que han publicado varios best-sellers.»
Es un placer comprobar cómo el capitalismo neoliberal, para mejor con sostén electrónico, abarata la vida. Lo contento que se pondría Sócrates que no escribió un caracter en toda su puta vida al lado de Paulo Coelho y Harry Potter daría para una teleserie. Qué paponia un pimpón entre Marx (debe ser Carlitos, no Groucho) y Sandokán, ¡al ataque mis barbudos de Mompacén! Y ni qué hablar de empacharse con lo mejor de la literatura latinoamericana y mandarse al pecho las completas de Allende...
¿Allende? ¿Cuál? ¿Salvador o Isabel?
Basta de joder de meterse en la vida íntima de la gente y empezar con cuestiones sexuales y otras chanchadas por el estilo. Esto es cultura, mi viejo. Kulturita, como ya los cargaba Cortázar en los '60 y jamás ni le vio un cable a una computadora.
¡Chofer! ¡Pare! Nosotros bajamos en la próxima.
Nos quedamos sin cambio.
Hay gorro, bandera y vincha, a los forros con los colores del campeón...
CUAL DE LOS DOS CANTA MEJOR
En forma exclusiva, sin la Gallup ni Graciela Rohmers, menos que menos Mongo Aurelio & Co., El Tío se tira a la pileta, pato o gallareta. Para garantizar la seriedad del acto eleccionario y que sea un cuarto oscuro en serio, no berretex o virtual, por favor apaguen todas las luces. Con la del monitor alcanza.
Vamos, a deschavarse que de vez en cuanto un streap tease ético no viene mal.
14.7.05
«SI EL HOMBRE SE VUELVE MALO...
...AL HOMBRE LO LLAMAN PERRO.»
Cantó desde hace mucho Horacio El Cabezón Guarany en un preciosa milonga campera. Pero al igual que en la flemática Albion de Oscar Wilde, en esta parte del Primer Mundo la realidad también imita al arte, el domingo pasado, en dependencias de la Sociedad Rural Argentina, se estaba llevando a cabo el domingo 10 de julio pasado nada menos que el Campeonato Mundial Canino, especies de todos los tamaños, colores y pulgas, brillosos los cabrones, en un hermoso ejemplo de lo democrática que es la naturaleza y de los nobles sentimientos humanos hacia los pichichos, ni una galletita para la cantidad de péndex que se mueren de hambre y aspirando neoprén.
Bien. Llegado el turno del paseo de los ejemplares del dogo argentino, una raza especial de la que nos enorguellecemos, conseguida verso a verso, gen a gen, polvo a polvo, porque es más criolla que el chingolo, pichicho tamaño baño, de pelea, casi se podría decir que asesino, no de trabajo, utilizado en la noble práctica de las peleas de perros que con gran despliegue se llevan a cabo en la provincia de Buenos Aires, Córdoba, Tucumán, Santiago del Estero y algún que otro lugar, nada de ilegal en un país como el nuestro, con autorización policial no se sabe al cuánto por ciento de la recaudación, apuestas fuertísimas; paseo riguroso, tenidos por unos ñatos fornidos para que las bestias no se zarpen cuando todo indica que en un Operativo Comando perfectamente sincronizado, de por algún lugar del ruedo se soltó un mastín de la misma raza, sin cadena ni bozal y, fiel al instinto, encaró a los jetones que iban sujetados por sus dueños y les entró a sacar pedazos considerables y bien sangrantes. Los agredidos, al ver que sus tiernas criaturitas iban a quedar fraccionadas, tirando a carne picada para hamburguesas de alguna multinacional famosa, los soltaron para que se defendieran y se armó un quilombo de ladridos, gemidos de dolor por alguna oreja menos o medio hocico recortado en una plástica no pedida, gritos de perros y humanos, algunos dementes tratando de separarlos cuando al propio le iba a mal y con el riesgo que el mejor amigo del hombre le muerda la yugular, hasta que para calmar todo, desde la tribuna, como parte del plan orquestado, voló una granada de gases lacrimógenos.
Aquí se puso más entretenido. Porque todavía se sigue batiendo el parche de lo sucedido a fines del año pasado en República Cromañón, clausuraron hasta las cabinas de teléfono por falta de seguridad, y las puertas de salida del pabellón no se abrieron, las bestias feroces y carnívoras lloraban como mariquitas de velorio, a mares, no había stock de Kleenex que alcanzara, ni qué decir los dueños, que rompieron a patadas y trompadas, vidrios, ganar el aire libre, salir de la humaredad con los cachetes íntegros y los talones de Aquiles sin ningún tarasca y una vez afuera, el segundo round, claro.
Para volver a calmar todo casi tuvo que intervenir la Armada con algún crucero y guardacostas, misiles agua-tierra listos por las dudas. El SAME, los muchachos de la Federal, bomberos, curas de una parroquia cercana para tratar infructuosamente de salvar algún alma que tenga algo rescatable porque en la etiología del balurdo que derivó que derivó en el aquelarre fue que la cúpula entendida de la competencia, considerada de máximo nivel en el mundo de los perros, con todos los ojos del mundo mirándonos y los bichos encima meándonos cuando poste y árbol encontraban en el camino, como si ya no estuviéramos miados por los perros, que encima vengan de afuera, los jurados por motivos que se tratan de establecer ralearon a los gloriosos e incomparables dogos argentinos del certamen.
Apartheid a todas luces. Nos envidian en todos lados y nos garcan en nuestra propia casa y en nuestras propias narices, parece que aliados con los criadores locales de caniches categoría pulga gorda, patrocinados por una multinacional de alimentos balanceados que están en la contra y quieren copar la parada. Porque que atrás hay una mano negra, entretejida con una conjura internacional de proyecciones incalculables, a nadie le puede caber dudas.
No se aclaró bien si porque no los consideraro no perros aunque ladren, si es porque se niegan a comer Dogui y sólo aceptan carne humana, pero los marginaron. Dogos argies, go home! A la cucha, cuzcos de mierda, raza Puro Perro inflados con esteroides anabólicos, como los pato vica. A papá venir a hacerles eso y jugando de local, encima después que los bazucas nos pintaron la cara en Holanda, no, macho: Operativo Granada de Gases y a otra cosa.
Hubo varios heridos, todos leves. Los perros se quedaron con una calentura de aquellas porque la querían seguir, sobre todo estando el campito abierto de Palermo a un paso, lleno de árboles, meta tarascón y patita levantada, y se tomaron las medidas del caso, clausurando la muestra, lo del papelón a nivel ecuménico dejémoslo de lado porque tenemos más de éstas que indio muerto. Aparte, por supuesto, en un estado de derecho, de la briosa intervención de la autoridad competente que ya ha abierto las actuaciones correspondientes e iniciado las investigaciones para llevar las cosas hasta las últimas consecuencias y que responsables y culpables reciban el castigo condigno y merecido, como puede ser condenarlos a pepetuidad, palita y escobita, levantar las toneladas de mierda con que la moda de tapas los complejos de culpa con mascotas enjabonan las ya hechas mierda veredas de la Reina del Plata.
¡Guau!
«Si el hombre se vuelve malo, / al hombre lo llaman perro», ya cantó Horacio Pueblo Guarany, anticipándose a los tiempos de decadencia por venir.
A ver, un huesito por ahí, sivuplé.
9.7.05
CHERCHEZ LA FEMME!
Desde Eva hasta Amélie Poulain
por Carlos Penelas
Sabemos que el amor es eterno, pero también imposible. En la adolescencia solía durar horas, a veces días. Un beso es más poderoso que una ideología. Pero también más fugaz. La mujer ha vivido siempre postergada. Compulsión, adicción, moda, costumbre, necesidad física o afectiva. Necesidad de autoafirmación. Se confunde amor con posesión, con propiedad privada.
¿Polisemia? Al menos no lo intento, deseo ser honesto, claro. Desde los tiempos bíblicos "que no son pocos", la mujer adúltera debía morir lapidada. Promiscuidad, bigamia, poligamia. Combate, cautela, hostilidad: altares de la patria , altares de la ambigüedad.
¿Santa o prostituta? Desde la idealización literaria hasta la quema en Salem o Toledo. En nuestras provincias, a pesar de los cambios, no discurren, no discuten, no preguntan, no cuestionan. Lo opuesto en los medios masivos: grosería, pornografía, desnudos. Dos rostros de la sumisión. Aburrimiento o destape, la rutina es similar. Los lugares simbólicos, los incendios sagrados, la voluptuosidad de un encuentro inexistente, las infidelidades imaginarias . La virginidad, el aborto, el bordado y las estrellas de cine. La liberación sexual no es del todo real.
¿Habrá estado enamorado alguna vez Enrique VIII que se casó seis veces? ¿Qué relación existe entre el amor, la libertad, la culpa, el prejuicio y el poder? De muchacho escuché frases como estas: "Un hombre de verdad no se divorcia, un hombre repudia a su mujer". ¿Efectos de la filosofía tanguera, del alcohol, del machismo, del servicio militar? Era gente común: profesionales, comerciantes, poetas. Una tragedia ramplona, cercana al sainete. Anarquistas y socialistas opinaban distinto desde hacía muchísimo tiempo. Y los griegos también.
Por los años ´60 la bossa nova era símbolo de la modernidad. No existían grupos de autoayuda ni asociaciones de mujeres golpeadas. Ni terapia de pareja. San Pablo había aclarado en su momento: "El hombre es la cabeza de la mujer". Después de ese apotegma, ¿qué se tiene que discutir? Mucho más cercano a nosotros, el escritor Raymond Carver se preguntaba: "¿De qué hablamos cuando hablamos de amor?". La seducción, el engaño y la compra. La posesión, "el poseedor" y el objeto poseído. ¿Sexo, compañía, seguridad, prestigio? Hasta 1950 se desconocían los mecanismos de la erección. No había fisiología del sexo. En las últimas décadas de habla de anorgasmia, frigidez, orgasmo femenino. Lo reiteré en varias oportunidades: el mayo del 68 francés abrió puertas increíbles. Recordemos: Prohibido prohibir. Recordemos: Lisístrata.
El amor se publicita como un producto inalterable, inoxidable. En los siglos XI, XII o XIII la viudas ricas o las doncellas que podían acrecentar su patrimonio eran buena presa de caballeros poderosos. En lugar de jugar al tenis los señores cazaban jabalí, ciervos o doncellas.
Cornamentos, cuernos y cornadas. Sartre escribió: "Amarse es tener un enemigo en común." Y nuestro amado Cayo Valerio Catulo: "Odio y amo. Quizá preguntes cómo es esto posible. No lo sé. Pero así lo siento. Y es mi cruz". Sin llegar a ser famoso, mi tío Pedro solía reiterar: "Los únicos pecados mortales son los pecados de la cabeza, los pecados de la cintura para abajo son veniales". Recomiendo que abran la Biblia y relean el Cantar de los Cantares.
Para sintetizar. La clitorectomía es un rito, una ceremonia donde la joven pasaba a la adultez. Se practica en muchos pueblos islamizados del Asia o de la India.
Otros pueblos prefieren la cauterización. O la infibulación. En Guinea al 84% de las mujeres se les amputa el clítoris entre los ocho y los once años. En Libia un insulto tremendo es "hijo de madre no amputada", equivalente al "son of a bitch" o al "hijo de puta" tan hispano. El doctor Isaac Baker Brown, prominente cirujano ingles, que fue presidente de la Sociedad de Medicina de Londres en 1858, sostenía que la masturbación femenina llevaba a la histeria, la epilepsia y otras enfermedades convulsivas. Para intentar erradicarlas creó una institución, The London Surgical Home, dedicada a la práctica de la clitorectomía. Hasta 1925 existió en los Estados Unidos la Orificial Surgery Society, creada a fines del siglo XIX por el doctor E. H. Pratt, cirujano de Chicago, dedicada a la enseñanza de la extirpación de prepucios, clítoris y rectos. El doctor Gustav Braun había inaugurado en 1863 en Viena un hogar especializado en la clitorectomía. El ejemplo fue seguido por no pocos médicos franceses en 1890.
Hay más, pero este es sólo un artículo.
Queridas lectoras; las sutilezas del idioma harán mujeres perdidas o descarriadas como en La Traviata. El índice del Santo Oficio, las mujeres de la vida, las novelas que nos hablan de cortesanas o hetairas, completarán el imaginario. No sea paciente, linda, sensata, servicial, callada y aburrida. No existe el Príncipe Azul ni la carroza hecha con una calabaza. Piense en los mandatos de su tribu. Usted sabe que las cosas muchas veces son lógicas pero no decentes.
¡QUE YUNTA PARA UN TRUCO!
Locutor: Si él es Count Basie, ¿usted es Miles Davis?
[N. del E.] La cita algo larga fue extraída sin permiso de los editores de Tango & Cultura Popular, que se emite vía mail en Rosario, lo cual no puede ser considera ni una pirateada ni pungueo, sino un quítame de allí esas pajas de la Aldea Global. Hay un video con este diálogo, en un bar muy moderno y muy holandés, todavía sin la Zorriaqueta y mucho menos casamiento con Adiós, nonino, donde debido a las conocidas convicciones de Osvaldo, cuando la proverbial modestia de Astor lo hace decir que para que los nativos de la tierra de los tulipanes, trazando un paralelo, él, Astor Pantaleón Piazzolla era a la música de Buenos Aires lo que fue Gershwin a le neoyorquina y el otro, Osvaldo Pedro Pugliese, que se empezaba a poner rígido, el Count Bessie, cuando el entrevistador le preguntó si estaba de acuerdo el asentimiento del autor de Negracha sonó tan convincente como discurso de político argentino.
¿QUEDAN BANCAS PARA LOCOS, JOROBADITOS E INVENTORES?
TENEMOS OTRO CANDIDATO SABANA MAS
Señores:
Aspiro a ser diputado, porque aspiro a robar en grande y a 'acomodarme' mejor. Mi finalidad no es salvar al país de la ruina en la que lo han hundido las anteriores administraciones de compinches sinvergüenzas; no señores, no es ese mi elemental propósito, sino que, íntima y ardorosamente, deseo contribuir al saqueo con que se vacían las arcas del Estado, aspiración noble que ustedes tienen que comprender es la más intensa y efectiva que guarda el corazón de todo hombre que se presenta a candidato a diputado.
Robar no es fácil, señores. Para robar se necesitan determinadas condiciones que creo no tienen mis rivales. Ante todo, se necesita ser un cínico perfecto, y yo lo soy, no lo duden señores. En segundo término, se necesita ser un traidor, y yo también lo soy, señores. Saber venderse oportunamente, no desvergonzadamente, sino "evolutivamente". Me permito el lujo de inventar el término que será un sustitutivo de traición, sobre todo necesario en estos tiempos en que vender el país al mejor postor es un trabajo arduo e ímprobo, porque tengo entendido, caballeros, que nuestra posición, es decir, la posición del país no encuentra postor ni por un plato de lentejas, créanlo..., prefiero ser honrado.
Abarquen la magnitud de mi sacrificio y se darán cuenta de que soy un perfecto candidato a diputado. Cierto es que quiero robar, pero ¿quién no quiere robar? Díganme ustedes quién es el desfachatado que en estos momentos de confusión no quiere robar. Si ese hombre honrado existe, yo me dejo crucificar.
Mis camaradas también quieren robar, es cierto, pero no saben robar. Venderán al país por una bicoca, y eso es injusto. Yo venderé a mi patria, pero bien vendida.
Ustedes saben que las arcas del Estado están enjutas, es decir, que no tienen un mal cobre para satisfacer la deuda externa; pues bien, yo remataré al país en cien mensualidades, de Ushuaia hasta el Chaco boliviano, y no sólo traficaré al Estado, sino que me acomodaré con comerciantes, con falsificadores de alimentos, con concesionarios; adquiriré armas inofensivas para el Estado, lo cual es un medio más eficaz de evitar la guerra que teniendo armas de ofensiva efectiva, le regatearé el pienso al caballo del comisario y el bodrio al habitante de la cárcel, y carteles, impuestos a las moscas y a los perros, ladrillos y adoquines... ¡Lo que no robaré yo, señores! ¿Qué es lo que no robaré?, díganme ustedes.
Y si ustedes son capaces de enumerarme una sola materia en la cual yo no sea capaz de robar, renuncio ipsofacto a mi candidatura...
Piénsenlo aunque sea un minuto, señores ciudadanos. Piénsenlo. Yo he robado. Soy un ladrón, y si ustedes no creen en mi palabra, vayan al Departamento de Policía y consulten mi prontuario.
Verán que performance tengo. He sido detenido en averiguación de antecedentes como treinta veces; por portación de armas -que no tenía- otras tantas, luego me regeneré y desempeñé la tarea de grupí, rematador, falluto, corredor, peguero, extorsionista, encubridor, agente de investigaciones, ayudante de peguero porque me exoneraron de investigaciones; fui luego agente judicial, presidente de comité parroquial, convencional, he vendido quinielas, he sido, a veces, padre de pobre y madre de huérfanas, tuve comercio y quebré, fui acusado de incendio intencional de otro bolichito que tuve...
Señores, si no me creen, vayan al Departamento... verán ustedes que yo soy el único entre todos esos hipócritas que quieren salvar al país, absolutamente el único que puede rematar la última pulgada de tierra argentina...
Incluso, me propongo vender el Congreso e instalar un conventillo o casa de departamentos en el Palacio de Justicia, porque si yo ando en libertad es que no hay justicia; señores...
Con este discurso, lo matan o lo eligen presidente de la República.
ROBERTO ARLT
[N. del E.] Publicado en 1993, en la columna Aguafuertes Porteñas, del diario Crítica.
LA MECHE SOPLO 70 VELITAS
MERCEDES SOSA ESTUVO DE CUMPLE
El 9 de julio de 1935, en un barrio de la periferia de San Miguel de Tucumán, nacía Haydée Mercedes Sosa. Ya adolescente, mientras sus hermanos varones se dedicaban a fundar el club All Boys, exclusivamente futbolero, de regular actuación en la liga local, ella se recibió de profesora de danzas nativas. En 1950, con el seudónimo de Gladys Oviedo, ganaba el concurso de jóvenes valores de LT12 Radio Tucumán, como cantante de boleros y otros formatos melódicos. En aquellos tiempos, muy menuda de cuerpo hasta la madurez, flacuchenta, piel aceituna (color Latinoamérica, la llamaba Alfredo Zitarrosa), cabellos algo chuzos, usaba pelucas rubias seguramente para ponerse más a tono de las circunstancias.
Una década después se iba a producir la parición de la que hoy se conoce como Mercedes Sosa. Y no sólo en la Argentina. Su unión al Movimiento Nuevo Cancionero, que regenteaban los mendocinos Armando Tejada Gómez y Tito Francia, más el guitarrista, cantor y compositor Manuel Oscar Matus, el Negro Matus, orientaría su vida en forma definitiva.
El otro hito fundamental data de 1965, cuando la rutilante estrella del Turco Jorge Cafrune, que barría discos de todos los metales y la adoración de la gente con Zambita pa' don Rosendo o Que seas vos, adelante de toda la gente y con todas las luces de Cosquín prendidas, le pasa por arriba al macartismo aberrante del califa que tiranizaba todo y le deja su lugar a quien él considera que era una folklorista de excepción que el público iba a saber apreciar.
Y no se equivocó. A aquella morochita chiquita, de nariz algo prominente y aquilina, como la de los antiguos, según los llamaba Atahualpa Yupanqui a los verdaderos dueños del continente, que tapaba esos pudores narcisistas y las falencias notorias del vestuario modesto con un poncho blanco con guardas marrones, la reconocieron desde la primera interpretación. Aunque no por libro, perciben al instante los sonidos que vienen de la tierra.
Pero no se puede evocar este hecho fundamental en enero de 1965, con el ya impuesto "¡Aaaquíii, Cooosquín! ¡Capital Nacional del Folklore!", del dueño de la pelota y de cómo se repartía la argentinísima baraja, por supuesto marcada y con uñas largas, sin por lo menos reinvidicar la memoria y el coraje, aparte del talento y su cualidad de intérprete excepcional, del jujeño Jorge Cafrune. Por más fama y prestigio que se tuviera había que tener agallas para hacer algo como la que mandó con quienes estaban marcados a fuego como comunistas, en plena Guerra Fría y con Fronteras Ideológicas que ya se venían.
La disgregación, más que separación del Movimiento Nuevo Cancionero, la ruptura con el padre de su único hijo, Fabián Matus, hoy manager y representante de la llama Pucará Producciones, ya era total. Merecedes se había largado como solista, grabado un primer LP con la tapa hecha por Juan Carlos Castagnino, con todos los signos y características de aquellos años de lo que era el Frente Cultural del Partido Comunista, pero en 1965 fue que apareció ya su primera producción con aparato comercial y el sello de una multinacional atrás.
Para la platea y la tribuna cambiaron los músicos, arregladores, atuendo y fundamentalmente el repertorio. Pero las cualidades de Mercedes Sosa no se ciñen a esa cualidad de la naturaleza, que per se es profundamente antidemocrática, como es su voz prodigiosa. La incidencia de músicos como Domingo Cura, Ariel Ramírez, José Luis Castiñeira de Dios, guitarristas como Brizuela o Espinosa, un charanguista como Kelo Palacios, el aerofonista Raúl Mercado, en un listado que es tan esmirriado como injusto por la cantidad y calidad de los que han estado a su lado, no sólo es innegable sino que sería un contra natura, ya que no hay un fenómeno sociocultural de la dimensión de la Negra que lo pueda hacer una persona sola, por más talentosa y prodigiosa que sea.
Y más si hablamos de cultura y arte popular, sin demagogias baratas y concesiones más que peligrosas. Mercedes Sosa es un fenómeno excepcional porque la rodearon y se supo rodear de artistas de igual estatura. Pero olvidarse que la ex profesora de zambitas, chacareras y pericones, cantante de boleros con pelucas rubias, es también una autodidacta formidable, con una cultura universal que excede largamente a su profesión, al cuidado riguroso de su instrumento (sus cuerdas vocales), es dejar las cosas a medias tintas. A la hora de elegir el repertorio, desde que decidió largarse sola, jovencita, inmadura, en medio de una Buenos Aires que ya era una picadora de carne, dicen que a lo sumo escucha respetuosamente hasta los palazos más duros, y con mucha atención, fundamentalmente para aprender, porque de los elogios no se aprende nada, salvo que engordan el alma.
Con todo lo excepcional que es la Meche no pudo escapar al triste destino de todo gran cantante de éxito en estas tierras: que le sacudan por el lomo un largo metraje. Por lo menos zafó de que fuera uno con ella de protagonista principal, como el mismísimo Gardel, Sandro, Favio, Larralde y tantos otros pero Leopoldo Torre Nilsson la pescó en 1971 y la mandó como la Juana Azurduy de Güemes, la tierra en armas, inevitablemente con el talentoso Alfredo Alcón en el papel principal y colaborando en que todos nuestros héroes fueron hermosos como él. Acá también apareció la astucia de la tucumana, porque salvo documentales sobre su carrera como cantante, aportar bandas sonoras y otras tareas colaterales no se prestó más al negocio barato, manido y de pésima calidad.
En 1979, en La Plata, a la salida de la presentación de su nuevo disco Serenata para la tierra de uno, por la canción de María Elena Walsh, es detenida junto con todos sus acompañantes. No estuvo mucho. Nunca le hicieron causa. Tampoco le vedaron el derecho del libro tránsito interno o salir y entrar al país. NO LA DEJABAN CANTAR.
Se fue a París y alternó con viajes a Madrid y otros lugares de Europa. Justamente en la capital hispana es donde para darle una mano a otro cantautor exiliado, Rafael Amor, con Alberto Cortez le hacen la pata y graban Corazón libre, justamente el nombre del disco que presenta para su 70° aniversario sobre la tierra y grabado por ella como solista.
En febrero de 1982 se produjo su regreso. Las famosas noches del Opera y las presentaciones a cielo abierto en las canchas de Estudiantes de La Plata, Ferro Carril Oeste y, por fin, Atlético Tucumán marcaron una etapa.
Su carrera está asociado a todo lo mejor de una época. Adoptó por decisión propia, bajo el ala, a figuras de la talla de Víctor Heredia y León Gieco, le bancó todos los desmadres a Charly García, compartió escenarios y micrófonos con María Betania y Gaetano Veloso, Pablo Milanés y Silvio Rodríguez.
En 1989 el gobierno francés le impuso la Orden del Comendador en Artes y Letras. Un homenaje similar o parecido tiene sólo otro argentino: Héctor Rubén Chavero, más conocido como Atahualpa Yupanqui.
Siempre lista para cualquier aventura, terminó una gira soñada por todo el territorio nacional ofreciendo un recital en Santa Catalina, el extremo más noroccidental del país, en plena puna, última parada de los ejércitos al Alto Perú y donde se conserva el lugar que usaba para alojarse Manuel Belgrano. Otros intentos posteriores debieron ser postergados. La salud le empezó a fallar y hubo momentos en que solamente se meneaba la cabeza. Ella confiesa que hubo un giro místico en su interior y no hace mucho tamibén salió de otro susto, pero mucho más recuperada.
"La canción es la única eternidad que tienen los pueblos", dijo el Cuchi Leguizamón, en la noche del 2 de abril de 1982, en la trastienda de un recital en uno de los lugares ínfimos que se les reservaba entonces a ese tipo de figuras. Y si alguien que la encarna y la pone vigente es Mercedes Sosa, la Negra, la Meche, ella, la única.
Hubo un lógico homenaje oficial de los que tienen como profesión y objetivo en el mundo, dado que el lugar de Cristo en la estampita está ocupado, aunque sea salir como Barrabases, y un ágape personal para 70 invitados, con su hijo Fabián y sus nietos a la cabeza, pero también habrá ausencias obligadas. Ni el Negro Matus, ni Tejada, tampoco Cura con su infernal despliegue de parches de todos los tamaños y sonidos, ni el francés que fue el gran amor de su vida. También habrá otros muchos, miles de ausentes, asimismo obligados. A los 70 años de vida, a los 55 del concurso de jóvenes valores cantando boleros, a 40 de enfrentar la vieja plaza Próspero Molina por la cojudeada del Turco Cafrune, que tampoco estará, y de su primer disco comercial, una Mercedes Sosa por suerte bastante recuperada de unos achaques que en los últimos años prácticamente la han raleado de su vida pública de artista, soplará las simbólicas 70 velitas.
Que los cumplas muy feliz, Mercedes, y muchas, muchísimas gracias por todo lo que nos dado, nos das y seguirás dando. Gracias a gente como vos se puede cantar a coro con Violeta Parra un gracias a la vida, que nos ha dado tanto en un país que nos han quitado todo, absolutamente todo, pero nos quedas vos y la canción, la única eternidad que tenemos como pueblo, tal como dijera el delirante del Cuchi, otra de las ausencias obligadas.
Hasta los otros 70, che, que todavía quedan algunas empanadas, vino y un bombito. Y como en esta época que nos toca vivir nadie está vacunado contra la pavada, sobre todo la mercadotecnia y la Diosa Encuestología, hemos hecho una acerca de QUIEN CANTA MEJOR, ¿la Negra o el Morocho? Está puesta más abajo. A sacarse la careta.
No son las únicas opciones. Y hasta se pueden enviar opiniones sin censura. Vamos, a no arrugar, argentinos y de otros lares, que nos conocemos tanto que una de las alternativas es No sabe/No contesta.
[N. del E.] Hay un sitio de Pucará Producciones al que se accede cliqueando en el subrayado. Impresionante realización visual, todas las tapitas, imágenes, postales con fotos de la Meche para mandar, pero a tono con la época, desgraciadamente muy poca miga. En una palabra, impactante y light, muy light.
8.7.05
CIENCIAS SOCIALES, GUITARRA, BOMBO & VIOLIN
INSSSISSSTAN, CHE, INSSSISSSTAN
Acaba de aparecer el N° 7 de Trabajo y Sociedad, una publicación que como su nombre lo delata, se refiere a las ciencias sociales y es editada por la Universidad Nacional de Santiago del Estero y dirigida por el Licenciado Carlos Zurita.
A pesar de todos los esfuerzos y consabidos sinsabores que sigue costando mantener estas publicaciones, este ejemplar, correspondiente a julio de este año, fue dedicado a la memoria de Eduardo Archetti, quien acaba de fallecer el pasado 5 de junio en Oslo, capital noruega, donde estaba radicado con su familia nativa de ese país y era profesor full time de Antropología Social en la universidad homónima.
Aparte del especial in memorian de todo el ejemplar, el sumario incluye siguientes trabajos:
- Testimonios y recordatorios sobre el destacado científico social argentino recientemente desaparecido y
- El deporte en Argentina (1914-1983), de quien pese a todas las inevitables pompas académicas, sobre todo por esos pagos, será siendo por siempre El Lali
Al sitio donde está la publicación se llega con un clic en el subrayado.
Todavía con el remezón de la noticia recibida, con su especial autorización, más arriba, en esta misma bitácora, está el mail que distribuyó el licenciado Zurita a colegas, amigos, académicos y fundamentalmente comprovincianos, y que gentilmente accedió a que se lo reprodujera.7.7.05
CREER O REVENTAR
Ya se sabe de antemano la reacción de las buenas conciencias normales ante esta crónica. Sigan de largo que hace rato perdieron en colectivo. El sábado último, a los piques, como siempre, el editor general de la Radio BP estaba digitalizando un nuevo programa y el detalle se le pasó de largo. Lo preocupaba más que la bisoña conductora quedara contenta con un cortina improvisada, atada con alambre y una consola vieja, de dos canales, de los '70, que otras pavadas. Además, después tenía que hacer. Se la hizo escuchar dos veces por teléfono, tuvo por fin el OK y se mandó a compaginar los archivos de la estructura definitiva, dejarla grabada y lista para ponerla en línea el día indicado y a la hora señalada.
Eran cerca de las 18:00 en todos los relojes cuando le entra un mail del server de San Francisco. Leído de una ojeadita, con angustia, por lo menos quedaba claro, que la BP no funcaba. Entró a su página de usuario, con clave y todo: efectivamente, estaba muda. Como había sucedido con el modo de trasmisión en vivo, intentó pasarla a las 49 horas de archivos grabados y que siguiera con la programación de rutina. Niente. Era la primera vez en casi un año que se producía un incidente de este tipo. Fue cuando tuvo la rutilante idea de ir al directorio del disco duro tamaño baño del server y encontrarse en la opción respectiva que de los 728 archivos que había subido en su momento con unción, devoción, paciencia, pavas de mate y horquitis, mucha horquitis, NO QUEDABA NADA.
El tacómetro virtual estaba en 0.
Así nomás de sencillo.
Se metió en el Help Desk a los repiques y aunque ostentoso manejador de un inglés primitivo, después de tres o cuatro puteadas de las más rigurosas, les exigió por tratarse de un SERVICIO PAGO POR ADELANTADO EN RIGUROSOS DOLARES, que dieran una explicación de lo sucedido y pusieran otra vez la radio en marcha.
Como a los cinco minutos un muy respetuoso, recién bañado y sobrio mail de respuesta lo ponía en autos que hacía unas horas, el sábado a la mañana en la Costa Oeste de la mayor superpotencia, habían tenido algún inconveniente que los hacía temer que algunas emisoras hubieran sufrido ciertos daños en algunos archivos.
Eso sí, los amables usuarios no debían preocuparse porque estaban todos abocados a servirlos, revisando y tratando de recuperar con el último BCK que tenían de todo, que databa del 13 de junio, más de medio mes de atraso, digno del mejor país bananero y africano, pero sin bananas ni negros. Además, si dentro de las próximas 24 horas la radio no estaba lo más chota andando con esos archivos viejos, bueno, lo lamentaban mucho, iban a tener que subir todo de vuelta. Además, demostraban toda su buena voluntad y eficiencia viéndose en la obligación de informar que si bien algunos archivos habían quedado hechos moco, en lo que se refería a datos personales del usuario y confidenciales de la tarjeta de crédito con que se pagaba la subscrición, estaban enteritos, hechos un primor.
Fucking! Como el personaje ex soviético y aspirante a astronauta de la película española, que se quejaba que el Partido los había engañado a todos con respecto a lo que era el socialismo, pero en lo que hacía al capitalismo les había dicho toda la verdad, y en Bilbao se lo estaban comiendo los piojos por la desocupación masiva.
Manoteando lo que pudo porque tenía que estar en el centro, comprometido con un amigo que lo había invitado a un programa de radio y se trataba de un retrasado mental que en el último divorcio, más o menos el 57°, también había perdido el celular, salió rajando, más o menos a medianoche pudo recauchutar una programación de emergencia y todos los mails posteriores exigiendo, puteando, rogando que dieran una explicación racional sobre lo sucedido están en estudio y van a ser contestados el siglo que viene, junto con la solución de los problemas del hambre y la justicia social.
A pesar de todo, varios pasos más cerca del infarto masivo que antes, encontrábase el martes emitiendo por fin el programa que había editado el sábado a la hora fatídica, cuando escucha a la conductora entrar a hacer nombres, a santo de una berlina nombrar al músico fatídico, con un récord increíble de teatros incendiados en cada estreno de sus óperas y todo tipo de obras, cuando el archivo se cortó ahí, justo después del nombre maldito, corrompido y entró la cortina, etc., después todo normal.
Los comentarios entre amigos y conocidos fueron tomados con jocosidades. Ayer, una muy circunspecta académica, ligada al cine, tevé y otras artesanías visuales, comentó que su asistente en la cátedra, un algo más que promisorio hombre joven en el metié, la había llamado para que por favor no se le ocurriera faltar a la clase, él no iba a poder ir y dejaba tres comisiones en banda, la productora para la que trabaja como documentalista lo había llamado urgente para que saliera a los piques con el equipo para Anillaco...
-Nene, cuidate -dijo haciéndole la graciosa-. No te soltés la parte izquierda ni por equivocación, mirá si en una de esas...
-No jodas, che -fue la respuesta-. Esta ya es la enésima vez que me toca ir hasta allá y vos te vas a reír, pero todas las veces, vos te imaginás en qué tomas, se queman las imágenes, se caga alguna cámara, se corta el sonido, ocurren todas las desgracias.
Más científico, échenle agua. Sonrían cancheramente frente a las creencias de los primates. Nosotros no prestamos ni hacemos leasing, tampoco nada que se parezca, con nuestro stock siempre a mano de ruda macho, patas de conejo, cuernitos y otros amuletos.Perseguido por desgracias que como son como las casualidades recurrentes de su histórica gestión, su último cumpleaños no se pudo festejar porque a la hora de servir el primer plato en la parrillada local charteada y decorada para el acontecimiento, un pobre compatriota y feligrés cayó secó por el bobazo y el Chango se puso a sollozar y lo tuvieron que llevar entre varios de vuelta a La Rosadita construída con tantos sacrificios y sudor, sin contar la pista para jumbos trasatlánticos, exportar aceitunas y sacarnos del atraso.
Así y todo, miren el estado en que quedó el país y hay pelotudos que siguen sosteniendo que son charlatanerías y elucubraciones productos de la ignorancia, los que tienen dos o tres masters en Harvard, como es el caso del Mingo Cavallo, nunca les pasa nada de esto, ¿no?
4.7.05
TODAVIA QUEDAN COWBOYS SOBRE LA PAMPA
Unas entradas antes, nos permitimos intentar recurrir a la solidaridad o conciencia nacional, no importa cómo quieran llamarla. Una maestra rural, en medio del puneño Valle del Sol y las Comechingones, para un acto patrio necesitaba nuestro himno cantado en quichua o aymara y tenía los dedos mochos de mandar mails a reparticiones públicas, radios nacionales o no tanto. Ni goma. Nuestro pedido tuvo tanta receptividad como integrarse a una peregrinación a nado hasta Ciudad del Cabo. Y ahora hemos recibido este otro, con los resultados finales.
Como diría Moria, si querés shorar, shorá.
Gracias a todos, che. No se hubieran molestado.
Transcripción de la parte principal del mail recibido:
[...] Les comento que más dramático es no conseguir el himno nacional cantado en lengua aborígen, cuando estamos en ésto de la IDENTIDAD. Sólo les cuento que ya no hay rincón que las yemas de mis dedos no hayan barrido. En fin, conseguí un parlante quechua y una amiga profesora que lo ayudará a cantarlo. A falta de pan... El tema es que la timidez del hombre hace coraza y lleva a la inseguridad. Hasta la próxima. EAB
[N. de la R.] Vos no aflojés, Elsita. La próxima vamos nosotros, con el Coro de los Niños Cantores de Murialdo, y te cantamos el himno en arameo. A las autoridades les vamos a dejar una sentida versión de aquella viejísima canción que comienza con «Olas que al pasar, se hacen m... contra el murallón», etc. Bravo, che. Lo bueno de este país es uno nunca está solo. El problema es que las compañías son un lastre.
LOS ENEMIGOS SEAN UNIDOS
El sábado 2 de junio, neblinoso, algo inclemente, tristón, un cuarto de millar de barrabravas de varios clubes, con los de Defensores Belgrano a la cabeza, marcharon pacíficamente sin ninguna custodia policial a la vista para protestar por el asesinato de Fernando Blanco, fallecido el lunes anterior luego de dos días de agonía, luego de ser brutalmente apaleado con otros correligionarios al término del partido que jugaron para la tevé, al mediodía, en cancha de Huracán, contra Chacarita Juniors, y haberse ido al descenso.
Al acto, convocado para repudiar la atávica represión y solicitar que se aplique la ley en serio sobre la versión oficial de la Policía Federal que asegura que el chico se quiso tirar del vehículo de trasladar detenido, sic, en singular, como dijo el mismísimo jefe de la fuerza ante el presidente de la república, en un acto oficial para homenajear a los uniformados caídos en cumplimiento del deber, e insistió en que se dio la cruel fatalidad que dio con la nunca en el asfalto.
Hay un video que muestra cuando a Fernando lo llevan entre varios efectivos uniformados, de los pelos, brazos torcitos atrás, y lo van apaleando como se le daba a las sábanas de antiguo para lavarlas a orilla de los ríos.
Al acto ni concurrieron ni enviaron su adhesión la AFA, la AAA de los árbitros, como tampoco FAA, el único sindicato de cuentapropistas, como es el jugador de fútbol profesional, gremio que singularmente está dirigido desde siempre por los jubilados, ya que su cúpula dirigencial son jugadores retirados. Aunque sea por la negativa, como fue la esencia misma del acto, tamañas ausencias, además de previsibles, fueron la mejor de las presencias: marcan la diferencia en el protagonismo y quién es quién. El jeque vitalicio de Viamonte al 1300, tesorero de la FIFA, Julio Humberto Grondona, se encontraba en Holanda en ese momento, junto a los chicos de la Sub 20 que se trajeron otro título, y del brazo con el príncipe que es el marido de la Zorriqueta. Nacido y criado en Sarandí, formado en Independiente junto a un puntero como Herminio Sande, con su hermano Héctor formaron el Arsenal Fútbol Club, en 1956, y además de presidente, fue el primer jefe de las barras fuertes de ahora. Se cansó de abollar contrarios y su hermano, incluso fajar jugadores de las divisiones inferiores de los contrarios y jueces en los vestuarios. Don Julio es el CEO de un gran negocio multinacional. Es totalmente inútil pedirle la adhesión para el asesinato de una criatura NN, que no tiene más parentezco con él que la de haber nacido en su mismo país cuando la patria real del jerarca es la cuenta corriente de la multinacional del entretenimiento global más rentable y efectivo en todo el capitalismo, particularmente luego de la irrupción de la Sociedad de Consumo.
Los lacrimógenos y populistas de toda laya hasta quisieron enjugar un lagrimón virtual de ver a bravos que son capaces de darse hasta la extenuación en una cancha y alrededores marchando con el pedido de justicia de un joven todo indica que muerta por el salvajismo policial imperante. Se olvidan que Ezequiel Martínez Estrada también era argentino y que en el capítulo Estadio, de La cabeza de Goliat, establece la división clánica de la sociedad porteña en particular, su correspondencia con clubes de fútbol aunque no siempre coincida la división con lo geográfico, y que entre los clanes el elemento aglutinante no es valores y sentimientos compartidos sino la existencia de un enemigo común. El norteamericano/inglés Bill Bufford, luego de pertenecer cuatro años a la barra del Manchester Unided, dejó indeleble testimonio que si hay algo que los gatilla, los une y los manda al frente es la aparición de uniformados, así sean bomberos o miembros del Ejército de Salvación.
Pero si en Argentina no nos escuchamos entre nosotros, menos vamos a escuchar a los de afuera, que encima que no nos comprenden, piensan como europeos, y cada vez se montan más gigantescos Operativos Policiales, sólida y pesamente portando armamento de guerra.
A todo esto, en la misma página de lo sucedido con el jugador de San Miguel, consignado en otra parte de esta bitácora, al reseñar el acto oficial donde el presidente de la Nación y el jefe de la Policía Federal hicieron explícita referencia a lo sucedido con el chico de Fernández Blanco, el matutino progre Página 12, insiste en despacharse con un total de 172 muertos por la violencia del fútbol. Aclara que toma en cuenta desde 1939, cuando -sin explicarlo, por supuesto- en la cancha de Lanús la bonaerense a mansalva mató a un chico de 9 años y a un obrero español de 42. Lo que sucedió en la Copa América de noviembre de 1924 debe haber sido en un partido de waterpolo (ver trabajo sobre el tema cliqueando el subrayado) y al igual que La Nación, verdaderos precursores en podar estos listados trágicos, curiosamente de los dados de baja por la policía, llegan a cualquier número en esta tómbola siniestra que si se parte de lo sucedido en Montevideo ya bordea los 240 y 12 menos si se contabiliza desde la aparición de la violencia futbolera como modo y medio de vida, profesionalizada e institucionalizada, a fines de los '50. Pero estos ciudadanos de la Reina del Plata, por anchas o por mangas, derecha o izquiera, no cuentan además a las víctimas de los torneos del interior, entre los que incluso hay un policía tucumano. [AR]
POLICIA vs. FUTBOL
El pasado domingo 5 de junio, a las 02:30, frente a la estación Pablo Nogués, mientras Jorge García Barrera, de 21 años, jugador de la primera de San Miguel, esperaba un remís junto a su novia, se detuvo un auto particular, tripulado por dos hombres, y a partir de aquí las versiones difieren. Concuerdan, eso sí, que el que iba en el asiento del acompañante sacó la Browing reglamentaria de oficial de la bonaerense, y desde muy corta distancia uno de los proyectiles le dio en pleno tórax y el joven falleció poco después, cuando en un hospital cercano aprestaban todo para una operación de urgencia.
La novia y unos pocos testigos aportaron datos del vehículo y a las 48 horas se detuvo a dos efectivos de la mencionada fuerza y se secuestró el vehículo, que si no es el utilizado, resulta tan parecido que parece idéntico. También se detuvo a su conductor, el agente Pablo Rodathonski, y al oficial Cristian Javier Soria, quien iba en el asiento del conductor y sería el autor de los disparos que terminaron la vida del joven futbolista. Ambos estaban afectados a la custodia de un testigo contra el intendente de Malvinas Argentinas, bisoño distrito bonaerense que tiene prensa por cualquier cosa menos por el desarrollo industrial, la erradicación de epidemia, la alimentación de los chicos, y sí por la facilidad con que fondos públicos y privados pasan de manos de sus dueños legítimos a otros que no lo son tanto.
Ninguno de los mencionados, ni previo di durante ni después, bajó del auto. Efectuados los disparos, se dieron a la fuga. Ni asomos de intento de robo. Al efectuarse el reconocimiento, más allá de toda consideración, el endeble estado emocional en que quedó la sobreviviente, se los pasaron y dijo que no era ninguno de los mostrados. Al rato, ni bien pudo tener un aparte con Raúl Sorraco, fiscal de turno, entre sollozos aseguró haber reconocido a Soria pero que tiene mucho miedo y no quiso decirlo.
No figura en los libracos leguleyos, pero desde la Roma imperial para aquí, madre de todo el Derecho vigente, el miedo no es sonso. La versión que aportó ella de los hechos es que cuando estaban allí parados, casi nadie por la hora y el lugar, el auto con los bonaerenses se detuvo y el que sería el matador, la piropeó, propiciando una reacción en su pareja que fue aplacada con un balazo del arma de guerra reglamentaria con que lo provee el Estado y le paga las municiones para proteger a la población.
Por razones obvias, se desconoce la versión de los acusados, quienes seguramente guardarán silencio porque el peso de la prueba corre por parte de los acusadores y desde el punto de vista formal, el reconocimiento de la chica no es válido, por lo el par de demorados por unos diez días, que es el plazo legal del juez para expedirse sobre su situación procesal, es la de más inocentes que querubines.
El lenguaje popular dice de manera contundente que esta cuenta no cierra por ningún lado. Lo de la piropeada es posible, pero no resulta demasiado probable. Y otro eslabón más, ya sea dirigentes, jugadores, barras o allegados y policías, que conforman una masa turbia y bastante fragante. Como todo parece indicar, ¿se viene otra impunidad más? [AR]
1.7.05
UNA JOYITA DE MINISTRO DE EDUCACION VERDE AMAREHLO
Durante un debate en una Universidad en los Estados Unidos, el ex-gobernador del Distrito Federal y actual Ministro de Educación, CRISTOVÃO BUARQUE (sí, Chico Buarque, el cantaautor), fue interrogado sobre qué pensaba sobre la internacionalización de la Amazonia.
Un joven estadounidense introdujo la pregunta diciendo que esperaba la respuesta de un humanista y no la de un brasileño.
Esta fue la respuesta del Sr. Cristóvão Buarque:
-De hecho, como brasileño yo simplemente hablaría contra la interrnacionalización de la Amazonia. Por más que nuestros gobiernos no tengan el debido cuidado con este patrimonio, el mismo es nuestro.
Como humanista, sabiendo del riesgo de degradación ambiental que sufre la Amazonia, puedo imaginar su internacionalización, como también de todo lo demás que tiene importancia para la Humanidad.
Si la Amazonia, del punto de vista de una ética humanista, debe ser internacionalizada, internacionalicemos también las reservas de petróleo del mundo entero. El petróleo es tan importante para el bienestar de la Humanidad como la Amazonia para nuestro futuro. A pesar de eso, los dueños de las reservas se sienten en el derecho de aumentar o disminuir la extracción de petróleo y subir o no su precio.
De la misma forma, el capital financiero de los países ricos debería ser internacionalizado. Si la Amazonia es una reserva para todos los seres humanos, ella no puede ser quemada por la voluntad de un propietario, o de un país. Quemar la Amazonia es tan grave como el desempleo provocado por las decisiones arbitrarias de los especuladores globales. No podemos dejar que las reservas financieras sirvan para quemar países enteros en medio de la especulación.
Antes que la Amazonia me gustaría ver la internacionalización de todos los grandes museos del mundo. El Louvre no debe pertenecer apenas a Francia . Cada museo del mundo es el guardián de las más bellas piezas producidas por el genio humano. No se puede dejar que ese patrimonio cultural, como el patrimonio natural amazónico, sea manipulado y destruido por el gusto de un propietario o de un país.
No hace mucho, un millonario japonés, decidió enterrar su cuerpo con un cuadro de un gran maestro. Antes que eso, aquel cuadro debería haber sido internacionalizado. Durante este encuentro, las Naciones Unidas están realizando el Forum del Milenio, pero algunos presidentes de países tuvieron dificultades para asistir por restricciones en la frontera de los EE.UU. Por eso yo pienso que Nueva York, como sede de las Naciones Unidas, debe ser internacionalizada.
Por lo menos Manhattan debería pertenecer a toda la Humanidad. También París, Venecia, Roma, Londres, Río de Janeiro, Brasilia, Recife...Cada ciudad del mundo, con su belleza específica, su historia, debería pertenecer al mundo entero.
Si los EE.UU. quieren internacionalizar la Amazonia, por el riesgo de dejarla en las manos de brasileños, internacionalicemos todos los arsenales nucleares de los EE.UU. Ellos ya demostraron que son capaces de usar esas armas, provocando una destrucción millares de veces mayor que las lamentables quemazones hechas en las florestas del Brasil.
En los debates los actuales candidatos a la presidencia de los EE.UU. han defendido la idea de internacionalizar las reservas forestales del mundo como canje de la deuda. Comencemos usando esa deuda para garantizar que cada niño del Mundo tenga posibilidad de comer y de ir a la escuela. Internacionalicemos a los niños, tratándolos a todos - no importando el país donde nacen - como patrimonio que merece cuidarse en el mundo entero.
Aún más de lo que merece la Amazonia. Cuando los dirigentes traten a los niños pobres del mundo como un patrimonio de la Humanidad, ellos no dejarán que trabajen cuando deberían estudiar, que mueran cuando deberían vivir. Como humanista, acepto defender la internacionalización del mundo. Pero, mientras el mundo me trate como brasileño, lucharé para que la Amazonia sea nuestra. [EAB]
¿OTRA RECAIDA CORTAZARIANA?
29.6.05
A LA FEDERAL SE LE CAEN LOS MUERTOS

INAGOTABLE FUENTE DE IMAGINACION
Dejando de lado cualquier contorno macabro o humorada negra, barata, máxime habiendo un menor de por medio, lo exhibido por la Policía Federal para tratar de justificar la muerte de Fernando Blanco (17), de la barrita de Defensores de Belgrano, que el sábado 25 de junio fue aporreado junto a sus correligionarios, al terminar a mediodía, en cancha de Huracán, el partido con Chacarita Juniors, marca un hito en materia de muertes por la violencia del fútbol: que el chico se cayó cuando era trasladado en el vehículo de llevar detenidos (sic) y con tanta mala suerte, que dio de nuca contra el asfalto.
A la ya clásica de los detenidos que se ahorcan hasta con un piolín, a la creatividad mostrada por la existencia de una balística especial para las canchas de fútbol, donde los proyectiles disparados con trayectoria descendiente después resultan ser balazos al aire y cualquier ser humano racional se queda boquiabierto, cavilando para dónde mierda estará el aire en la Argentina, ahora aparece esta otra, original y novedosa desde donde se la mire.
Con un agravante mucho más serio: que podría ser cierta y que de serlo, jamás tendrían que haberlo dicho porque en la Argentina actual nadie le cree a nadie, sobre todo si ejerce una autoridad de cualquier tipo, con o sin uniforme. Aparte de lo descabellado, la cantidad de testimonios, videos y machucones de todo tipo que exhibía el cuerpo del adolescente a simple vista, la mocha que se armó entre policías especialmente destacados y la tribuna del Defe, que por las disposiciones vigentes fue obligada a quedarse esperando media hora en su lugar, encima de haber perdido y descendido, así se desconcentraba la barra funebrera y los densos antecedentes que le pesan sobre los hombros, nadie tuvo a bien intentar por lo menos explicar a santo de qué se entraron a dar de esa forma y por qué en determinado momento los efectivos se desenfrenaron y fueron al frente a arrasar contra todo lo que estuviera vivo, en dos patas y sin uniforme.
Extraoficialmente, para variar, se deslizó que antes de la camorra, durante la camorra o no sé sabe en qué momento, a un efectivo lo habrían despojado de su arma reglamentaria, la que luego muy sugestivamente fue reencontrada en un baño de esa cabecera. Otra más para habérsele guardado porque si bien entra dentro de lo posible, vive en lo muy poco probable y en la ya mentada incredulidad que tiene la ciudadanía con todo lo que tenga que ver con la administración de justicia, sobre todo en un momento en que un procesado con prisión preventiva, acusado entre otras cosas de 193 homicidios simples y algunos otros delitos colaterales, goza lo más choto de la libertad bajo fianza con propiedades por valor de 150 mil dólares hasta el juicio oral, si es que llega vivo y el presupuesto oficial alcanza para pagarle un verdadero ejército de custodia porque los deudos se lo quieren comer crudo.
Sin estrépitos ni detalles fue anunciada la detención de dos policías no se sabe a santo de qué. La pelota fue pateada a la tribuna esperando el veredicto de la autopsia, otro terreno más que resbaladizo. Y se resuelva lo que se resuelva, las cuentas van a seguir sin cerrar. Así haya sido cierto el comienzo, porque siempre discutimos los finales, esto es, la sustracción temporaria de un arma reglamentaria de guerra, incluso hasta polizontes renombrados, han reconocido en voz alta que ir con semejante arsenal a esos lugares es caminar por la cornisa, la cuerda floja y el piso enjabonado. Algún general argentino supo decir que las armas están para usarlas. Este tipo de incidentes, que ahora tuvieron un final más que oscuro y objetable, amén de la muerte de OTRO MENOR, en un país en que últimamente a los chicos si no se los mata en accidentes de autos, se los mata cada vez más y de cualquier manera, es perfectamente factible que en otro incidente semejante, de los que los fines de semana hay a montones en todas las canchas, no sólo le manoteen el fierro a un cana, sino que lo usen, como ya lo hizo una vez La Guardia Imperial, hiriendo a un suboficial levemente en un brazo, y al día siguiente fusilaron a otro menor de la barra de Dock Sud, casualmente visitado por Defensores de Belgrano, que llegaron a balazo limpio desde los micros, y entonces ese día el desenfreno uniformado no puede ser a garrotazos sino descargando las Browings y después de tanto meritorio esfuerzo logran bajar el récord que hasta ahora mantiene República Cromañón.
A ciertos hechos, por lo reiterados, hay que tomarlos con cierta humildad y si bien está recontraprobado que Dios es argentino y futbolero, como también está bastante hinchado las pelotas con tanto forreo, se declara en huelga y no ejerce. [AR]
26.6.05
LA FATALIDAD, ¿PARA QUE CUADRO JUEGA?
APUNAMIENTO SOCIAL, FUTBOL & MUERTE
A la noche del sábado 25 de junio del 2005, luego de casi dos semanas de penosa agonía, falleció el adolescente Emiliano Molina, de 17 años, emancipado económicamente, que hasta el piñazo con su auto último modelo era arquero de la reserva del club Independiente, ya había debutado en primera y era el titular de la selección nacional Sub 17.
En medio del temporal último, cuando volvía con su novia y amigos del centro, en el Puente Pueyrredón se incrustó debajo de un semirremolque que llevaba su misma dirección. Trataron mediáticamente de inventar algo, pero el conductor tardó en salir de la comisaría lo que demoró su declaración. Los otros cuatro menores sufrieron heridas de cierta consideración, pero el joven ahora fallecido, de inmediato, se le daba por perdido un ojo, serias secuelas neurológicas si sobrevivía y fue sometido a una delicada operación para quitarle los pedazos de calota craneana que se le habían incrustado en la masa encefálica.
Del bollo en que quedó convertido el Volkswagen Gold que conducía, era fácilmente perceptible que en la última maniobra que intentó realizar lo hizo de tal modo que la trompa de su lado, la del conductor, fue la que recibió el mayor impacto.
El chico provenía de un hogar común de la zona, gente trabajadora, de costumbres normales hasta que la excepcionalidad del fútbol se hizo presente, le contrataron un manager (¿?) y el dinero a raudales, no tanto como las grandes figuras, pero en cantidades impensadas para ese sector social y esa criatura, hicieron de lo suyo. Mientras el autoexterminio argentino sigue manteniéndose al frente de todo el universo en materia de víctimas fatales a piñazo limpio, afectando sobre todo a la franja etaria a la que todavía pertenecía Emiliano, llevando producidas hasta aquí, en materia cuantitativa cinco veces la cantidad de muertos que dejó el Proceso y un costo social que supera con tranquilidad la deuda externa, restaría tratar de averiguar en el país donde nunca se averigua todo y se le echa tierra a todo alrededor, antes que a los finaditos, qué papel juega la violencia del fútbol en todo esto. En otras palabras, a qué, quién y quiénes atribuirles las causales y responsabilidades por la muerte de este menor.
Los alarmados por que ven menearse fantasmas alrededor de la quintita gracias a la cual perduran hablarán de la niebla, cuántos chicos manejan el auto de sus padres y la pasa lo mismo, basta con vaticinios agoreros. Pero el que acaba de morir es un menor de edad, jugador profesional de fútbol, a una edad en que no pueden ser profesionales ni disponer a destajo de sumas en medio de un país, para colmo, que se está cayendo a pedazos.
El impacto psicológico que debe haber sufrido Emiliano ya pasó y él no existe más. Ahora bien: quedan miles de Emilianos pateando y atajando, unos muy poquitos llegarán y se comprarán un 0 Km igual o mucho mejor y más ligero, puede que alguno la dichosa fatalidad argentina lo lleve a estrellarse contra algo e irse de este mundo bastante antes de lo que se considera normal, pero también ocurre que la mayoría de esas criaturas no llegan, se frustran y mueren en mayor cantidad por balas policiales o perforados los pulmones por el pegamento o arrumbados en boliches de mala muerte de cualquier arrabal de cualquiera de las ciudades del país.
Es muy pedantesco y al cuete preguntarse a qué carajo le llamamos fatalidad cuando en el resto del mundo hablan de causalidad y por todos los medios que cada sociedad tiene procura proteger lo máximo posible a sus seres más débiles y expuestos, esto es, los menores y los viejos, exactamente lo contrario de lo que hacemos nosotros. Al chico lo estaba velando con toda la pompa solemne e inútil, en la sede de los Diablos Rojos, después de haber suspendido más solemnemente en su homenaje el partido con Arsenal, ambos clubes feudo de Grondona Hnos., cuando en Liniers los del Fortín salieron campeones y en los vestuarios, a medio vestir, frente a cámaras clamaron que les pagaran ya el premio prometido, que incluso está firmado y que consiste en un BMW 0 Km. Entre los del plantel hay varios menores de edad. Más que seguro ninguno de ellos se masacrará como le pasó a Emiliano Molina; más todavía, ni siquiera le harán un raspón al famoso auto alemán, pero están tentando y caminan por la cuerda floja de las leyes de la probabilidad.
A la mañana, en el mismo noticiero, en el de mayor audiencia, se anunció un robo en La Plata. Una anciana de 85 años que vivía sola fue asaltada por un individuo que dijo estar armado pero que no mostró ni un escarbientes. Bastó con su sola imponente presencia física ante lo endeble de la víctima. Le llevó toda la jubilación recién cobrada, que no alcanzaba a 200 pesos, y de la heladera... ¡el pollo entero que tenía para alimentarse!
Casi al pasar, sin mayor derroche, también se consignó el deceso de Fernando Blanco, otro joven de 17 años, de la famosa barrita de Defensores de Belgrano, luego del partido que jugaran el sábado a mediodía, para la tevé, con Chacarita Juniors en cancha de Huracán, Parque de los Patricios, sí o sí por el descenso y se quedaron los funebreros. Las autoridades, con Javier Castrilli, (a) El Sheriff, a la cabeza, se empecinan en explicar que las heridas mortales fue al arrojarse del patrullero en movimiento donde lo llevaban detenido. La gente, otra vez, en la discrepancia total: la muerte fue consecuencia de la apaleadura recibida por parte de los uniformados en medio de la mocha que se armó al terminar el encuentro. Pero las muertes del fútbol ya forman parte de lo rutinario, igual que el agua contaminada, los baches o las inundaciones.
A la noche, en el mismo noticiero, dada la continuidad en la semana del enfrentamiento futbolero argentino/brasileño por el mundial juvenil, la Copa Confederaciones y las semifinales de la Copa América, el locutor oficial, el pétreo Santo Biasatti proclamó que por ese motivo en las próximas 72 horas los brasileños eran los Enemigos Públicos N° 1 de Argentina.
Esto es lo que técnicamente se llama estar desmadrados. Un chorrito le tiene que robar a una jubilada un pollo para comer, hay que enterrar a un chico de 17 años porque le dieron una máquina que puede andar a más de 150 kms por hora, los flamantes campeones reclaman un premio especial como un auto de varias decenas de miles de dólares y nuestro principal socion en el Mercosur es el Enemigo Público N°1. [AR]
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Este sistema de encriptación, por su nivel de seguridad es equivalente a lo que se llama en informática, encriptación de tecnología militar.
De esta forma el usuario tendrá un correo con su nombre y usuario, con 10 MB de espacio. Asimismo, vía e-mail, la comunicación entre su maquina y el servidor serán secretas. Y si el receptor usa también un correo de Seprin.com, el mismo también será encriptado, y la comunicación imposible de decodificar e interceptar.
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Como premio consuelo de Agente 007, cuando el usuario accede y se registra en Seprin.com le dan un certificado virtual, generado automáticamente por el sistema, que autentifica que el usuario está registrado.
Este nuevo servicio, entre sus bondades, asegura que no incluira publicidad, que será confidencial, secreto y encriptado. También que se trata de uno de los tantos servicios que otorgarán para los usuarios de Seprin.com.
23.6.05
Y TODO POR UN PEDACITO DE ARENA
SOBRE GUSTOS NUNCA HUBO NADA ESCRITO
21.6.05
BARRAS & ESTRELLAS
EL TIO SAM SE TILDO CON UNA MINA ARGENTINA
DESDE ESQUEL
La bandera estadounidense parece tener una estrella más.
Es un estado nuevo, el estado más austral del mundo, situado sobre la mina de Esquel.
Para quienes no estén al tanto, se resume: existe una mina de oro y plata en Esquel que debe ser trabajada a cielo abierto. Hay una multinacional con sede en USA que está interesada en explotarla, prometiendo trabajo para 300 obreros. Un grupo de vecinos conscientes y preocupados por el ambiente, ya que el oro debe ser separado mediante cianuro y la plata mediante arsénico (venenos potentes si los hay), y temiendo por la infiltración de residuos a ríos y napas de agua, decidió agruparse en Asamblea para impedir la instalación de tal mina. Mediante protestas pacíficas lograron el plebiscito Mina sí/Mina no.
La citada multinacional ofreció asados, zapatillas y montones de regalos para convencer a la gente que votaran por el sí. Al mejor estilo de otras épocas. Los habitantes comieron los asados, aceptaron las zapatillas y otros regalos y fueron a votar. Votó el 75% del padrón municipal, cifra de presentismo no alcanzada en ninguna otra elección. El No a la mina obtuvo un 81% de los sufragios. Con lo cual no debió haberse hablado más del tema.
"Un pueblo que no se vende no puede ser comprado", dijo en el programa un habitante de Esquel, pero siempre hay un pero. Los dólares pesan y más cuando son muchos. Y hay para repartir entre políticos y sindicalistas corruptos. Resulta que ahora los dirigentes de la Asamblea Vecinal han empezado a recibir amenazas de muerte de parte de patoteros de la UOCRA recién llegados de Buenos Aires que portan armas. Entonces, los habitantes de Esquel se han comenzado a hacer preguntas acerca de qué intereses han tocado. Y de la investigación resulta que:
1. La empresa ha presentado un plan de trabajos que pretende extraer de la mina el equivalente en oro a 2.500.000.000 de dólares en 10 años (sí, dos mil quinientos millones de dólares) sin contar lo extraído en plata.
2. Sucede también que una ley sancionada por Carlos Menem y su corrupto Congreso Nacional dice que el Estado Nacional no puede explotar las riquezas del subsuelo sino por intermedio de empresas privadas a las que cobrará un único canon equivalente a un máximo del 3% del valor del metal extraído en boca de mina (el cual es más bajo que el precio internacional del metal).
3. Eso, tal como está, y haciendo números redondos, suponiendo que el valor del oro extraído en boca de mina fuera de 2000 millones en 10 años, le dejaría al Estado, o sea, a nosotros, 60 millones de dólares. Pero como la ley nacional dice que se cobrará un canon del 3% como máximo, la ley del Chubut estableció un máximo del 2%, o sea que en vez de 60 millones esto se reduce a 40 millones.
4. Pero hay otra ley nacional establecida por nuestros precarios y patrióticos representantes del pueblo. Esta ley dice que para favorecer las exportaciones realizadas desde puertos de la Patagonia, el Estado Nacional, o sea nosotros, retribuirá con un 5% del valor de tales exportaciones a las empresas que las realicen. Traducido, que la susodicha multinaciona











